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LOS COLORES DEL TIEMPO.. /Cesar Molina
A miembros de TENDENCIA LITERARIA
Andres Eduardo Barbosa Vivas
Hoy a las 18:03
ResponderBienvenido (a) TENDENCIA LITERARIA. El siguiente es un escrito que comparte nuestro amigo Cesar Molina. Gracias por compartir tus textos.
Cordialmente: TENDENCIA LITERARIA.
LOS COLORES DEL TIEMPO..
Que colores tiene el tiempo
cuando hasta nosotros llega
imperceptible..fugaz..efimero vuelo
que nos condena al pasado
en el rayo erguido de un instante..
que se goza como un coito moribundo..
de ayer..de ahora ..de siempre
con la puntualidad del alba
en el techo del mundo..
para reconocernos en los caminos
insinuados..
caminamos y el tiempo
esquiva el rostro en los espejos..
olvidamos quienes somos..
desde el fondo de nuestro mar agitado..
y giran obsesivas las manecillas del reloj..
hacia la nada absoluta..
que nos espera
alla al final..
donde se cruzan los caminos peregrinos..
los mismos de ayer
que renacen siendo primeros..
en la sabana,sobre el valle infinito..
mas alla sobre el rugido del mar...
alguien empuja las nubes..
para ocultar
el sol que debera reflejarse en los espejos..
nadie escucha nuestros pasos
cifrado testimonio que se forja
llave secreta del laberinto..
cicatriz que restaña
en cada ala que vuela
sacudida por el horror..
el miedo camina en la orilla del rio
limite arcano,que baña y que devora
de la zozobra reanima el espiritud
cuando de ayer se hunde y se sacude..
se resiste,indaga,pregunta,nos reta
muerde la modorra de la vida..
en sus espejos de agua
brilla la luz de siempre
resplandor primero
verbo hecho hombre
coronado de sueños
la ternura,corazon infinito
que del futuro se fragua..
calida energia
del universo basto que se ofrece
polvo arcano que nos guia
nido priimero...
apenas presentido
batir de alas sin pausa
vuelo sin edad
luz de utopia en los ojos
llama que nos quema ..
para cruzar veloz.. como el rayo
en el abismo...
Cesar Molina
lunes, 22 de junio de 2009
AVECES HABLAMOS...
Aveces hablamos
mas ...nadie nos escucha
viajan las palabras erraticas
hacia el oido esquivo
y entonces luchamos
para la redencion de nosotros
en el fragil corazon del poema..
y vuelan las indecisas palabras
como un aguacero de hojas secas
vistiendose de tardio otoño...
una musica intemporal
que sacude el follaje...
una luz que hiere nuestros ojos..
el agudo quejido del tiempo
que expira..
y celebra el final
de la ceremonia..
la ciudad resopla
en los sueños de barata fantasia
entre los angeles perdidos
nadie sabe quien es lucifer!!
todos se creen con derechos
al mundo nuevo
hay loros amaestrados
que recitan catecismos
y olvidan al projimo a su lado..
desde la cupula..
hay dioses milenarios caminando
aprendices sacros de profetas
interpretan de la escritura.
la cabala..
las campanas
repican infinitas
en una sinfonia de adios secular
un niña atraviesa la calle
volando en sonrisa angelical..
y su mirada brilla
Es una gota de lluvia fragil
que cae desde un cielo
impunemente despejado..
ciclo renovado y acuciante
de nuestra infinita busqueda...
de nuestro tiempo prolongado
en pi descendencias
al infinito...
que arropara para siempre
el rostro desesperado
de una muerte que lucha
por amarrar
nuestra anonima alma
al alma tragica
de la noche eterna..
Ahora celebramos
el efimero beso
que nos afirmo
en el calido paraiso de la carne..
la fruta en llamas
que ilumino
para siempre
nuestro cielo de magicas estrellas
el rayo de luna
que bebimos
con la dulce mujer de nuestros sueños
al compartir su brillo
en la tazita de cafe ..
La eternidad
sagrada
del instante moribundo,
los funerales tenues
del amor que se consuma..
nuestra tragica locura
de amar mas alla del silencio
nuestro grito irredento
mas alla de las miserias del mundo..\
nuestra danza primitiva
al amor que recomienza..
que devorara en su baile
la maldita soledad de la parca..
mas ...nadie nos escucha
viajan las palabras erraticas
hacia el oido esquivo
y entonces luchamos
para la redencion de nosotros
en el fragil corazon del poema..
y vuelan las indecisas palabras
como un aguacero de hojas secas
vistiendose de tardio otoño...
una musica intemporal
que sacude el follaje...
una luz que hiere nuestros ojos..
el agudo quejido del tiempo
que expira..
y celebra el final
de la ceremonia..
la ciudad resopla
en los sueños de barata fantasia
entre los angeles perdidos
nadie sabe quien es lucifer!!
todos se creen con derechos
al mundo nuevo
hay loros amaestrados
que recitan catecismos
y olvidan al projimo a su lado..
desde la cupula..
hay dioses milenarios caminando
aprendices sacros de profetas
interpretan de la escritura.
la cabala..
las campanas
repican infinitas
en una sinfonia de adios secular
un niña atraviesa la calle
volando en sonrisa angelical..
y su mirada brilla
Es una gota de lluvia fragil
que cae desde un cielo
impunemente despejado..
ciclo renovado y acuciante
de nuestra infinita busqueda...
de nuestro tiempo prolongado
en pi descendencias
al infinito...
que arropara para siempre
el rostro desesperado
de una muerte que lucha
por amarrar
nuestra anonima alma
al alma tragica
de la noche eterna..
Ahora celebramos
el efimero beso
que nos afirmo
en el calido paraiso de la carne..
la fruta en llamas
que ilumino
para siempre
nuestro cielo de magicas estrellas
el rayo de luna
que bebimos
con la dulce mujer de nuestros sueños
al compartir su brillo
en la tazita de cafe ..
La eternidad
sagrada
del instante moribundo,
los funerales tenues
del amor que se consuma..
nuestra tragica locura
de amar mas alla del silencio
nuestro grito irredento
mas alla de las miserias del mundo..\
nuestra danza primitiva
al amor que recomienza..
que devorara en su baile
la maldita soledad de la parca..
domingo, 21 de junio de 2009
FUNDACION TIERRA Y VIDA DE SINCELEJO-COLOMBIA.
FUNDACION TIERRA Y VIDA
Global
Información básica
Tipo: Interés común - Actividades
Descripción: Organizacion No Gubernamental dedicada a procesos sociales, en Derechos Humanos, Agropecuarios, Ambientales, Investigativos y de Comercio.
IMPULSAMOS DECIDIDAMENTE LA CREACION DEL ESTADO REGION DEL CARIBE COLOMBIANO Y LA AUTONOMIA REGIONAL YA en cumplimeinto a uno de nuestros Objetos Sociales.
Información de contacto f.tierrayvida@gmail.com
Dirección de correo electrónico:
Lugar: Sincelejo, Colombia
Creador -administrador-JOSE MANUEL CASTRO CARMONA.
Cunicultura semitecnificada, Lombricultura, abonos liquidos, asesorias, Capacitaciones, Comercio agropecuario, proyectos sociales rurales y urbanos
Global
Información básica
Tipo: Interés común - Actividades
Descripción: Organizacion No Gubernamental dedicada a procesos sociales, en Derechos Humanos, Agropecuarios, Ambientales, Investigativos y de Comercio.
IMPULSAMOS DECIDIDAMENTE LA CREACION DEL ESTADO REGION DEL CARIBE COLOMBIANO Y LA AUTONOMIA REGIONAL YA en cumplimeinto a uno de nuestros Objetos Sociales.
Información de contacto f.tierrayvida@gmail.com
Dirección de correo electrónico:
Lugar: Sincelejo, Colombia
Creador -administrador-JOSE MANUEL CASTRO CARMONA.
Cunicultura semitecnificada, Lombricultura, abonos liquidos, asesorias, Capacitaciones, Comercio agropecuario, proyectos sociales rurales y urbanos
viernes, 19 de junio de 2009
THE NEW LIFE.OF CESAR MOLINA CONSUEGRA AND.WITH THE MENTION OF MINA CHO.. POET
FROM THE STOP
IN THE LOG
THE MEAT IT SHAKES AND IT FEELS
THE PAIN THE WORLD.
THROUGH THE SORES OF THE HANDS
OF THE KILLER LANCE IN THE FLANK.
ITS CROWNED FRONT OF THORNS…
VISTA OSCURE PER SECONDS.
THIS RAINING. AND THE LIGHTNING
THEY UNDRESS THE INMUNDICIA OF THE HUMAN HEART
DOWN THE MOTHER CRIES,
THEIR AFRAID FRIENDS HIDE
THEN IT HEARS THE VOICE OF THE FATHER.
NOBODY MASTER MAS WHO THAT THAT GIVES VIDA
BY ITS BROTHERS.
THIS LEFT ITS TRAGEDY… REMEMBERS TO ESPARTACO.
BETWEEN THE LANCE OF ROME AND THE SEA,
And… TO LEONIDAS IN THE TERMOPILAS
AND ONE CLINGS WHEN APPEARING AGAIN OF THE LIFE.
IN THE DEATH RATTLES OF THE DEATH.
IT MAKES THE LOVE ON THE GREEN TURF.
AND INFINITE DESCENDANTS
LIVE IN THE EARTH FOR ALWAYS!!
AUTHOR-CESAR MOLINA CONSUEGRA.
NOTES-
Hoy a las 15:36
It is a great poem!
I'm impressed that "IN THE DEATH RATTLES OF THE DEATH."
Where is the eternal world?
We always sing the songs for the Immortal in our mortality.
In Love,
Mina
IN THE LOG
THE MEAT IT SHAKES AND IT FEELS
THE PAIN THE WORLD.
THROUGH THE SORES OF THE HANDS
OF THE KILLER LANCE IN THE FLANK.
ITS CROWNED FRONT OF THORNS…
VISTA OSCURE PER SECONDS.
THIS RAINING. AND THE LIGHTNING
THEY UNDRESS THE INMUNDICIA OF THE HUMAN HEART
DOWN THE MOTHER CRIES,
THEIR AFRAID FRIENDS HIDE
THEN IT HEARS THE VOICE OF THE FATHER.
NOBODY MASTER MAS WHO THAT THAT GIVES VIDA
BY ITS BROTHERS.
THIS LEFT ITS TRAGEDY… REMEMBERS TO ESPARTACO.
BETWEEN THE LANCE OF ROME AND THE SEA,
And… TO LEONIDAS IN THE TERMOPILAS
AND ONE CLINGS WHEN APPEARING AGAIN OF THE LIFE.
IN THE DEATH RATTLES OF THE DEATH.
IT MAKES THE LOVE ON THE GREEN TURF.
AND INFINITE DESCENDANTS
LIVE IN THE EARTH FOR ALWAYS!!
AUTHOR-CESAR MOLINA CONSUEGRA.
NOTES-
Hoy a las 15:36
It is a great poem!
I'm impressed that "IN THE DEATH RATTLES OF THE DEATH."
Where is the eternal world?
We always sing the songs for the Immortal in our mortality.
In Love,
Mina
LOS COLORES DEL TIEMPO..
Que colores tiene el tiempo
cuando hasta nosotros llega
imperceptible..fugaz..efimero vuelo
que nos condena al pasado
en el rayo erguido de un instante..
que se goza como un coito moribundo..
de ayer..de ahora ..de siempre
con la puntualidad del alba
en el techo del mundo..
para reconocernos en los caminos
insinuados..
caminamos y el tiempo
esquiva el rostro en los espejos..
olvidamos quienes somos..
desde el fondo de nuestro mar agitado..
y giran obsesivas las manecillas del reloj..
hacia la nada absoluta
que nos espera
alla al final
donde se cruzan los caminos peregrinos..
los mismos de ayer
que renacen .. siendo primeros..
en la sabana,sobre el valle infinito..
mas alla.. sobre los rugidos del mar..
alguien empuja las nubes..
para ocultar
el sol que debera reflejarse en los espejos..
nadie escucha nuestros pasos
cifrado testimonio que se forja
llave secreta del laberinto..ignoto
cicatriz que restaña
en cada ala que vuela
sacudida por el horror..
el miedo camina en la orilla del rio
limite arcano,que baña y que devora
de la zozobra reanima el espiritud
cuando de ayer se hunde y se sacude..
se resiste,indaga,pregunta,nos reta
muerde la modorra de la vida..
en sus espejos de agua
brilla la luz de siempre
resplandor primero
verbo hecho hombre
coronado de sueños
la ternura,corazon infinito
que del futuro se fragua..
calida energia
del universo basto que se ofrece
polvo arcano que nos guia
nido primero.
apenas presentido
batir de alas sin pausa
vuelo sin edad
luz de utopia en los ojos
llama que nos quema ...
para cruzar veloz
como el rayo en el abismo...
cuando hasta nosotros llega
imperceptible..fugaz..efimero vuelo
que nos condena al pasado
en el rayo erguido de un instante..
que se goza como un coito moribundo..
de ayer..de ahora ..de siempre
con la puntualidad del alba
en el techo del mundo..
para reconocernos en los caminos
insinuados..
caminamos y el tiempo
esquiva el rostro en los espejos..
olvidamos quienes somos..
desde el fondo de nuestro mar agitado..
y giran obsesivas las manecillas del reloj..
hacia la nada absoluta
que nos espera
alla al final
donde se cruzan los caminos peregrinos..
los mismos de ayer
que renacen .. siendo primeros..
en la sabana,sobre el valle infinito..
mas alla.. sobre los rugidos del mar..
alguien empuja las nubes..
para ocultar
el sol que debera reflejarse en los espejos..
nadie escucha nuestros pasos
cifrado testimonio que se forja
llave secreta del laberinto..ignoto
cicatriz que restaña
en cada ala que vuela
sacudida por el horror..
el miedo camina en la orilla del rio
limite arcano,que baña y que devora
de la zozobra reanima el espiritud
cuando de ayer se hunde y se sacude..
se resiste,indaga,pregunta,nos reta
muerde la modorra de la vida..
en sus espejos de agua
brilla la luz de siempre
resplandor primero
verbo hecho hombre
coronado de sueños
la ternura,corazon infinito
que del futuro se fragua..
calida energia
del universo basto que se ofrece
polvo arcano que nos guia
nido primero.
apenas presentido
batir de alas sin pausa
vuelo sin edad
luz de utopia en los ojos
llama que nos quema ...
para cruzar veloz
como el rayo en el abismo...
jueves, 18 de junio de 2009
POEMA DE FESAL CHAIN...
Yo sólo deseo
que estas palabras
descansen
en hojas blancas
en letra imprenta
negras
delirantes.
Y que sean leídas
por otros
imaginados y reales
ni siquiera deseo
yo leerlas.
Ni menos declamarlas
frente a un público
limitado o numeroso
sentado en taburetes
de plástico o madera.
Ni como se usa ahora
con micrófono y luces
y en una mesa larga
junto a otros
poetas de la corte
trovadores
o juglares.
No quiero que nadie
me escudriñe
respire mi jadeo
o vea mis ojos
húmedos
o escuche mi boca
temblorosa.
Yo sólo deseo
que estas palabras
descansen en una hoja
sin mi presencia
y en el pecho de otros
imaginados y reales.
Publicado por Fesal Chain en 21:52 2 comentarios Enlaces a esta entrada
que estas palabras
descansen
en hojas blancas
en letra imprenta
negras
delirantes.
Y que sean leídas
por otros
imaginados y reales
ni siquiera deseo
yo leerlas.
Ni menos declamarlas
frente a un público
limitado o numeroso
sentado en taburetes
de plástico o madera.
Ni como se usa ahora
con micrófono y luces
y en una mesa larga
junto a otros
poetas de la corte
trovadores
o juglares.
No quiero que nadie
me escudriñe
respire mi jadeo
o vea mis ojos
húmedos
o escuche mi boca
temblorosa.
Yo sólo deseo
que estas palabras
descansen en una hoja
sin mi presencia
y en el pecho de otros
imaginados y reales.
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DE DOS POEMAS INEDITOS..DE CARLOS BARBARITO..
Copularán, una y otra vez...
Copularán, una y otra vez,
como si siempre faltase algo,
o sobrase algo, o hubiese
falla en la trama, o todo
fuera perfecto y cada abrazo
aportara necesario error, desvío.
Hay una botella rota...
Hay una botella rota
entre otras muchas botellas rotas,
rotas maderas, alas rotas
de pájaros rotos, un cartel
casi hundido en el fango.
Pero duerme, no despierta.
Se derrama la tinta,
ensucia el papel, la mesa, el suelo,
vuelan fragmentos de mundos,
islas en llamas, mares en llamas,
y, en medio del caos,
una forma tropieza con su sustancia
y no la reconoce,
no reconoce el barco a su timón, a su amarra,
la máscara al rostro que oculta.
Pero duerme, no despierta.
Arañas, rocío, caracol, mercurio,
cópulas, proverbios, aerolitos,
mueble que rechina, esmalte
sobre esmalte, metamorfosis
desde el barro hacia las alas.
Pero duerme, no despierta.
¿Qué clavó con clavo perfecto
su sueño, lo fijó
en un muro blanco, uniforme,
contra el que chocan, sin destino,
las mareas, las luces, las manos?
Carlos Barbarito
Copularán, una y otra vez,
como si siempre faltase algo,
o sobrase algo, o hubiese
falla en la trama, o todo
fuera perfecto y cada abrazo
aportara necesario error, desvío.
Hay una botella rota...
Hay una botella rota
entre otras muchas botellas rotas,
rotas maderas, alas rotas
de pájaros rotos, un cartel
casi hundido en el fango.
Pero duerme, no despierta.
Se derrama la tinta,
ensucia el papel, la mesa, el suelo,
vuelan fragmentos de mundos,
islas en llamas, mares en llamas,
y, en medio del caos,
una forma tropieza con su sustancia
y no la reconoce,
no reconoce el barco a su timón, a su amarra,
la máscara al rostro que oculta.
Pero duerme, no despierta.
Arañas, rocío, caracol, mercurio,
cópulas, proverbios, aerolitos,
mueble que rechina, esmalte
sobre esmalte, metamorfosis
desde el barro hacia las alas.
Pero duerme, no despierta.
¿Qué clavó con clavo perfecto
su sueño, lo fijó
en un muro blanco, uniforme,
contra el que chocan, sin destino,
las mareas, las luces, las manos?
Carlos Barbarito
PALIDA LUZ DE OTOñO...
Un indeciso sol
que se asoma
y de nuevo se arropa entre nubes...
palida luz de otoño
fugacidad eterea del instante
que roba al tiempo vano
la tremula ala de una llama..
que ilumina un segundo
nuestros pasos..
el parpado caido..
la eterna noche de vigilia..
que se arrastra sonanbula
mas alla de la tensa calma...
El silencio
que habla
la palabra que salva...
entonces se oye el eco
de un proyectil que cruza..
una danza de hojas muertas
que gira obsesiva con el viento..
el galopar de caballos
que huyen
a la amplia pampa..
un eco que regresa
de otro tiempo..
unos pasos sigilosos
en el bosque....
un batir de alas
que se alzan..
como una tempestad...
el aire denso
abrazado
a el mar de silencios
que sobre el orbe flota..
y de nuevo
esa luz
que parpadea terca
en el fondo del abismo..
en el maremagnum
del mundo..
que se asoma
y de nuevo se arropa entre nubes...
palida luz de otoño
fugacidad eterea del instante
que roba al tiempo vano
la tremula ala de una llama..
que ilumina un segundo
nuestros pasos..
el parpado caido..
la eterna noche de vigilia..
que se arrastra sonanbula
mas alla de la tensa calma...
El silencio
que habla
la palabra que salva...
entonces se oye el eco
de un proyectil que cruza..
una danza de hojas muertas
que gira obsesiva con el viento..
el galopar de caballos
que huyen
a la amplia pampa..
un eco que regresa
de otro tiempo..
unos pasos sigilosos
en el bosque....
un batir de alas
que se alzan..
como una tempestad...
el aire denso
abrazado
a el mar de silencios
que sobre el orbe flota..
y de nuevo
esa luz
que parpadea terca
en el fondo del abismo..
en el maremagnum
del mundo..
miércoles, 17 de junio de 2009
NO SE SI VAMOS O VENIMOS...
No se si vamos o venimos
la pupila apenas parpadea
en los cambios sinuosos del camino
la mortal curva dela vida..
y el corazon trepida
como un ronco motor
aspero metal,que hierve
que efimeros momentos de locura toda
acariciada aurora de los sueños
que celestial musica
de pajaros como una alucinacion
de voces y de gritos
desnuda el alma
se moja en la lluvia
como un verde cesped que retoña..
en la esquina esta el panoctico
los delirios secretos de las mascaras
el mundo que deseamos
sin esta mierda en que nadamos..
son sinceras las miradas
tenues los pasos
hacia el pasillo infinito
danza de sombras
arrullo de palabras
en la soledad tragica del silencio.
la luz esquiva
cae al piso desde la ventana...
afuera hay una guerra traicionera
Bandidos ocultos en las ratoneras..
traficantes de nuevos esclavos
ebrios de crimen ..
sanguijuelas de la noche moribunda
que agoniza en la sangre de los justos,
derramada..
una mano que evita
la dentellada del caiman
y huye a la carniceria
de esta noche de san bartolme
que busca cuerpos inocentes
para despedazar
en las avidas motosierras..
hay un olor a morfol
que se derrama...
hay oidos
tras las puertas..
y vigilantes ojos
en la fria densidad
de la penumbra...
la pupila apenas parpadea
en los cambios sinuosos del camino
la mortal curva dela vida..
y el corazon trepida
como un ronco motor
aspero metal,que hierve
que efimeros momentos de locura toda
acariciada aurora de los sueños
que celestial musica
de pajaros como una alucinacion
de voces y de gritos
desnuda el alma
se moja en la lluvia
como un verde cesped que retoña..
en la esquina esta el panoctico
los delirios secretos de las mascaras
el mundo que deseamos
sin esta mierda en que nadamos..
son sinceras las miradas
tenues los pasos
hacia el pasillo infinito
danza de sombras
arrullo de palabras
en la soledad tragica del silencio.
la luz esquiva
cae al piso desde la ventana...
afuera hay una guerra traicionera
Bandidos ocultos en las ratoneras..
traficantes de nuevos esclavos
ebrios de crimen ..
sanguijuelas de la noche moribunda
que agoniza en la sangre de los justos,
derramada..
una mano que evita
la dentellada del caiman
y huye a la carniceria
de esta noche de san bartolme
que busca cuerpos inocentes
para despedazar
en las avidas motosierras..
hay un olor a morfol
que se derrama...
hay oidos
tras las puertas..
y vigilantes ojos
en la fria densidad
de la penumbra...
martes, 16 de junio de 2009
LA NUEVA VIDA..
DESDE LO ALTO
EN EL MADERO
LA CARNE TIEMBLA Y SIENTE
EL DOLOR DEL MUNDO..
ATRAVES DE LAS LLAGAS DE LAS MANOS
DE LA LANZA ASESINA EN EL COSTADO.
SU FRENTE CORONADA DE ESPINAS…
LA VISTA SE OSCURE POR SEGUNDOS..
ESTA LLOVIENDO..Y LOS RELAMPAGOS
DESNUDAN LA INMUNDICIA DEL CORAZON HUMANO
ABAJO LA MADRE LLORA,
SUS AMIGOS TEMEROSOS SE ESCONDEN
ENTONCES OYE LA VOZ DEL PADRE..
NADIE AMA MAS QUE AQUEL QUE DA LA VIDA
POR SUS HERMANOS..
ESTA ABANDONADO A SU TRAGEDIA…RECUERDA A ESPARTACO..
ENTRE LA LANZA DE ROMA Y EL MAR,
Y… A LEONIDAS EN LAS TERMOPILAS
Y SE AFERRA A EL RENACER DE LA VIDA..
EN LOS ESTERTORES DE LA MUERTE..
HACE EL AMOR SOBRE EL VERDE CESPED..
Y UNA DESCENDENCIA INFINITA
PUEBLA LA TIERRA PARA SIEMPRE!!
EN EL MADERO
LA CARNE TIEMBLA Y SIENTE
EL DOLOR DEL MUNDO..
ATRAVES DE LAS LLAGAS DE LAS MANOS
DE LA LANZA ASESINA EN EL COSTADO.
SU FRENTE CORONADA DE ESPINAS…
LA VISTA SE OSCURE POR SEGUNDOS..
ESTA LLOVIENDO..Y LOS RELAMPAGOS
DESNUDAN LA INMUNDICIA DEL CORAZON HUMANO
ABAJO LA MADRE LLORA,
SUS AMIGOS TEMEROSOS SE ESCONDEN
ENTONCES OYE LA VOZ DEL PADRE..
NADIE AMA MAS QUE AQUEL QUE DA LA VIDA
POR SUS HERMANOS..
ESTA ABANDONADO A SU TRAGEDIA…RECUERDA A ESPARTACO..
ENTRE LA LANZA DE ROMA Y EL MAR,
Y… A LEONIDAS EN LAS TERMOPILAS
Y SE AFERRA A EL RENACER DE LA VIDA..
EN LOS ESTERTORES DE LA MUERTE..
HACE EL AMOR SOBRE EL VERDE CESPED..
Y UNA DESCENDENCIA INFINITA
PUEBLA LA TIERRA PARA SIEMPRE!!
domingo, 14 de junio de 2009
PUBLICACION DEL POEMA ..NO SE QUIEN ANDA...EN TENDENCIA LITERARIA..
NO SE QUIEN ANDA / Cesar Molina
A miembros de TENDENCIA LITERARIA
Andres Eduardo Barbosa Vivas
el 13 de junio a las 20:06
Responder
Bienvenido (a) TENDENCIA LITERARIA. El siguiente es un escrito que comparte nuestro amigo Cesar Molina. Gracias por compartir tus textos.
Cordialmente: TENDENCIA LITERARIA.
NO SE QUIEN ANDA
No se quien anda y desanda el camino
febrilmente,con ruido que se arrastra
como si chocaran sus pies sobre las piedras
Alguien silva la misma letania
de la madrugada
cuando los gallos cantan
y entonces somos la sombra peregrina
que vaga taciturna por las calles
un impulso bisceral de afirmarnos
de ser algo mas que una estadistica
fria guardada en anaqueles miserables
las vitrinas exiben maniquies
la sonrisa plastica evanescente
de sueños que mueren sin nacer..
Al fondo la calle bulle
de anonimos rostros que se cruzan
la mano esquiva
la soledad que cae a los hombros
como un hachazo mortal
es como un mar de restos
arrojados a una playa fantasmal...
Cesar Molina
A miembros de TENDENCIA LITERARIA
Andres Eduardo Barbosa Vivas
el 13 de junio a las 20:06
Responder
Bienvenido (a) TENDENCIA LITERARIA. El siguiente es un escrito que comparte nuestro amigo Cesar Molina. Gracias por compartir tus textos.
Cordialmente: TENDENCIA LITERARIA.
NO SE QUIEN ANDA
No se quien anda y desanda el camino
febrilmente,con ruido que se arrastra
como si chocaran sus pies sobre las piedras
Alguien silva la misma letania
de la madrugada
cuando los gallos cantan
y entonces somos la sombra peregrina
que vaga taciturna por las calles
un impulso bisceral de afirmarnos
de ser algo mas que una estadistica
fria guardada en anaqueles miserables
las vitrinas exiben maniquies
la sonrisa plastica evanescente
de sueños que mueren sin nacer..
Al fondo la calle bulle
de anonimos rostros que se cruzan
la mano esquiva
la soledad que cae a los hombros
como un hachazo mortal
es como un mar de restos
arrojados a una playa fantasmal...
Cesar Molina
sábado, 13 de junio de 2009
LA VIDA ES UN ETERNO ERRAR...
La vida
es un eterno errar
el poema cojea estrepitoso
antes de salir a caminar
el ancho mundo
y el oleaje del mar..
hay frases que tropiezan
en la selva
de un mundo escapular
otras naufragan
en la feroz tormenta
del mercado..
unas manos
que luchan por no ser
sepultadas..
la memoria que se niega
al abandono..
en el vortice del mundo
cantamos
aunque aveces la musica
se apaga.
el reto de detener
el naufragio de la tarde
antes que pase
este aroma de madera
de las naves
que zarpan
mas alla del olvido
rompiendo la soledad
a la niebla
de una ruta de busquedas
y rostros
una vida de afectos y de amor
anterior a la palabra..
es un eterno errar
el poema cojea estrepitoso
antes de salir a caminar
el ancho mundo
y el oleaje del mar..
hay frases que tropiezan
en la selva
de un mundo escapular
otras naufragan
en la feroz tormenta
del mercado..
unas manos
que luchan por no ser
sepultadas..
la memoria que se niega
al abandono..
en el vortice del mundo
cantamos
aunque aveces la musica
se apaga.
el reto de detener
el naufragio de la tarde
antes que pase
este aroma de madera
de las naves
que zarpan
mas alla del olvido
rompiendo la soledad
a la niebla
de una ruta de busquedas
y rostros
una vida de afectos y de amor
anterior a la palabra..
VUELO DIFUSO..
Vuelo difuso
al confin remoto
de la genesis y de la memoria ignota
huerfana soledad de otros
y de mi mismo
piedra abandonada en el desierto
tocada por el intimo secreto
del genesis
envuelta en la eternidad secreta
de boca sellada
con ojos que han visto
las ruinas preteritas
alla en el fondo
del abismo..
apilando en detalle
los restos del tiempo deshecho
la agonica esperanza
palpitando leve
la lapida fria de la tristeza..
la locura de la busqueda..este caminar eterno
este vagar
cuando el camino cambia...
un viento que azota
nuestra espalda..
el ojo entreabierto
que busca el instante de lucidez
para encontrar
el languido camino de mi mismo..
al confin remoto
de la genesis y de la memoria ignota
huerfana soledad de otros
y de mi mismo
piedra abandonada en el desierto
tocada por el intimo secreto
del genesis
envuelta en la eternidad secreta
de boca sellada
con ojos que han visto
las ruinas preteritas
alla en el fondo
del abismo..
apilando en detalle
los restos del tiempo deshecho
la agonica esperanza
palpitando leve
la lapida fria de la tristeza..
la locura de la busqueda..este caminar eterno
este vagar
cuando el camino cambia...
un viento que azota
nuestra espalda..
el ojo entreabierto
que busca el instante de lucidez
para encontrar
el languido camino de mi mismo..
jueves, 11 de junio de 2009
PEDRO PARAMO...FRAGMENTOS ..DE JUAN RULFO..
Juan Rulfo
PEDRO PÁRAMO
Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo. Y yo le prometí que vendría a verlo en cuanto ella muriera. Le apreté sus manos en señal de que lo haría, pues ella estaba por morirse y yo en un plan de prometerlo todo. "No dejes de ir a visitarlo -me recomendó. Se llama de este modo y de este otro. Estoy segura de que le dar gusto conocerte." Entonces no pude hacer otra cosa sino decirle que así lo haría, y de tanto decírselo se lo seguí diciendo aun después de que a mis manos les costó trabajo zafarse de sus manos muertas.
Todavía antes me había dicho:
-No vayas a pedirle nada. Exígele lo nuestro. Lo que estuvo obligado a darme y nunca me dio... El olvido en que nos tuvo, mi hijo, cóbraselo caro.
-Así lo haré, madre.
Pero no pensé cumplir mi promesa. Hasta que ahora pronto comencé a llenarme de sueños, a darle vuelo a las ilusiones. Y de este modo se me fue formando un mundo alrededor de la esperanza que era aquel señor llamado Pedro Páramo, el marido de mi madre. Por eso vine a Comala.
Era ese tiempo de la canícula, cuando el aire de agosto sopla caliente, envenenado por el olor podrido de la saponarias.
El camino subía y bajaba: "Sube o baja según se va o se viene. Para el que va, sube; para él que viene, baja."
-¿Cómo dice usted que se llama el pueblo que se ve allá abajo?
-Comala, señor.
-¿Está seguro de que ya es Comala?
-Seguro, señor.
-¿ Y por qué se ve esto tan triste?
-Son los tiempos, señor.
Yo imaginaba ver aquello a través de los recuerdos de mi madre; de su nostalgia, entre retazos de suspiros. Siempre vivió ella suspirando por Comala, por el retorno; pero jamás volvió. Ahora yo vengo en su lugar. Traigo los ojos con que ella miró estas cosas, porque me dio sus ojos para ver: "Hay allí, pasando el puerto de Los Colimotes, la vista muy hermosa de una llanura verde, algo amarilla por el maíz maduro. Desde ese lugar se ve Comala, blanqueando la tierra, iluminándola durante la noche." Y su voz era secreta, casi apagada, como si hablara consigo misma... Mi madre.
-¿Y a qué va usted a Comala, si se puede saber? -oí que me preguntaban.
-Voy a ver a mi padre contesté.
-¡Ah! - dijo él.
Y volvimos al silencio.
Caminábamos cuesta abajo, oyendo el trote rebotado de los burros. Los ojos reventados por el sopor del sueño, en la canícula de agosto.
-Bonita fiesta le va a armar -volví a oír la voz del que iba allí a mi lado-. Se pondrá contento de ver a alguien después de tantos años que nadie viene por aquí.
Luego añadió:
-Sea usted quien sea, se alegrará de verlo.
En la reverberación del sol, la llanura parecía una laguna transparente, deshecha en vapores por donde se traslucía un horizonte gris. Y más allá, una línea de montañas. Y todavía más adelante, la más remota lejanía.
-¿Y qué trazas tiene su padre, si se puede saber?
-No lo conozco -le dije-. Sólo sé que se llama Pedro Páramo.
-¡Ah!, vaya.
-Sí, así me dijeron que se llamaba.
Oí otra vez el "¡ah!" del arriero.
Me había topado con él en Los Encuentros, donde se cruzaban varios caminos. Me estuve allí esperando, hasta que al fin apareció este hombre.
-¿A dónde va usted? -le pregunté.
-Voy para abajo, señor.
-¿Conoce un lugar llamado Comala?
-Para allá mismo voy.
Y lo seguí. Fui tras él tratando de emparejarme a su paso, hasta que pareció darse cuenta de que lo seguía disminuyó la prisa de su carrera. Después los dos íbamos tan pegados que casi nos tocábamos los hombros.
-Yo también soy hijo de Pedro Páramo -me dijo.
Una bandada de cuervos pasó cruzando el cielo vacío, haciendo cuar, cuar, cuar.
Después de trastumbar los cerros, bajamos cada vez más. Habíamos dejado el aire caliente allá arriba y nos íbamos hundiendo en el puro calor sin aire. Todo parecía estar como en espera de algo.
-Hace calor aquí -dije.
-Sí, y esto no es nada me contestó el otro-. Cálmese. Ya lo sentirá más fuerte cuando lleguemos a Comala. Aquello está sobre las brasas de la tierra, en la mera boca del infierno. Con decirle que muchos de los que allí se mueren, al llegar al infierno regresan por su cobija.
-¿ Conoce usted a Pedro Páramo? - le pregunté.
Me atreví a hacerlo porque vi en sus ojos una gota de confianza.
-¿Quién es? -volví a preguntar.
-Un rencor vivo -me contestó él.
Y dio un pajuelazo contra los burros, sin necesidad, ya que los burros iban mucho más adelante de nosotros, encarrerados por la bajada.
Sentí el retrato de mi madre guardado en la bolsa de la camisa, calentándome el corazón, como si ella también sudara. Era un retrato viejo, carcomido en los bordes; pero fue el único que conocí de ella. Me lo había encontrado en el armario de la cocina, dentro de una cazuela llena de yerbas: hojas de toronjil, flores de Castilla, ramas de ruda. Desde entonces lo guardé. Era el único. Mi madre siempre fue enemiga de retratarse. Decía que los retratos eran cosa de brujería. Y así parecía ser.; porque el suyo estaba lleno de agujeros como de aguja, y en dirección del corazón tenía uno muy grande, donde bien podía caber el dedo del corazón.
Es el mismo que traigo aquí, pensando que podría dar buen resultado para que mi padre me reconociera.
-Mire usted -me dice el arriero, deteniéndose- ¿Ve aquella loma que parece vejiga de puerco? Pues detrasito de ella está la Media Luna. Ahora voltié para allá. ¿Ve la ceja de aquel cerro? Véala. Y ahora voltié para este otro rumbo. ¿Ve la otra ceja que casi no se ve de lo lejos que está? Bueno, pues eso es la Media Luna de punta a cabo. Como quien dice, toda la tierra que se puede abarcar con la mirada. Y es de él todo ese terrenal. El caso es que nuestras madres nos malparieron en un petate aunque éramos hijos de Pedro Páramo. Y lo más chistoso es que él nos llevó a bautizar. Con usted debe haber pasado lo mismo, ¿ no ?
-No me acuerdo.
-¡Váyase mucho al carajo !
-¿Qué dice usted ?
-Que ya estamos llegando, señor.
-Sí, ya lo veo. ¿ Qué paso por aquí ?
-Un correcaminos, señor. Así les nombran a esos pájaros.
-No, yo preguntaba por el pueblo, que se ve tan solo, como si estuviera abandonado. Parece que no lo habitara nadie .
-No es que lo parezca. Así es. Aquí no vive nadie.
-¿ Y Pedro Páramo ?
-Pedro Páramo murió hace muchos años.
Era la hora en que los niños juegan en las calles de todos los pueblos, llenando con sus gritos la tarde. Cuando aun las paredes negras reflejan la luz amarilla del sol.
Al menos eso había visto en Sayula, todavía ayer a esta misma hora. Y había visto también el vuelo de las palomas rompiendo el aire quieto, sacudiendo sus alas como si se desprendieran del día. Volaban y caían sobre los tejados, mientras los gritos de los niños revoloteaban y parecían teñirse de azul en el cielo del atardecer.
Ahora estaba aquí, en este pueblo sin ruidos. Oía caer mis pisadas sobre las piedras redondas con que estaban empedradas las calles. Mis pisadas huecas, repitiendo su sonido en el eco de las paredes teñidas por el sol del atardecer.
Fui andando por la calle real en esa hora. Miré las casas vacías; las puertas desportilladas, invadidas de yerba. ¿ Cómo me dijo aquel fulano que se llamaba esta yerba ? " La capitana, señor. Una plaga que nomás espera que se vaya la gente para invadir las casas. Así las verá usted. "
Al cruzar una bocacalle vi una señora envuelta en su rebozo que desapareció como si no existiera. Después volvieron a moverse mis pasos y mis ojos siguieron asomándose al agujero de las puertas. Hasta que nuevamente la mujer del rebozo se cruzó frente a mí.
-¡Buenas noches! -me dijo.
La seguí con la mirada. Le grité:
-¿Dónde vive doña Eduviges?
Y ella señaló con el dedo:
-Allá. La casa que está junto al puente.
Me di cuenta que su voz estaba hecha de hebras humanas, que su boca tenía dientes y una lengua que se trababa y destrababa al hablar, y que sus ojos eran como todos los ojos de la gente que vive sobre la tierra.
Había oscurecido.
Volvió a darme las buenas noches. Y aunque no había niños jugando, ni palomas, ni tejados azules, sentí que el pueblo vivía. Y que si yo escuchaba solamente el silencio, era porque aún no estaba acostumbrado al silencio; tal vez porque mi cabeza venía llena de ruidos y de voces.
De voces, sí. Y aquí, donde el aire era escaso, se oían mejor. Se quedaban dentro de uno, pesadas. Me acordé de lo que me había dicho mi madre: "Allá me oirás mejor. Estaré más cerca de ti. Encontrarás más cercana la voz de mis recuerdos que la de mi muerte, si es que alguna vez la muerte ha tenido alguna voz." Mi madre. . . la viva.
Hubiera querido decirle: " Te equivocaste de domicilio. Me diste una dirección mal dada. Me mandaste al ¿dónde es esto y dónde es aquello? A un pueblo solitario. Buscando a alguien que no existe. "
Llegué a la casa del puente orientándome por el sonar del río. Toqué la puerta; pero en falso. Mi mano se sacudió en el aire como si el aire la hubiera abierto. Una mujer estaba allí. Me dijo:
-Pase usted. -Y entré.
Me había quedado en Comala. El arriero, que se siguió de filo, me informó todavía antes de despedirse:
-Yo voy más allá , donde se ve la trabazón de los cerros. Allá tengo mi casa. Si usted quiere venir, será bienvenido. Ahora que si quiere quedarse aquí, ahí se lo haiga;. Y me quedé. A eso venía.
-¿Dónde podré encontrar alojamiento? -le pregunté ya casi a gritos.
-Busque a doña Eduviges, si es que todavía vive. Dígale que va de mi parte.
-¿Y cómo se llama usted?
-Abundio -me contestó. Pero ya no alcancé a oír el apellido.
-Soy Eduviges Dyada. Pase usted.
Parecía que me hubiera estado esperando. Tenía todo dispuesto, según me dijo haciendo que la siguiera por una larga serie de cuartos oscuros, al parecer desolados. Pero no; porque, en cuanto me acostumbré a la oscuridad y al delgado hilo de luz que nos seguía, vi crecer sombras a ambos lados y sentí que íbamos caminando a través de un angosto pasillo abierto entre bultos.
-¿ Qué es lo que hay aquí? -pregunté.
-Tiliches -me dijo ella -. Tengo la casa toda entilichada. La escogieron para guardar sus muebles los que se fueron, y nadie ha regresado por ellos. Pero el cuarto que le he reservado está al fondo. Lo tengo siempre descombrado por si alguien viene. ¿ De modo que usted es hijo de ella?
-¿De quién ? -respondí.
-De Doloritas.
-Sí ¿pero cómo lo sabe?
-Ella me avisó que usted vendría. Y hoy precisamente. Que llegaría hoy.
-¿ Quién? ¿ Mi madre?
-Sí. Ella.
Yo no supe qué pensar. Ni ella me dejó en qué pensar:
-Éste es su cuarto -me dijo.
No tenía puertas, solamente aquélla por donde habíamos entrado. Encendió la vela y lo vi vacío.
-Aquí no hay dónde acostarse le dije.
-No se preocupe por eso. Usted ha de venir cansado y el sueño es muy buen colchón para el cansancio. Ya mañana le arreglaré su cama. Como usted sabe, no es fácil ajuarear las cosas en un dos por tres. Para eso hay que estar prevenido, y la madre de usted no me avisó sino hasta ahora.
-Mi madre -dije-, mi madre ya murió.
-Entonces ésa fue la causa de que su voz se oyera tan débil, como si hubiera tenido que atravesar una distancia muy larga para llegar hasta aquí. Ahora lo entiendo. ¿Y cuánto hace que murió?
-Hace ya siete días.
-Pobre de ella. Se ha de haber sentido abandonada. Nos hicimos la promesa de morir juntas. De irnos las dos para darnos ánimo una a la otra en el otro viaje, por si se necesitara, por si acaso encontráramos alguna dificultad. Éramos muy amigas. ¿Nunca le habló de mí?
-No, nunca.
-Me parece raro. Claro que entonces éramos unas chiquillas. Y ella estaba apenas recién casada. Pero nos queríamos mucho. Tu madre era tan bonita, tan, digamos, tan tierna, que daba gusto quererla. ¿De modo que me lleva ventaja, no? Pero ten la seguridad de que la alcanzaré. Sólo yo entiendo lo lejos que está el cielo de nosotros; pero conozco cómo acortar las veredas. Todo consiste en morir, Dios mediante, cuando uno quiera y no cuando Él lo disponga. O, si tú quieres, forzarlo a disponer antes de tiempo. Perdóname que te hable de tú; lo hago porque te considero como mi hijo. Sí, muchas veces dije: "El hijo de Dolores debió haber sido mío." Después te diré por qué. Lo único que quiero decirte ahora es que alcanzaré a tu madre en alguno de los caminos de la eternidad.
Yo creía que aquella mujer estaba loca. Luego ya no creí nada. Me sentí en un mundo lejano y me dejé arrastrar. Mi cuerpo, que parecía aflojarse, se doblaba ante todo, había soltado sus amarras y cualquiera podía jugar con él como si fuera de trapo.
-Estoy cansado -le dije.
-Ven a tomar antes algún bocado. Algo de algo. Cualquier cosa.
-Iré. Iré después.
El agua que goteaba de las tejas hacia un agujero en la arena del patio. Sonaba: plas, plas, y luego otra vez plas, en mitad de una hoja de laurel que daba vueltas y rebotes metida en la hendidura de los ladrillos. Ya se había ido la tormenta. Ahora de vez en cuando la brisa sacudía las ramas del granado haciéndolas chorrear una lluvia espesa, estampando la tierra con gotas brillantes que luego se empañaban. Las gallinas, engarruñadas, como si durmieran, sacudían de pronto sus alas y salían al patio, picoteando de prisa atrapando las lombrices desenterradas por la lluvia. Al recorrerse las nubes, el sol sacaba luz a las piedras, irisaba todo de colores, se bebía el agua de la tierra, jugaba con el aire de la mañana. -¿Qué, tanto haces en el escusado, muchacho?
-Nada, mamá.
-Si sigues allí, va a salir una culebra y te va a morder.
-Si mamá.
"Pensaba en ti, Susana. En las lomas verdes. Cuando volábamos papalotes en la época del aire. Oíamos allá abajo el rumor viviente del pueblo mientras estábamos encima de él, arriba de la loma, en tanto se nos iba el hilo de cáñamo arrastrado por el viento. 'Ayúdame, Susana'. Y unas manos suaves se apretaban a nuestras manos. 'Suelta más hilo'.
"El aire nos hacía reír, juntaba la mirada de nuestros ojos, mientras el hilo corría entre los dedos detrás del viento, hasta que se rompía con un leve crujido como si hubiera sido trozado por las alas de algún pájaro. Y allá arriba, él pájaro de papel caía en maromas arrastrando su cola de hilacho, perdiéndose en el verdor de la tierra.
"Tus labios estaban mojados como si los hubiera besado el rocío."
-Te he dicho que te salgas del escusado, muchacho.
-Sí, mamá. Ya voy.
"De ti me acordaba. Cuando tú estabas allí mirándome con tus ojos de aguamarina."
Alzó la vista y miró a su madre en la puerta.
-¿Por qué tardas tanto en salir? ¿Qué haces aquí?
-Estoy pensando.
-¿Y no puedes hacerlo en otra parte? Es dañoso estar mucho tiempo en el escusado. Además, debías de ocuparte en algo. ¿Por qué no vas con tu abuela a desgranar maíz?
-Ya voy, mamá. Ya voy.
-Abuela, vengo a ayudarte a desgranar maíz.
-Ya terminamos; pero vamos a hacer chocolate. ¿Dónde te habías metido? Todo el rato que duró la tormenta te anduvimos buscando.
-Estaba en el otro patio.
-¿Y qué estabas haciendo? ¿Rezando?
-No, abuela, solamente estaba viendo llover.
La abuela lo miró con aquellos ojos grises, medio amarillos, que ella tenía y que parecían adivinar lo que había dentro de uno.
-Vete, pues, a limpiar el molino.
" A centenares de metros, encima de todas las nubes, más, mucho más allá de todo, estás escondida tú, Susana. Escondida en la inmensidad de Dios, detrás de su Divina Providencia, donde yo no puedo alcanzarte ni verte y adonde no llegan mis palabras."
-Abuela, el molino no sirve, tiene el gusano roto.
-Esa Micaela ha de haber molido molcates en él. No se le quita esa mala costumbre; pero en fin, ya no tiene remedio.
-¿ Por qué no compramos otro? Éste ya de tan viejo ni servía.
-Dices bien. Aunque con los gastos que hicimos para enterrar a tu abuelo y los diezmos que le hemos pagado a la Iglesia nos hemos quedado sin un centavo. Sin embargo, haremos un sacrificio y compraremos otro. Sería bueno que fueras a ver a doña Inés Villalpando y le pidieras que nos lo fiara para octubre. Se lo pagaremos en las cosechas.
-Si, abuela.
-Y de paso, para que hagas el mandado completo, dile que nos empreste un cernidor y una podadera; con lo crecidas que están las matas ya mero se nos meten en las trasijaderas. Si yo tuviera mi casa grande, con aquellos grandes corrales que tenía, no me estaría quejando. Pero tu abuelo le jerró con venirse aquí. Todo sea por Dios: nunca han de salir las cosas como uno quiere. Dile a doña Inés que le pagaremos en las cosechas todo lo que le debemos.
-Si, abuela.
Había chuparrosas. Era la época. Se oía el zumbido de sus alas entre las flores del jazmín, que se caía de flores.
Se dio una vuelta por la repisa del Sagrado Corazón y encontró veinticuatro centavos. Dejó los cuatro centavos y tomó el veinte.
Antes de salir, su madre lo detuvo:
-¿Adónde vas?
-Con doña Inés Villalpando por un molino nuevo. El que teníamos se quebró.
-Dile que te dé un metro de tafeta negra, como ésta -y le dio la muestra-. Que lo cargue en nuestra cuenta.
-Muy bien, mamá.
-A tu regreso cómprame unas cafiaspirinas. En la maceta del pasillo encontrarás dinero.
Encontró un peso. Dejó el veinte y agarró el peso.
"Ahora me sobrará dinero para lo que se ofrezca", pensó.
-¡Pedro! -le gritaron-. ¡Pedro!
Pero él ya no oyó. Iba muy lejos.
Por la noche volvió a llover. Se estuvo oyendo el borbotar del agua durante largo rato: luego se ha de haber dormido, porque cuando despertó sólo se oía una llovizna callada. Los vidrios de la ventana estaban opacos, y del otro lado las gotas resbalaban en hilos gruesos como de lágrimas. "Miraba caer las gotas iluminadas por los relámpagos, y cada que respiraba suspiraba, y cada vez que pensaba, pensaba en ti, Susana.
"La lluvia se convertía en brisa. Oyó: "El perdón de los pecados y la resurrección de la carne. Amén." Eso era acá adentro, donde unas mujeres rezaban el final del rosario. Se levantaban; encerraban los pájaros; atrancaban la puerta; apagaban la luz.
Sólo quedaba la luz de la noche, el siseo de la lluvia como un murmullo de grillos...
-¿Por qué no has ido a rezar el rosario? Estamos en el novenario de tu abuelo.
Allí estaba su madre en el umbral de la puerta, con una vela en la mano. Su sombra descorrida hacía el techo, larga, desdoblada. Y las vigas del techo la devolvían en pedazos, despedazada.
-Me siento triste -dijo.
Entonces ella se dio vuelta. Apagó la llama de la vela. Cerró la puerta y abrió sus sollozos, que se siguieron oyendo confundidos con la lluvia.
El reloj de la iglesia dio las horas, una tras otra, una tras otra, como si se hubiera encogido el tiempo.
-Pues sí, yo estuve a punto de ser tu madre. ¿Nunca te platicó ella nada de esto?
-No. Sólo me contaba cosas buenas. De usted vine a saber por el arriero que me trajo hasta aquí un tal Abundio.
-El bueno de Abundio. ¿Así que todavía me recuerda? Yo le daba sus propinas por cada pasajero que encaminara a mi casa. Y a los dos nos iba bien. Ahora, desventuradamente, los tiempos han cambiado, pues desde que esto está empobrecido ya nadie se comunica con nosotros. ¿De modo que él te recomendó que vinieras a verme?
-Me encargó que la buscara.
-No puedo; menos que agradecérselo. Fue buen hombre y muy cumplido. Era quien nos acarreaba el correo, y lo siguió haciendo todavía después que se quedó sordo. Me acuerdo del desventurado día que le sucedió su desgracia. Todos nos conmovimos porque todos lo queríamos. Nos llevaba y traía cartas. Nos contaba cómo andaban las cosas allá del otro lado del mundo, y seguramente a ellos les contaba cómo andábamos nosotros. Era un gran platicador. Después ya no. Dejó de hablar. Decía que no tenía sentido ponerse a decir cosas que él no oía, que no le sonaban a nada, a las que no les encontraba ningún sabor. Todo sucedió a raíz de que le tronó muy cerca de la cabeza uno de esos cohetones que usamos aquí para espantar las culebras de agua. Desde entonces enmudeció, aunque no era mudo; pero, eso sí, no se le acabó lo buena gente.
-Este de que le hablo oía bien.
-No debe ser él. Además, Abundio ya murió. Debe haber muerto seguramente. ¿ Te das cuenta? Así que no puede ser él.
-Estoy de acuerdo con usted.
-Bueno, volviendo a tu madre, te iba diciendo. . .
Sin dejar de oírla, me puse a mirar a la mujer que tenía frente a mí. Pensé que debía haber pasado por años difíciles. Su cara se transparentaba, como si no tuviera sangre, y sus manos estaban marchitas; marchitas y apretadas de arrugas. No se le veían los ojos. Llevaba un vestido blanco muy antiguo, recargado de holanes, y del cuello, enhilada en un cordón, le colgaba una María Santísima del Refugio con un letrero que decía: "Refugio de pecadores."
-. . .Ese sujeto de que te estoy hablando trabajaba como "amansador" en la Media Luna; decía llamarse Inocencio Osorio. Aunque todos lo conocíamos por el mal nombre del Saltaperico por ser muy liviano y ágil para los brincos. Mi compadre Pedro decía que estaba que ni mandado a hacer para amansar potrillos; pero lo cierto es que él tenía otro oficio: el de "provocador". Era provocador de sueños. Eso es lo que era verdaderamente. Y a tu madre la enredó como lo hacía con muchas. Entre otras, conmigo. Una vez que me sentí enferma se presentó y me dijo: "Te vengo a pulsear para que te alivies." Y todo aquello consistía en que se soltaba sobándola a una, primero en las yemas de los dedos, luego restregando las manos; después los brazos, y acababa metiéndose con las piernas de una, en frío, así que aquello al cabo de un rato producía calentura. Y, mientras maniobraba, te hablaba de tu futuro. Se ponía en trance, remolineaba los ojos invocando y maldiciendo; llenándote de escupitajos como hacen los gitanos. A veces se quedaba en cueros porque decía que ése era nuestro deseo. Y a veces le atinaba; picaba por tantos lados que con alguno tenía que dar.
"La cosa es que el tal Osorio le pronosticó a tu madre, cuando fue a verlo, que 'esa noche no debía repegarse a ningún hombre porque estaba brava la luna'.
"Dolores fue a decirme toda apurada que no podía. Que simplemente se le hacía imposible acostarse esa noche con Pedro Páramo. Era su noche de bodas. y ahí me tienes a mí tratando de convencerla de que no se creyera del Osorio, que por otra parte era un embaucador embustero.
"-No puedo -me dijo-. Anda tú por mí. No lo notará.
"Claro que yo era mucho más joven que ella. Y un poco menos morena; pero esto ni se nota en lo oscuro.
"-No puede ser. Dolores, tienes que ir tú.
"-Hazme ese favor. Te lo pagaré con otros.
"Tu madre en ese tiempo era una muchachita de ojos humildes. Si algo tenía bonito tu madre, eran los ojos. Y sabían convencer.
"-Ve tú en mi lugar -me decía.
"Y fui.
" Me valí de la oscuridad y de otra cosa que ella no sabía: y es que a mí también me gustaba Pedro Páramo.
"Me acosté con él, con gusto, con ganas. Me atrinchilé a su cuerpo; pero el jolgorio del día anterior lo había dejado rendido, así que se pasó la noche roncando. Todo lo que hizo fue entreverar sus piernas entre mis piernas.
"Antes que amaneciera me levanté y fui a ver a Dolores. Le dije:
"-Ahora anda tú. Éste es ya otro día.
"-¿Qué te hizo? -me preguntó.
"-Todavía no lo sé -le contesté.
"Al año siguiente naciste tú; pero no de mí, aunque estuvo en un pelo que así fuera.
"Quizá tu madre no te contó esto por vergüenza.
". . .Llanuras verdes. Ver subir y bajar el horizonte con el viento que mueve las espigas, el rizar de la tarde con una lluvia de triples rizos. el color de la tierra, el olor de la alfalfa y del pan. Un pueblo que huele a miel derramada..."
"Ella siempre odió a Pedro Páramo. '¡Doloritas! ¿Ya ordenó que me preparen el desayuno?' Y tu madre se levanta antes del amanecer. Prendía el nixtenco. Los gatos se despertaban con el olor de la lumbre. Y ella iba de aquí para allá, seguida por el rondín de gatos. '¡Doña Doloritas!´
"¿Cuántas veces oyó tu madre aquel llamado? 'Doña Doloritas', esto está frío. Esto no sirve. ¿Cuántas veces? Y aunque estaba acostumbrada a pasar lo peor, sus ojos humildes se endurecieron.
"...No sentir otro sabor sino el del azahar de los naranjos en la tibieza del tiempo."
"Entonces comenzó a suspirar.
"-¿Por qué suspira usted, Doloritas?
"Yo lo había acompañado esa tarde. Está en mitad del campo mirando pasar las parvadas de los tordos. Un zopilote solitario se mecía en el cielo.
"-¿Por qué suspira usted, Doloritas?
"-Quisiera ser zopilote para volar a donde vive mi hermana.
"-No faltaba más, doña Doloritas. Ahora mismo irá usted a ver a su hermana. Regresemos. Que le preparen sus maletas. No faltaba más.
"Y tu madre se fue:
"-Hasta luego, don Pedro.
"-¡Adiós!, Doloritas.
"Se fue de la Media Luna para siempre.
"Yo le pregunté muchos meses después a Pedro Páramo por ella.
"-Quería más a su hermana que a mí. Allá debe estar a gusto. Además ya me tenía enfadado. No pienso inquirir por ella, si es eso lo que te preocupa.
"-¿Pero de qué vivirán?
"-Que Dios los asista.
". . . El abandono en que nos tuvo, mi hijo, cóbraselo caro"
"Y así hasta ahora que ella me avisó que vendrías a verme, no volvimos a saber más de ella."
-La de cosas que han pasado -le dije-. Vivíamos en Colima arrimados a la tía Gertrudis, que nos echaba en cara nuestra carga. "-¿Por qué no regresas con tu marido?", le decía a mi madre.
"-¿Acaso él ha enviado por mí? No me voy si él no me llama. Vine porque te quería ver. Porque te quería, por eso vine.
"-Lo comprendo. Pero ya va siendo hora de que te vayas.
"-Si consistiera en mí."
Pensé que aquella mujer me estaba oyendo; pero noté que tenía borneada la cabeza como si escuchara algún rumor lejano. Luego dijo:
-¿Cuándo descansarás?
"El día que te fuiste entendí que no te volvería a ver. Ibas teñida de rojo por el sol de la tarde, por el crepúsculo ensangrentado del cielo; Sonreías. Dejabas atrás un pueblo del que muchas veces me dijiste: 'Lo quiero por ti; pero lo odio por todo lo demás, hasta por haber nacido en él'. Pensé: 'No regresará jamás; no volverá nunca.'"
-¿Qué haces aquí a estas horas? ¿No estás trabajando?
-No, abuela. Rogelio quiere que le cuide al niño. Me paso paseándolo. Cuesta trabajo atender las dos cosas: al niño y el telégrafo, mientras que él se vive tomando cervezas en el billar. Además no me paga nada.
-No estás allí para ganar dinero, sino para aprender cuando ya sepas algo, entonces podrás ser exigente. Por ahora eres sólo un aprendiz; quizá mañana o pasado llegues a ser tú el jefe. Pero para eso se necesita paciencia y, más que nada, humildad. Si te ponen a pasear al niño, hazlo, por el amor de Dios. Es necesario que te resignes.
-Que se resignen otros, abuela, yo no estoy para resignaciones.
-¡Tú y tus rarezas! Siento que te va a ir mal, Pedro Páramo.
-¿Qué es lo que pasa, doña Eduviges?
Ella sacudió la cabeza como si despertara de un sueño.
-Es el caballo de Miguel Páramo, que galopa por el camino de la Media Luna.
-¿Entonces vive alguien en la Media Luna?
-No, allí no vive nadie.
-¿Entonces?
-Solamente es el caballo que va y viene. Ellos eran inseparables. Corre por todas partes buscándolo y siempre regresa a estas horas. Quizá el pobre no puede con su remordimiento. Cómo hasta los animales se dan cuenta de cuando cometen un crimen, ¿no?
-No entiendo. Ni he oído ningún ruido de ningún caballo.
-¿No?
-No
-Entonces es cosa de mi sexto sentido. Un don que Dios me dio; o tal vez sea una maldición. Sólo yo sé lo que he sufrido a causa de esto.
Guardó silencio un rato y luego añadió:
-Todo comenzó con Miguel Páramo. Sólo yo supe lo que le había pasado la noche que murió . Estaba yo acostada cuando oí regresar su caballo rumbo a la Media Luna. Me extrañó porque nunca volvía a esas horas. Siempre lo hacía entrada la madrugada. Iba a platicar con su novia a un pueblo llamado Contla, algo lejos de aquí. Salía temprano y tardaba en volver. Pero esa noche no regresó. . . ¿Lo oyes ahora? Está claro que se oye. Viene de regreso.
-No oigo nada
-Entonces es cosa mía. Bueno, como te estaba diciendo, eso de que no regresó es un puro decir. No había acabado de pasar su caballo cuando sentí que me tocaban por la ventana. Ve tú a saber si fue ilusión mía. Lo cierto es que algo me obligó a ir a ver quién era. Y era él, Miguel Páramo. No me extrañó verlo, pues hubo un tiempo que se pasaba las noches en mi casa durmiendo conmigo, hasta que encontró esa muchacha que le sorbió los sesos.
"-¿Que pasó? -le dije a Miguel Páramo-. ¿Te dieron calabazas?"
"-No. Ella me sigue queriendo -me dijo-. Lo que sucede es que yo no pude dar con ella. Se me perdió el pueblo. Había mucha neblina o humo o no sé qué; pero sí sé que Contla no existe. Fui más allá según mis cálculos, y no encontré nada. Vengo a contártelo a ti, porque tú me comprendes. Si se lo dijera a los demás de Comala dirían que estoy loco, como siempre han dicho que lo estoy."
"-No. Loco no, Miguel. Debes estar muerto. Acuérdate que te dijeron que ese caballo te iba a matar algún día. Acuérdate, Miguel Páramo. Tal vez te pusiste a hacer locuras y eso ya es otra cosa.
-Sólo brinqué el lienzo de piedra que últimamente mandó poner mi padre. Hice que el Colorado lo brincara para no ir a dar ese rodeo tan largo que hay que hacer ahora para encontrar el camino. Sé que lo brinqué y después seguí corriendo; pero, como te digo, no había más que humo y humo y humo."
"-Mañana tu padre se torcerá de dolor -le dije-. Lo siento por él. Ahora vete y descansa en paz, Miguel. Te agradezco que hayas venido a despedirte de mí.
"Y. cerré la ventana. Antes de que amaneciera un mozo de la Media Luna vino a decir: -E1 patrón don Pedro le suplica. E1 niño Miguel ha muerto. Le suplica su compañía.
"-Ya lo sé -le dije-. ¿Te pidieron que lloraras?
"-Si, don Fulgor me dijo que se lo dijera llorando.
"-Está bien. Dile a don Pedro que allá iré. ¿Hace mucho que lo trajeron?
"-No hace ni media hora. De ser antes, tal vez se hubiera salvado. Aunque, según el doctor que lo palpó, ya estaba frío desde tiempo atrás. Lo supimos porque el Colorado volvió solo y se puso tan inquieto que no dejó dormir a nadie. Usted sabe cómo se querían él y el caballo, y hasta estoy por creer que el animal sufre más que don Pedro. No ha comido ni dormido y nomás se vuelve un puro corretear. Como que sabe, ¿sabe usted? Como que se siente despedazado y carcomido por dentro.
"- No se te olvide cerrar la puerta cuando te vayas.
"Y el mozo de la Media Luna se fue."
-¿Has oído alguna vez el quejido de un muerto? - me pregunté a mí.
-No, doña Eduviges.
-Más te vale.
En el hidrante las gotas caen una tras otra. Uno oye, salida de la piedra, el agua clara caer sobre el cántaro. Uno oye. Oye rumores; pies que raspan el suelo, que caminan, que van y vienen. Las gotas siguen cayendo sin cesar. El cántaro se desborda haciendo rodar el agua sobre un suelo mojado.
"¡Despierta!", le dicen.
Reconoce el sonido de la voz. Trata de adivinar quién es; pero el cuerpo se afloja y cae adormecido, aplastado por el peso del sueño. Unas manos estiran las cobijas prendiéndose de ellas, y debajo de su calor el cuerpo se esconde buscando la paz.
"¡Despiértate!", vuelven a decir.
La voz sacude los hombros. Hace enderezar el cuerpo. Entreabre los ojos. Se oyen las gotas de agua que caen del hidrante sobre el cántaro raso. Se oyen pasos que se arrastran. . . Y el llanto.
Entonces oyó el llanto. Eso lo despertó: un llanto suave, delgado, que quizá por delgado pudo traspasar la maraña del sueño, llegando hasta el lugar donde anidan los sobresaltos.
Se levantó despacio y vio la cara de una mujer recostada contra el marco de la puerta, oscurecida todavía por la noche, sollozando.
-¿Por qué lloras, mamá? -preguntó, pues en cuanto puso los pies en el suelo reconoció el rostro de su madre.
-Tu padre ha muerto -le dijo.
Y luego, como si se le hubieran soltado los resortes de su pena, se dio vuelta sobre sí misma una y otra vez , una y otra vez, hasta que una manos llegaron hasta sus hombros y lograron detener el rebullir de su cuerpo.
Por la puerta se veía el amanecer en el cielo. No había estrellas. Sólo un cielo plomizo, gris aún no aclarado por la luminosidad del sol. Una luz parda, no como si fuera a comenzar el día, sino como si apenas estuviera llegando el principio de la noche.
Afuera, en el patio, los pasos, como de gente que ronda. Ruidos callados. Y aquí, aquella mujer, de pie en el umbral; su cuerpo impidiendo la llegada del día; dejando asomar, a través de sus brazos, retazos de cielo, y debajo de sus pies regueros de luz; una luz asperjada como si el suelo debajo de ella estuviera anegando en lágrimas. Y después el sollozo. Otra vez el llanto suave pero agudo, y la pena haciendo retorcer su cuerpo.
-Han matado a tu padre.
-¿Y a ti quién te mató, madre?
"Hay aire y sol, hay nubes. Allá arriba un cielo azul detrás de él tal vez haya canciones; tal vez mejores voces . . . Hay esperanza, en suma. Hay esperanza para nosotros, contra nuestro pesar.
"Pero no para ti, Miguel Páramo, que has muerto sin perdón y no alcanzarás ninguna gracia.
"El padre Rentería dio vuelta al cuerpo y entregó la misa al pasado. Se dio prisa por terminar pronto y salió sin dar la bendición final a aquella gente que llenaba la iglesia.
-¡Padre, queremos que nos lo bendiga!
-¡No! - dijo moviendo negativamente la cabeza. No lo haré. Fue un mal hombre y no entrará al Reino de los Cielos. Dios me tomará mal que interceda por él.
Lo decía, mientras trataba de retener sus manos para que no enseñaran su temblor. Pero fue.
Aquel cadáver pesaba mucho en el ánimo de todos. Estaba sobre una tarima, en medio de la iglesia, rodeado de cirios nuevos, de flores, de un padre que estaba detrás de él, solo, esperando que terminara la velación.
El padre Rentería pasó junto a Pedro Páramo procurando no rozarle los hombros. Levantó el hisopo con ademanes suaves y roció el agua bendita de arriba abajo, mientras salía de su boca un murmullo, que podía ser de oraciones. Después se arrodilló y todo el mundo se arrodilló con él:
-Ten piedad de tu siervo, Señor.
-Que descanse en paz, amén -contestaron las voces.
Y cuando empezaba a llenarse nuevamente de cólera, vio que todos abandonaban la iglesia llevándose el cadáver de Miguel Páramo.
Pedro Páramo se acercó, arrodillándose a su lado:
-Yo sé que usted lo odiaba, padre. Y con razón. El asesinato de su hermano, que según rumores fue cometido por mi hijo, el caso de su sobrina Ana, violada por él según el juicio de usted; las ofensas y falta de respeto que le tuvo en ocasiones, son motivos que cualquiera puede admitir. Pero olvídese ahora, padre. Considérelo y perdónelo como quizá Dios lo haya perdonado.
Puso sobre el reclinatorio un puño de monedas de oro y se levantó:
-Reciba eso como una limosna para su iglesia.
La iglesia estaba ya vacía. Dos hombres esperaban en la puerta a Pedro Páramo, quien se juntó con ellos, y juntos siguieron el féretro que aguardaba descansando sobre los hombros de cuatro caporales de la Media Luna. El padre Rentería recogió las monedas una por una y se acercó al altar.
-Son tuyas -dijo-. Él puede comprar la salvación. Tú sabes si éste es el precio. En cuanto a mí, Señor, me pongo ante tus plantas para pedirle lo justo o lo injusto, que todo nos es dado pedir ...
Por mí condénalo, Señor.
Y cerró el sagrario.
Entró en la sacristía, se echó en un rincón, y allí lloró de pena y de tristeza hasta agotar sus lágrimas.
-Está bien, Señor, tú ganas -dijo después.
PEDRO PÁRAMO
Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo. Y yo le prometí que vendría a verlo en cuanto ella muriera. Le apreté sus manos en señal de que lo haría, pues ella estaba por morirse y yo en un plan de prometerlo todo. "No dejes de ir a visitarlo -me recomendó. Se llama de este modo y de este otro. Estoy segura de que le dar gusto conocerte." Entonces no pude hacer otra cosa sino decirle que así lo haría, y de tanto decírselo se lo seguí diciendo aun después de que a mis manos les costó trabajo zafarse de sus manos muertas.
Todavía antes me había dicho:
-No vayas a pedirle nada. Exígele lo nuestro. Lo que estuvo obligado a darme y nunca me dio... El olvido en que nos tuvo, mi hijo, cóbraselo caro.
-Así lo haré, madre.
Pero no pensé cumplir mi promesa. Hasta que ahora pronto comencé a llenarme de sueños, a darle vuelo a las ilusiones. Y de este modo se me fue formando un mundo alrededor de la esperanza que era aquel señor llamado Pedro Páramo, el marido de mi madre. Por eso vine a Comala.
Era ese tiempo de la canícula, cuando el aire de agosto sopla caliente, envenenado por el olor podrido de la saponarias.
El camino subía y bajaba: "Sube o baja según se va o se viene. Para el que va, sube; para él que viene, baja."
-¿Cómo dice usted que se llama el pueblo que se ve allá abajo?
-Comala, señor.
-¿Está seguro de que ya es Comala?
-Seguro, señor.
-¿ Y por qué se ve esto tan triste?
-Son los tiempos, señor.
Yo imaginaba ver aquello a través de los recuerdos de mi madre; de su nostalgia, entre retazos de suspiros. Siempre vivió ella suspirando por Comala, por el retorno; pero jamás volvió. Ahora yo vengo en su lugar. Traigo los ojos con que ella miró estas cosas, porque me dio sus ojos para ver: "Hay allí, pasando el puerto de Los Colimotes, la vista muy hermosa de una llanura verde, algo amarilla por el maíz maduro. Desde ese lugar se ve Comala, blanqueando la tierra, iluminándola durante la noche." Y su voz era secreta, casi apagada, como si hablara consigo misma... Mi madre.
-¿Y a qué va usted a Comala, si se puede saber? -oí que me preguntaban.
-Voy a ver a mi padre contesté.
-¡Ah! - dijo él.
Y volvimos al silencio.
Caminábamos cuesta abajo, oyendo el trote rebotado de los burros. Los ojos reventados por el sopor del sueño, en la canícula de agosto.
-Bonita fiesta le va a armar -volví a oír la voz del que iba allí a mi lado-. Se pondrá contento de ver a alguien después de tantos años que nadie viene por aquí.
Luego añadió:
-Sea usted quien sea, se alegrará de verlo.
En la reverberación del sol, la llanura parecía una laguna transparente, deshecha en vapores por donde se traslucía un horizonte gris. Y más allá, una línea de montañas. Y todavía más adelante, la más remota lejanía.
-¿Y qué trazas tiene su padre, si se puede saber?
-No lo conozco -le dije-. Sólo sé que se llama Pedro Páramo.
-¡Ah!, vaya.
-Sí, así me dijeron que se llamaba.
Oí otra vez el "¡ah!" del arriero.
Me había topado con él en Los Encuentros, donde se cruzaban varios caminos. Me estuve allí esperando, hasta que al fin apareció este hombre.
-¿A dónde va usted? -le pregunté.
-Voy para abajo, señor.
-¿Conoce un lugar llamado Comala?
-Para allá mismo voy.
Y lo seguí. Fui tras él tratando de emparejarme a su paso, hasta que pareció darse cuenta de que lo seguía disminuyó la prisa de su carrera. Después los dos íbamos tan pegados que casi nos tocábamos los hombros.
-Yo también soy hijo de Pedro Páramo -me dijo.
Una bandada de cuervos pasó cruzando el cielo vacío, haciendo cuar, cuar, cuar.
Después de trastumbar los cerros, bajamos cada vez más. Habíamos dejado el aire caliente allá arriba y nos íbamos hundiendo en el puro calor sin aire. Todo parecía estar como en espera de algo.
-Hace calor aquí -dije.
-Sí, y esto no es nada me contestó el otro-. Cálmese. Ya lo sentirá más fuerte cuando lleguemos a Comala. Aquello está sobre las brasas de la tierra, en la mera boca del infierno. Con decirle que muchos de los que allí se mueren, al llegar al infierno regresan por su cobija.
-¿ Conoce usted a Pedro Páramo? - le pregunté.
Me atreví a hacerlo porque vi en sus ojos una gota de confianza.
-¿Quién es? -volví a preguntar.
-Un rencor vivo -me contestó él.
Y dio un pajuelazo contra los burros, sin necesidad, ya que los burros iban mucho más adelante de nosotros, encarrerados por la bajada.
Sentí el retrato de mi madre guardado en la bolsa de la camisa, calentándome el corazón, como si ella también sudara. Era un retrato viejo, carcomido en los bordes; pero fue el único que conocí de ella. Me lo había encontrado en el armario de la cocina, dentro de una cazuela llena de yerbas: hojas de toronjil, flores de Castilla, ramas de ruda. Desde entonces lo guardé. Era el único. Mi madre siempre fue enemiga de retratarse. Decía que los retratos eran cosa de brujería. Y así parecía ser.; porque el suyo estaba lleno de agujeros como de aguja, y en dirección del corazón tenía uno muy grande, donde bien podía caber el dedo del corazón.
Es el mismo que traigo aquí, pensando que podría dar buen resultado para que mi padre me reconociera.
-Mire usted -me dice el arriero, deteniéndose- ¿Ve aquella loma que parece vejiga de puerco? Pues detrasito de ella está la Media Luna. Ahora voltié para allá. ¿Ve la ceja de aquel cerro? Véala. Y ahora voltié para este otro rumbo. ¿Ve la otra ceja que casi no se ve de lo lejos que está? Bueno, pues eso es la Media Luna de punta a cabo. Como quien dice, toda la tierra que se puede abarcar con la mirada. Y es de él todo ese terrenal. El caso es que nuestras madres nos malparieron en un petate aunque éramos hijos de Pedro Páramo. Y lo más chistoso es que él nos llevó a bautizar. Con usted debe haber pasado lo mismo, ¿ no ?
-No me acuerdo.
-¡Váyase mucho al carajo !
-¿Qué dice usted ?
-Que ya estamos llegando, señor.
-Sí, ya lo veo. ¿ Qué paso por aquí ?
-Un correcaminos, señor. Así les nombran a esos pájaros.
-No, yo preguntaba por el pueblo, que se ve tan solo, como si estuviera abandonado. Parece que no lo habitara nadie .
-No es que lo parezca. Así es. Aquí no vive nadie.
-¿ Y Pedro Páramo ?
-Pedro Páramo murió hace muchos años.
Era la hora en que los niños juegan en las calles de todos los pueblos, llenando con sus gritos la tarde. Cuando aun las paredes negras reflejan la luz amarilla del sol.
Al menos eso había visto en Sayula, todavía ayer a esta misma hora. Y había visto también el vuelo de las palomas rompiendo el aire quieto, sacudiendo sus alas como si se desprendieran del día. Volaban y caían sobre los tejados, mientras los gritos de los niños revoloteaban y parecían teñirse de azul en el cielo del atardecer.
Ahora estaba aquí, en este pueblo sin ruidos. Oía caer mis pisadas sobre las piedras redondas con que estaban empedradas las calles. Mis pisadas huecas, repitiendo su sonido en el eco de las paredes teñidas por el sol del atardecer.
Fui andando por la calle real en esa hora. Miré las casas vacías; las puertas desportilladas, invadidas de yerba. ¿ Cómo me dijo aquel fulano que se llamaba esta yerba ? " La capitana, señor. Una plaga que nomás espera que se vaya la gente para invadir las casas. Así las verá usted. "
Al cruzar una bocacalle vi una señora envuelta en su rebozo que desapareció como si no existiera. Después volvieron a moverse mis pasos y mis ojos siguieron asomándose al agujero de las puertas. Hasta que nuevamente la mujer del rebozo se cruzó frente a mí.
-¡Buenas noches! -me dijo.
La seguí con la mirada. Le grité:
-¿Dónde vive doña Eduviges?
Y ella señaló con el dedo:
-Allá. La casa que está junto al puente.
Me di cuenta que su voz estaba hecha de hebras humanas, que su boca tenía dientes y una lengua que se trababa y destrababa al hablar, y que sus ojos eran como todos los ojos de la gente que vive sobre la tierra.
Había oscurecido.
Volvió a darme las buenas noches. Y aunque no había niños jugando, ni palomas, ni tejados azules, sentí que el pueblo vivía. Y que si yo escuchaba solamente el silencio, era porque aún no estaba acostumbrado al silencio; tal vez porque mi cabeza venía llena de ruidos y de voces.
De voces, sí. Y aquí, donde el aire era escaso, se oían mejor. Se quedaban dentro de uno, pesadas. Me acordé de lo que me había dicho mi madre: "Allá me oirás mejor. Estaré más cerca de ti. Encontrarás más cercana la voz de mis recuerdos que la de mi muerte, si es que alguna vez la muerte ha tenido alguna voz." Mi madre. . . la viva.
Hubiera querido decirle: " Te equivocaste de domicilio. Me diste una dirección mal dada. Me mandaste al ¿dónde es esto y dónde es aquello? A un pueblo solitario. Buscando a alguien que no existe. "
Llegué a la casa del puente orientándome por el sonar del río. Toqué la puerta; pero en falso. Mi mano se sacudió en el aire como si el aire la hubiera abierto. Una mujer estaba allí. Me dijo:
-Pase usted. -Y entré.
Me había quedado en Comala. El arriero, que se siguió de filo, me informó todavía antes de despedirse:
-Yo voy más allá , donde se ve la trabazón de los cerros. Allá tengo mi casa. Si usted quiere venir, será bienvenido. Ahora que si quiere quedarse aquí, ahí se lo haiga;. Y me quedé. A eso venía.
-¿Dónde podré encontrar alojamiento? -le pregunté ya casi a gritos.
-Busque a doña Eduviges, si es que todavía vive. Dígale que va de mi parte.
-¿Y cómo se llama usted?
-Abundio -me contestó. Pero ya no alcancé a oír el apellido.
-Soy Eduviges Dyada. Pase usted.
Parecía que me hubiera estado esperando. Tenía todo dispuesto, según me dijo haciendo que la siguiera por una larga serie de cuartos oscuros, al parecer desolados. Pero no; porque, en cuanto me acostumbré a la oscuridad y al delgado hilo de luz que nos seguía, vi crecer sombras a ambos lados y sentí que íbamos caminando a través de un angosto pasillo abierto entre bultos.
-¿ Qué es lo que hay aquí? -pregunté.
-Tiliches -me dijo ella -. Tengo la casa toda entilichada. La escogieron para guardar sus muebles los que se fueron, y nadie ha regresado por ellos. Pero el cuarto que le he reservado está al fondo. Lo tengo siempre descombrado por si alguien viene. ¿ De modo que usted es hijo de ella?
-¿De quién ? -respondí.
-De Doloritas.
-Sí ¿pero cómo lo sabe?
-Ella me avisó que usted vendría. Y hoy precisamente. Que llegaría hoy.
-¿ Quién? ¿ Mi madre?
-Sí. Ella.
Yo no supe qué pensar. Ni ella me dejó en qué pensar:
-Éste es su cuarto -me dijo.
No tenía puertas, solamente aquélla por donde habíamos entrado. Encendió la vela y lo vi vacío.
-Aquí no hay dónde acostarse le dije.
-No se preocupe por eso. Usted ha de venir cansado y el sueño es muy buen colchón para el cansancio. Ya mañana le arreglaré su cama. Como usted sabe, no es fácil ajuarear las cosas en un dos por tres. Para eso hay que estar prevenido, y la madre de usted no me avisó sino hasta ahora.
-Mi madre -dije-, mi madre ya murió.
-Entonces ésa fue la causa de que su voz se oyera tan débil, como si hubiera tenido que atravesar una distancia muy larga para llegar hasta aquí. Ahora lo entiendo. ¿Y cuánto hace que murió?
-Hace ya siete días.
-Pobre de ella. Se ha de haber sentido abandonada. Nos hicimos la promesa de morir juntas. De irnos las dos para darnos ánimo una a la otra en el otro viaje, por si se necesitara, por si acaso encontráramos alguna dificultad. Éramos muy amigas. ¿Nunca le habló de mí?
-No, nunca.
-Me parece raro. Claro que entonces éramos unas chiquillas. Y ella estaba apenas recién casada. Pero nos queríamos mucho. Tu madre era tan bonita, tan, digamos, tan tierna, que daba gusto quererla. ¿De modo que me lleva ventaja, no? Pero ten la seguridad de que la alcanzaré. Sólo yo entiendo lo lejos que está el cielo de nosotros; pero conozco cómo acortar las veredas. Todo consiste en morir, Dios mediante, cuando uno quiera y no cuando Él lo disponga. O, si tú quieres, forzarlo a disponer antes de tiempo. Perdóname que te hable de tú; lo hago porque te considero como mi hijo. Sí, muchas veces dije: "El hijo de Dolores debió haber sido mío." Después te diré por qué. Lo único que quiero decirte ahora es que alcanzaré a tu madre en alguno de los caminos de la eternidad.
Yo creía que aquella mujer estaba loca. Luego ya no creí nada. Me sentí en un mundo lejano y me dejé arrastrar. Mi cuerpo, que parecía aflojarse, se doblaba ante todo, había soltado sus amarras y cualquiera podía jugar con él como si fuera de trapo.
-Estoy cansado -le dije.
-Ven a tomar antes algún bocado. Algo de algo. Cualquier cosa.
-Iré. Iré después.
El agua que goteaba de las tejas hacia un agujero en la arena del patio. Sonaba: plas, plas, y luego otra vez plas, en mitad de una hoja de laurel que daba vueltas y rebotes metida en la hendidura de los ladrillos. Ya se había ido la tormenta. Ahora de vez en cuando la brisa sacudía las ramas del granado haciéndolas chorrear una lluvia espesa, estampando la tierra con gotas brillantes que luego se empañaban. Las gallinas, engarruñadas, como si durmieran, sacudían de pronto sus alas y salían al patio, picoteando de prisa atrapando las lombrices desenterradas por la lluvia. Al recorrerse las nubes, el sol sacaba luz a las piedras, irisaba todo de colores, se bebía el agua de la tierra, jugaba con el aire de la mañana. -¿Qué, tanto haces en el escusado, muchacho?
-Nada, mamá.
-Si sigues allí, va a salir una culebra y te va a morder.
-Si mamá.
"Pensaba en ti, Susana. En las lomas verdes. Cuando volábamos papalotes en la época del aire. Oíamos allá abajo el rumor viviente del pueblo mientras estábamos encima de él, arriba de la loma, en tanto se nos iba el hilo de cáñamo arrastrado por el viento. 'Ayúdame, Susana'. Y unas manos suaves se apretaban a nuestras manos. 'Suelta más hilo'.
"El aire nos hacía reír, juntaba la mirada de nuestros ojos, mientras el hilo corría entre los dedos detrás del viento, hasta que se rompía con un leve crujido como si hubiera sido trozado por las alas de algún pájaro. Y allá arriba, él pájaro de papel caía en maromas arrastrando su cola de hilacho, perdiéndose en el verdor de la tierra.
"Tus labios estaban mojados como si los hubiera besado el rocío."
-Te he dicho que te salgas del escusado, muchacho.
-Sí, mamá. Ya voy.
"De ti me acordaba. Cuando tú estabas allí mirándome con tus ojos de aguamarina."
Alzó la vista y miró a su madre en la puerta.
-¿Por qué tardas tanto en salir? ¿Qué haces aquí?
-Estoy pensando.
-¿Y no puedes hacerlo en otra parte? Es dañoso estar mucho tiempo en el escusado. Además, debías de ocuparte en algo. ¿Por qué no vas con tu abuela a desgranar maíz?
-Ya voy, mamá. Ya voy.
-Abuela, vengo a ayudarte a desgranar maíz.
-Ya terminamos; pero vamos a hacer chocolate. ¿Dónde te habías metido? Todo el rato que duró la tormenta te anduvimos buscando.
-Estaba en el otro patio.
-¿Y qué estabas haciendo? ¿Rezando?
-No, abuela, solamente estaba viendo llover.
La abuela lo miró con aquellos ojos grises, medio amarillos, que ella tenía y que parecían adivinar lo que había dentro de uno.
-Vete, pues, a limpiar el molino.
" A centenares de metros, encima de todas las nubes, más, mucho más allá de todo, estás escondida tú, Susana. Escondida en la inmensidad de Dios, detrás de su Divina Providencia, donde yo no puedo alcanzarte ni verte y adonde no llegan mis palabras."
-Abuela, el molino no sirve, tiene el gusano roto.
-Esa Micaela ha de haber molido molcates en él. No se le quita esa mala costumbre; pero en fin, ya no tiene remedio.
-¿ Por qué no compramos otro? Éste ya de tan viejo ni servía.
-Dices bien. Aunque con los gastos que hicimos para enterrar a tu abuelo y los diezmos que le hemos pagado a la Iglesia nos hemos quedado sin un centavo. Sin embargo, haremos un sacrificio y compraremos otro. Sería bueno que fueras a ver a doña Inés Villalpando y le pidieras que nos lo fiara para octubre. Se lo pagaremos en las cosechas.
-Si, abuela.
-Y de paso, para que hagas el mandado completo, dile que nos empreste un cernidor y una podadera; con lo crecidas que están las matas ya mero se nos meten en las trasijaderas. Si yo tuviera mi casa grande, con aquellos grandes corrales que tenía, no me estaría quejando. Pero tu abuelo le jerró con venirse aquí. Todo sea por Dios: nunca han de salir las cosas como uno quiere. Dile a doña Inés que le pagaremos en las cosechas todo lo que le debemos.
-Si, abuela.
Había chuparrosas. Era la época. Se oía el zumbido de sus alas entre las flores del jazmín, que se caía de flores.
Se dio una vuelta por la repisa del Sagrado Corazón y encontró veinticuatro centavos. Dejó los cuatro centavos y tomó el veinte.
Antes de salir, su madre lo detuvo:
-¿Adónde vas?
-Con doña Inés Villalpando por un molino nuevo. El que teníamos se quebró.
-Dile que te dé un metro de tafeta negra, como ésta -y le dio la muestra-. Que lo cargue en nuestra cuenta.
-Muy bien, mamá.
-A tu regreso cómprame unas cafiaspirinas. En la maceta del pasillo encontrarás dinero.
Encontró un peso. Dejó el veinte y agarró el peso.
"Ahora me sobrará dinero para lo que se ofrezca", pensó.
-¡Pedro! -le gritaron-. ¡Pedro!
Pero él ya no oyó. Iba muy lejos.
Por la noche volvió a llover. Se estuvo oyendo el borbotar del agua durante largo rato: luego se ha de haber dormido, porque cuando despertó sólo se oía una llovizna callada. Los vidrios de la ventana estaban opacos, y del otro lado las gotas resbalaban en hilos gruesos como de lágrimas. "Miraba caer las gotas iluminadas por los relámpagos, y cada que respiraba suspiraba, y cada vez que pensaba, pensaba en ti, Susana.
"La lluvia se convertía en brisa. Oyó: "El perdón de los pecados y la resurrección de la carne. Amén." Eso era acá adentro, donde unas mujeres rezaban el final del rosario. Se levantaban; encerraban los pájaros; atrancaban la puerta; apagaban la luz.
Sólo quedaba la luz de la noche, el siseo de la lluvia como un murmullo de grillos...
-¿Por qué no has ido a rezar el rosario? Estamos en el novenario de tu abuelo.
Allí estaba su madre en el umbral de la puerta, con una vela en la mano. Su sombra descorrida hacía el techo, larga, desdoblada. Y las vigas del techo la devolvían en pedazos, despedazada.
-Me siento triste -dijo.
Entonces ella se dio vuelta. Apagó la llama de la vela. Cerró la puerta y abrió sus sollozos, que se siguieron oyendo confundidos con la lluvia.
El reloj de la iglesia dio las horas, una tras otra, una tras otra, como si se hubiera encogido el tiempo.
-Pues sí, yo estuve a punto de ser tu madre. ¿Nunca te platicó ella nada de esto?
-No. Sólo me contaba cosas buenas. De usted vine a saber por el arriero que me trajo hasta aquí un tal Abundio.
-El bueno de Abundio. ¿Así que todavía me recuerda? Yo le daba sus propinas por cada pasajero que encaminara a mi casa. Y a los dos nos iba bien. Ahora, desventuradamente, los tiempos han cambiado, pues desde que esto está empobrecido ya nadie se comunica con nosotros. ¿De modo que él te recomendó que vinieras a verme?
-Me encargó que la buscara.
-No puedo; menos que agradecérselo. Fue buen hombre y muy cumplido. Era quien nos acarreaba el correo, y lo siguió haciendo todavía después que se quedó sordo. Me acuerdo del desventurado día que le sucedió su desgracia. Todos nos conmovimos porque todos lo queríamos. Nos llevaba y traía cartas. Nos contaba cómo andaban las cosas allá del otro lado del mundo, y seguramente a ellos les contaba cómo andábamos nosotros. Era un gran platicador. Después ya no. Dejó de hablar. Decía que no tenía sentido ponerse a decir cosas que él no oía, que no le sonaban a nada, a las que no les encontraba ningún sabor. Todo sucedió a raíz de que le tronó muy cerca de la cabeza uno de esos cohetones que usamos aquí para espantar las culebras de agua. Desde entonces enmudeció, aunque no era mudo; pero, eso sí, no se le acabó lo buena gente.
-Este de que le hablo oía bien.
-No debe ser él. Además, Abundio ya murió. Debe haber muerto seguramente. ¿ Te das cuenta? Así que no puede ser él.
-Estoy de acuerdo con usted.
-Bueno, volviendo a tu madre, te iba diciendo. . .
Sin dejar de oírla, me puse a mirar a la mujer que tenía frente a mí. Pensé que debía haber pasado por años difíciles. Su cara se transparentaba, como si no tuviera sangre, y sus manos estaban marchitas; marchitas y apretadas de arrugas. No se le veían los ojos. Llevaba un vestido blanco muy antiguo, recargado de holanes, y del cuello, enhilada en un cordón, le colgaba una María Santísima del Refugio con un letrero que decía: "Refugio de pecadores."
-. . .Ese sujeto de que te estoy hablando trabajaba como "amansador" en la Media Luna; decía llamarse Inocencio Osorio. Aunque todos lo conocíamos por el mal nombre del Saltaperico por ser muy liviano y ágil para los brincos. Mi compadre Pedro decía que estaba que ni mandado a hacer para amansar potrillos; pero lo cierto es que él tenía otro oficio: el de "provocador". Era provocador de sueños. Eso es lo que era verdaderamente. Y a tu madre la enredó como lo hacía con muchas. Entre otras, conmigo. Una vez que me sentí enferma se presentó y me dijo: "Te vengo a pulsear para que te alivies." Y todo aquello consistía en que se soltaba sobándola a una, primero en las yemas de los dedos, luego restregando las manos; después los brazos, y acababa metiéndose con las piernas de una, en frío, así que aquello al cabo de un rato producía calentura. Y, mientras maniobraba, te hablaba de tu futuro. Se ponía en trance, remolineaba los ojos invocando y maldiciendo; llenándote de escupitajos como hacen los gitanos. A veces se quedaba en cueros porque decía que ése era nuestro deseo. Y a veces le atinaba; picaba por tantos lados que con alguno tenía que dar.
"La cosa es que el tal Osorio le pronosticó a tu madre, cuando fue a verlo, que 'esa noche no debía repegarse a ningún hombre porque estaba brava la luna'.
"Dolores fue a decirme toda apurada que no podía. Que simplemente se le hacía imposible acostarse esa noche con Pedro Páramo. Era su noche de bodas. y ahí me tienes a mí tratando de convencerla de que no se creyera del Osorio, que por otra parte era un embaucador embustero.
"-No puedo -me dijo-. Anda tú por mí. No lo notará.
"Claro que yo era mucho más joven que ella. Y un poco menos morena; pero esto ni se nota en lo oscuro.
"-No puede ser. Dolores, tienes que ir tú.
"-Hazme ese favor. Te lo pagaré con otros.
"Tu madre en ese tiempo era una muchachita de ojos humildes. Si algo tenía bonito tu madre, eran los ojos. Y sabían convencer.
"-Ve tú en mi lugar -me decía.
"Y fui.
" Me valí de la oscuridad y de otra cosa que ella no sabía: y es que a mí también me gustaba Pedro Páramo.
"Me acosté con él, con gusto, con ganas. Me atrinchilé a su cuerpo; pero el jolgorio del día anterior lo había dejado rendido, así que se pasó la noche roncando. Todo lo que hizo fue entreverar sus piernas entre mis piernas.
"Antes que amaneciera me levanté y fui a ver a Dolores. Le dije:
"-Ahora anda tú. Éste es ya otro día.
"-¿Qué te hizo? -me preguntó.
"-Todavía no lo sé -le contesté.
"Al año siguiente naciste tú; pero no de mí, aunque estuvo en un pelo que así fuera.
"Quizá tu madre no te contó esto por vergüenza.
". . .Llanuras verdes. Ver subir y bajar el horizonte con el viento que mueve las espigas, el rizar de la tarde con una lluvia de triples rizos. el color de la tierra, el olor de la alfalfa y del pan. Un pueblo que huele a miel derramada..."
"Ella siempre odió a Pedro Páramo. '¡Doloritas! ¿Ya ordenó que me preparen el desayuno?' Y tu madre se levanta antes del amanecer. Prendía el nixtenco. Los gatos se despertaban con el olor de la lumbre. Y ella iba de aquí para allá, seguida por el rondín de gatos. '¡Doña Doloritas!´
"¿Cuántas veces oyó tu madre aquel llamado? 'Doña Doloritas', esto está frío. Esto no sirve. ¿Cuántas veces? Y aunque estaba acostumbrada a pasar lo peor, sus ojos humildes se endurecieron.
"...No sentir otro sabor sino el del azahar de los naranjos en la tibieza del tiempo."
"Entonces comenzó a suspirar.
"-¿Por qué suspira usted, Doloritas?
"Yo lo había acompañado esa tarde. Está en mitad del campo mirando pasar las parvadas de los tordos. Un zopilote solitario se mecía en el cielo.
"-¿Por qué suspira usted, Doloritas?
"-Quisiera ser zopilote para volar a donde vive mi hermana.
"-No faltaba más, doña Doloritas. Ahora mismo irá usted a ver a su hermana. Regresemos. Que le preparen sus maletas. No faltaba más.
"Y tu madre se fue:
"-Hasta luego, don Pedro.
"-¡Adiós!, Doloritas.
"Se fue de la Media Luna para siempre.
"Yo le pregunté muchos meses después a Pedro Páramo por ella.
"-Quería más a su hermana que a mí. Allá debe estar a gusto. Además ya me tenía enfadado. No pienso inquirir por ella, si es eso lo que te preocupa.
"-¿Pero de qué vivirán?
"-Que Dios los asista.
". . . El abandono en que nos tuvo, mi hijo, cóbraselo caro"
"Y así hasta ahora que ella me avisó que vendrías a verme, no volvimos a saber más de ella."
-La de cosas que han pasado -le dije-. Vivíamos en Colima arrimados a la tía Gertrudis, que nos echaba en cara nuestra carga. "-¿Por qué no regresas con tu marido?", le decía a mi madre.
"-¿Acaso él ha enviado por mí? No me voy si él no me llama. Vine porque te quería ver. Porque te quería, por eso vine.
"-Lo comprendo. Pero ya va siendo hora de que te vayas.
"-Si consistiera en mí."
Pensé que aquella mujer me estaba oyendo; pero noté que tenía borneada la cabeza como si escuchara algún rumor lejano. Luego dijo:
-¿Cuándo descansarás?
"El día que te fuiste entendí que no te volvería a ver. Ibas teñida de rojo por el sol de la tarde, por el crepúsculo ensangrentado del cielo; Sonreías. Dejabas atrás un pueblo del que muchas veces me dijiste: 'Lo quiero por ti; pero lo odio por todo lo demás, hasta por haber nacido en él'. Pensé: 'No regresará jamás; no volverá nunca.'"
-¿Qué haces aquí a estas horas? ¿No estás trabajando?
-No, abuela. Rogelio quiere que le cuide al niño. Me paso paseándolo. Cuesta trabajo atender las dos cosas: al niño y el telégrafo, mientras que él se vive tomando cervezas en el billar. Además no me paga nada.
-No estás allí para ganar dinero, sino para aprender cuando ya sepas algo, entonces podrás ser exigente. Por ahora eres sólo un aprendiz; quizá mañana o pasado llegues a ser tú el jefe. Pero para eso se necesita paciencia y, más que nada, humildad. Si te ponen a pasear al niño, hazlo, por el amor de Dios. Es necesario que te resignes.
-Que se resignen otros, abuela, yo no estoy para resignaciones.
-¡Tú y tus rarezas! Siento que te va a ir mal, Pedro Páramo.
-¿Qué es lo que pasa, doña Eduviges?
Ella sacudió la cabeza como si despertara de un sueño.
-Es el caballo de Miguel Páramo, que galopa por el camino de la Media Luna.
-¿Entonces vive alguien en la Media Luna?
-No, allí no vive nadie.
-¿Entonces?
-Solamente es el caballo que va y viene. Ellos eran inseparables. Corre por todas partes buscándolo y siempre regresa a estas horas. Quizá el pobre no puede con su remordimiento. Cómo hasta los animales se dan cuenta de cuando cometen un crimen, ¿no?
-No entiendo. Ni he oído ningún ruido de ningún caballo.
-¿No?
-No
-Entonces es cosa de mi sexto sentido. Un don que Dios me dio; o tal vez sea una maldición. Sólo yo sé lo que he sufrido a causa de esto.
Guardó silencio un rato y luego añadió:
-Todo comenzó con Miguel Páramo. Sólo yo supe lo que le había pasado la noche que murió . Estaba yo acostada cuando oí regresar su caballo rumbo a la Media Luna. Me extrañó porque nunca volvía a esas horas. Siempre lo hacía entrada la madrugada. Iba a platicar con su novia a un pueblo llamado Contla, algo lejos de aquí. Salía temprano y tardaba en volver. Pero esa noche no regresó. . . ¿Lo oyes ahora? Está claro que se oye. Viene de regreso.
-No oigo nada
-Entonces es cosa mía. Bueno, como te estaba diciendo, eso de que no regresó es un puro decir. No había acabado de pasar su caballo cuando sentí que me tocaban por la ventana. Ve tú a saber si fue ilusión mía. Lo cierto es que algo me obligó a ir a ver quién era. Y era él, Miguel Páramo. No me extrañó verlo, pues hubo un tiempo que se pasaba las noches en mi casa durmiendo conmigo, hasta que encontró esa muchacha que le sorbió los sesos.
"-¿Que pasó? -le dije a Miguel Páramo-. ¿Te dieron calabazas?"
"-No. Ella me sigue queriendo -me dijo-. Lo que sucede es que yo no pude dar con ella. Se me perdió el pueblo. Había mucha neblina o humo o no sé qué; pero sí sé que Contla no existe. Fui más allá según mis cálculos, y no encontré nada. Vengo a contártelo a ti, porque tú me comprendes. Si se lo dijera a los demás de Comala dirían que estoy loco, como siempre han dicho que lo estoy."
"-No. Loco no, Miguel. Debes estar muerto. Acuérdate que te dijeron que ese caballo te iba a matar algún día. Acuérdate, Miguel Páramo. Tal vez te pusiste a hacer locuras y eso ya es otra cosa.
-Sólo brinqué el lienzo de piedra que últimamente mandó poner mi padre. Hice que el Colorado lo brincara para no ir a dar ese rodeo tan largo que hay que hacer ahora para encontrar el camino. Sé que lo brinqué y después seguí corriendo; pero, como te digo, no había más que humo y humo y humo."
"-Mañana tu padre se torcerá de dolor -le dije-. Lo siento por él. Ahora vete y descansa en paz, Miguel. Te agradezco que hayas venido a despedirte de mí.
"Y. cerré la ventana. Antes de que amaneciera un mozo de la Media Luna vino a decir: -E1 patrón don Pedro le suplica. E1 niño Miguel ha muerto. Le suplica su compañía.
"-Ya lo sé -le dije-. ¿Te pidieron que lloraras?
"-Si, don Fulgor me dijo que se lo dijera llorando.
"-Está bien. Dile a don Pedro que allá iré. ¿Hace mucho que lo trajeron?
"-No hace ni media hora. De ser antes, tal vez se hubiera salvado. Aunque, según el doctor que lo palpó, ya estaba frío desde tiempo atrás. Lo supimos porque el Colorado volvió solo y se puso tan inquieto que no dejó dormir a nadie. Usted sabe cómo se querían él y el caballo, y hasta estoy por creer que el animal sufre más que don Pedro. No ha comido ni dormido y nomás se vuelve un puro corretear. Como que sabe, ¿sabe usted? Como que se siente despedazado y carcomido por dentro.
"- No se te olvide cerrar la puerta cuando te vayas.
"Y el mozo de la Media Luna se fue."
-¿Has oído alguna vez el quejido de un muerto? - me pregunté a mí.
-No, doña Eduviges.
-Más te vale.
En el hidrante las gotas caen una tras otra. Uno oye, salida de la piedra, el agua clara caer sobre el cántaro. Uno oye. Oye rumores; pies que raspan el suelo, que caminan, que van y vienen. Las gotas siguen cayendo sin cesar. El cántaro se desborda haciendo rodar el agua sobre un suelo mojado.
"¡Despierta!", le dicen.
Reconoce el sonido de la voz. Trata de adivinar quién es; pero el cuerpo se afloja y cae adormecido, aplastado por el peso del sueño. Unas manos estiran las cobijas prendiéndose de ellas, y debajo de su calor el cuerpo se esconde buscando la paz.
"¡Despiértate!", vuelven a decir.
La voz sacude los hombros. Hace enderezar el cuerpo. Entreabre los ojos. Se oyen las gotas de agua que caen del hidrante sobre el cántaro raso. Se oyen pasos que se arrastran. . . Y el llanto.
Entonces oyó el llanto. Eso lo despertó: un llanto suave, delgado, que quizá por delgado pudo traspasar la maraña del sueño, llegando hasta el lugar donde anidan los sobresaltos.
Se levantó despacio y vio la cara de una mujer recostada contra el marco de la puerta, oscurecida todavía por la noche, sollozando.
-¿Por qué lloras, mamá? -preguntó, pues en cuanto puso los pies en el suelo reconoció el rostro de su madre.
-Tu padre ha muerto -le dijo.
Y luego, como si se le hubieran soltado los resortes de su pena, se dio vuelta sobre sí misma una y otra vez , una y otra vez, hasta que una manos llegaron hasta sus hombros y lograron detener el rebullir de su cuerpo.
Por la puerta se veía el amanecer en el cielo. No había estrellas. Sólo un cielo plomizo, gris aún no aclarado por la luminosidad del sol. Una luz parda, no como si fuera a comenzar el día, sino como si apenas estuviera llegando el principio de la noche.
Afuera, en el patio, los pasos, como de gente que ronda. Ruidos callados. Y aquí, aquella mujer, de pie en el umbral; su cuerpo impidiendo la llegada del día; dejando asomar, a través de sus brazos, retazos de cielo, y debajo de sus pies regueros de luz; una luz asperjada como si el suelo debajo de ella estuviera anegando en lágrimas. Y después el sollozo. Otra vez el llanto suave pero agudo, y la pena haciendo retorcer su cuerpo.
-Han matado a tu padre.
-¿Y a ti quién te mató, madre?
"Hay aire y sol, hay nubes. Allá arriba un cielo azul detrás de él tal vez haya canciones; tal vez mejores voces . . . Hay esperanza, en suma. Hay esperanza para nosotros, contra nuestro pesar.
"Pero no para ti, Miguel Páramo, que has muerto sin perdón y no alcanzarás ninguna gracia.
"El padre Rentería dio vuelta al cuerpo y entregó la misa al pasado. Se dio prisa por terminar pronto y salió sin dar la bendición final a aquella gente que llenaba la iglesia.
-¡Padre, queremos que nos lo bendiga!
-¡No! - dijo moviendo negativamente la cabeza. No lo haré. Fue un mal hombre y no entrará al Reino de los Cielos. Dios me tomará mal que interceda por él.
Lo decía, mientras trataba de retener sus manos para que no enseñaran su temblor. Pero fue.
Aquel cadáver pesaba mucho en el ánimo de todos. Estaba sobre una tarima, en medio de la iglesia, rodeado de cirios nuevos, de flores, de un padre que estaba detrás de él, solo, esperando que terminara la velación.
El padre Rentería pasó junto a Pedro Páramo procurando no rozarle los hombros. Levantó el hisopo con ademanes suaves y roció el agua bendita de arriba abajo, mientras salía de su boca un murmullo, que podía ser de oraciones. Después se arrodilló y todo el mundo se arrodilló con él:
-Ten piedad de tu siervo, Señor.
-Que descanse en paz, amén -contestaron las voces.
Y cuando empezaba a llenarse nuevamente de cólera, vio que todos abandonaban la iglesia llevándose el cadáver de Miguel Páramo.
Pedro Páramo se acercó, arrodillándose a su lado:
-Yo sé que usted lo odiaba, padre. Y con razón. El asesinato de su hermano, que según rumores fue cometido por mi hijo, el caso de su sobrina Ana, violada por él según el juicio de usted; las ofensas y falta de respeto que le tuvo en ocasiones, son motivos que cualquiera puede admitir. Pero olvídese ahora, padre. Considérelo y perdónelo como quizá Dios lo haya perdonado.
Puso sobre el reclinatorio un puño de monedas de oro y se levantó:
-Reciba eso como una limosna para su iglesia.
La iglesia estaba ya vacía. Dos hombres esperaban en la puerta a Pedro Páramo, quien se juntó con ellos, y juntos siguieron el féretro que aguardaba descansando sobre los hombros de cuatro caporales de la Media Luna. El padre Rentería recogió las monedas una por una y se acercó al altar.
-Son tuyas -dijo-. Él puede comprar la salvación. Tú sabes si éste es el precio. En cuanto a mí, Señor, me pongo ante tus plantas para pedirle lo justo o lo injusto, que todo nos es dado pedir ...
Por mí condénalo, Señor.
Y cerró el sagrario.
Entró en la sacristía, se echó en un rincón, y allí lloró de pena y de tristeza hasta agotar sus lágrimas.
-Está bien, Señor, tú ganas -dijo después.
martes, 9 de junio de 2009
EN EL FILO DE LA NOCHE CIEGA...
En el filo de la noche ciega
vacante de estrellas
sono el disparo mortal
y entonces todo fue ese olor a polvora
penetrante,
el aire denso e irrespirable..
una paloma que vuela
un cuerpo anonimo que se desploma..
la guadaña de la muerte
huye por el callejon.. hacia bajo..
resa el ave maria y el padrenuestro
y agradece a Dios que el encargo
esta ya ejecutado....
El victimario no averigua
quien es la victima..
el va corriendo y dibujando
los billetes de la vuelta
mientras el viento sopla
premonitoriamente..
arropandolo en las hojas muertas...
pensaba que la noche
era suya
y una sonrisa nerviosa
iluminaba su rostro
mientras guardaba su arma...
tomo el cigarro
entre las manos
se detubo a encenderlo..
cuando el tiro de pistola automatica
lanzo sus sesos sobre la pared..
Fue cuando vio
que subia sonriendo
en la columna de humo del cigarro
la esquina parecia la misma
pero ahora miraba el techo,
y desde arriba
el callejon
estrecho y desierto..
una sombra armada pegada a la puerta
que ahora da la vuelta y se aleja....
vacante de estrellas
sono el disparo mortal
y entonces todo fue ese olor a polvora
penetrante,
el aire denso e irrespirable..
una paloma que vuela
un cuerpo anonimo que se desploma..
la guadaña de la muerte
huye por el callejon.. hacia bajo..
resa el ave maria y el padrenuestro
y agradece a Dios que el encargo
esta ya ejecutado....
El victimario no averigua
quien es la victima..
el va corriendo y dibujando
los billetes de la vuelta
mientras el viento sopla
premonitoriamente..
arropandolo en las hojas muertas...
pensaba que la noche
era suya
y una sonrisa nerviosa
iluminaba su rostro
mientras guardaba su arma...
tomo el cigarro
entre las manos
se detubo a encenderlo..
cuando el tiro de pistola automatica
lanzo sus sesos sobre la pared..
Fue cuando vio
que subia sonriendo
en la columna de humo del cigarro
la esquina parecia la misma
pero ahora miraba el techo,
y desde arriba
el callejon
estrecho y desierto..
una sombra armada pegada a la puerta
que ahora da la vuelta y se aleja....
lunes, 8 de junio de 2009
ILIADAS..PUBLICADA EN POESIA PARA ALENTAR CORAJE DE FESAL CHAIN POETA CHILENO
Cesar Molina, poeta colombiano *
A veces somos apenas añoranzas,
recuerdos fugaces
lamparazos de vida disipada
ILIADAS de retorno al tiempo ido.
Recuerdos de nuestros amores peregrinos
de vez en cuando el éxtasis
de un amor moribundo
en el frío corazón de la noche
cuando la sombra salta la tapia.
Los cuerpos sigilosos en el callejón
los borrachos en el sardinel
y las putas patrullando
en la esquina,
el mendrugo de pan
para sobrevivir
en la asesina miseria.
Paseo de Bolívar
con esquina de San Nicolás
el hormiguero humano,
el caos organizado de la gran ciudad
el rebusque a flor de piel
las baratijas
para la sopita de huesos
los vendedores de ilusiones tardías
la soledad de los miserables
el agiotista cobrando los intereses
el policía buscando la mordida.
Allá la venta de raspado
y agua de panela
la mirada perdida
del vendedor de tintos
y cigarros
abajo el vapor recalentado
y el sonido
de una vejiga que se desinfla
en la esquina una mano extendida
del pordiosero
unos ojos que vagan en la sombra
una ceguera natural
que oculta los colores del mundo.
Pero escucha el odio en los corazones
en la esquina
una cabeza de cerdo que nos mira.
Y mas allá
y abajo la playa brilla en su arena blanca
el mar ha borrado nuestros pasos
en la arena.
* César Molina Consuegra, nació en Barranquilla (Colombia). Estudió economía en la Universidad del Atlántico, y actualmente ciencias políticas en Montreal (Canadá). Ha sido finalista en el concurso del Centro Poético de Madrid y en el concurso de cuentos Sobre Praga en octubre del 2008. Publicó el libro de cuentos y poesía "Cantata a la vida, el amor y el olvido", Editorial Lulu, 2009. Miembro de Poesía Libre, colectivo artístico y cultural, que impulsa la difusión y desarrollo de la poesía en lengua española, en la Provincia de Quebec.
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A veces somos apenas añoranzas,
recuerdos fugaces
lamparazos de vida disipada
ILIADAS de retorno al tiempo ido.
Recuerdos de nuestros amores peregrinos
de vez en cuando el éxtasis
de un amor moribundo
en el frío corazón de la noche
cuando la sombra salta la tapia.
Los cuerpos sigilosos en el callejón
los borrachos en el sardinel
y las putas patrullando
en la esquina,
el mendrugo de pan
para sobrevivir
en la asesina miseria.
Paseo de Bolívar
con esquina de San Nicolás
el hormiguero humano,
el caos organizado de la gran ciudad
el rebusque a flor de piel
las baratijas
para la sopita de huesos
los vendedores de ilusiones tardías
la soledad de los miserables
el agiotista cobrando los intereses
el policía buscando la mordida.
Allá la venta de raspado
y agua de panela
la mirada perdida
del vendedor de tintos
y cigarros
abajo el vapor recalentado
y el sonido
de una vejiga que se desinfla
en la esquina una mano extendida
del pordiosero
unos ojos que vagan en la sombra
una ceguera natural
que oculta los colores del mundo.
Pero escucha el odio en los corazones
en la esquina
una cabeza de cerdo que nos mira.
Y mas allá
y abajo la playa brilla en su arena blanca
el mar ha borrado nuestros pasos
en la arena.
* César Molina Consuegra, nació en Barranquilla (Colombia). Estudió economía en la Universidad del Atlántico, y actualmente ciencias políticas en Montreal (Canadá). Ha sido finalista en el concurso del Centro Poético de Madrid y en el concurso de cuentos Sobre Praga en octubre del 2008. Publicó el libro de cuentos y poesía "Cantata a la vida, el amor y el olvido", Editorial Lulu, 2009. Miembro de Poesía Libre, colectivo artístico y cultural, que impulsa la difusión y desarrollo de la poesía en lengua española, en la Provincia de Quebec.
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PUBLICACION DE MI POEMA LA TEJEDORA DE VIDA,EN LA SOCIEDAD DE POETAS ANONIMOS
la pintura esta justo al fondo
del salón central
en la ultima esquina
es el comienzo del unicornio
o el final del recorrido...
en realidad no importa
es la tejedora de vida
una mujer de mirada inmortal
absorta en el misterio de la vida
que surge única e irrepetible
de su vientre de profetas
la aguja que hila, es apenas el pretexto
la tela es el mundo complejo e irracional,
unidad de lo diverso...
y el parto no tiene final
uno y otro ser, naciendo eternamente
el llanto y luego la risa
y de nuevo el llanto
que nos va estremeciendo
y tenue la sangre
cayendo a la tierra fértil...
mientras esta amaneciendo..
un fotógrafo
que retrata el cuadro..
unos camarógrafos que lo filman
una retinas vivaces
que frente a el escrutan
y meditan...
un periodista mirándolo
escribe unas notas..
la pintura cambia
en los contrastes de luz,
cada espectador grava
en el su propia mirada
única e irrepetible
eterna e inmortal
en su propia longitud de onda,
viajando en el tiempo
mas allá de toda hojarasca...
y de pronto
desde el fondo
de la pintura
veo el bisonte de altamira
que se mueve..
mirándome con ojos milenarios...
ahora recuerdo
que antes, el era sinónimo de vida
en el cuaternario..
cuando el fuego
robado a los dioses,
recién iluminaba
el fondo de nuestras cavernas...
Cesar Molina
Colombia
http://porlaesperanzaposible.blogspot.com
del salón central
en la ultima esquina
es el comienzo del unicornio
o el final del recorrido...
en realidad no importa
es la tejedora de vida
una mujer de mirada inmortal
absorta en el misterio de la vida
que surge única e irrepetible
de su vientre de profetas
la aguja que hila, es apenas el pretexto
la tela es el mundo complejo e irracional,
unidad de lo diverso...
y el parto no tiene final
uno y otro ser, naciendo eternamente
el llanto y luego la risa
y de nuevo el llanto
que nos va estremeciendo
y tenue la sangre
cayendo a la tierra fértil...
mientras esta amaneciendo..
un fotógrafo
que retrata el cuadro..
unos camarógrafos que lo filman
una retinas vivaces
que frente a el escrutan
y meditan...
un periodista mirándolo
escribe unas notas..
la pintura cambia
en los contrastes de luz,
cada espectador grava
en el su propia mirada
única e irrepetible
eterna e inmortal
en su propia longitud de onda,
viajando en el tiempo
mas allá de toda hojarasca...
y de pronto
desde el fondo
de la pintura
veo el bisonte de altamira
que se mueve..
mirándome con ojos milenarios...
ahora recuerdo
que antes, el era sinónimo de vida
en el cuaternario..
cuando el fuego
robado a los dioses,
recién iluminaba
el fondo de nuestras cavernas...
Cesar Molina
Colombia
http://porlaesperanzaposible.blogspot.com
sábado, 6 de junio de 2009
EL CIELO ESTA GRIS.....CUENTO.LITERARIO.
EL CIELO GRIS
LA TARDE DEJA CAER EL ULTIMO RAYO DE LUZ MORIBUNDA,EN EL CORAZON DE UNA LARGA NOCHE, EL SE AFERRA A SU M1 CON SUS MANOS,HAY UN RUGIDO DE ARTILLERIA LIVIANA,Y TRATEQUETEO DE AMETRALLADORAS... muy cerca de aqui....SUS OJOS VAGAN SOBRE EL CAMPO ERIZADO DE..... ..........BOTAS,CANTIMPLORAS,REATAS,CASCOS Y MUÑONES DE VIDA QUE SE ESCAPA...MIENTRAS SE DESANGRA ....ESCUCHA DE LEJOS LA VOZ QUE GRITA MEDICOS...!HOMBRE HERIDO!....SU PULSO ESTA ACELERADO,Y EL CUERPO TRANSPIRA ADRENALINA,SU BOCA RESECA SE QUEJA,LUCHA DESENFRENADAMENTE POR NO PERDER LA CONCIENCIA,DEBE ESTAR ALERTA,Y CON LOS OJOS BIEN ABIERTOS.. .ES INCONFUNDIBLE EL SILBIDO DE LOS MISILES SURCANDO EL CIELO OCRE E ILUMINADO POR INSTANTES EN PROFUNDOS ESTALLIDOS Y FUMAROLAS,LAS BALAS TRAZADORAS LO ILUMINAN UNOS SEGUNDOS,Y DESPUES RESUENA EL FUEGO SOSTENIDO DE LAS BATERIAS ANTIAREAS...EN EL SUELO ....UNOS MAPAS DE TERRENO Y UN DIARIO INTIMO..wuillian westmoreland COMANDANTE DE LAS FUERZAS NORTEAMERICANAS QUE INICIAN EL DESEMBARCO DE MAS DE 3.500, MARINES SOBRE LA BASE DE DANANG.. LA INVASION A VIETNAN HA COMENZADO....DESPUES DE EL FRACASO DE LA DOMINACION FRANCESA,APOYADA POR NORTEAMERICA, PARA DETENER LA REVOLUCION INDOCHINA...EL ALTO MANDO INTENTA DETENER LO QUE LLAMA EL' EFECTO DOMINO' SOBRE MALASIA,INDONESIA Y FILIPINAS, LA CAIDA DE VIETNAN DEL SUR. LA CONQUISTA DE HANOI..EL FUEGO DE PROTECCION DE LA ARTILLERIA NAVAL GRINGA ES INCESANTE DESDE EL GOLFO DE TONKIN',LA OPERACION STERLILIGHT' ESTA EN MARCHA,TAMBIEN CONOCIDA COMO' EL CAMISON DE LA ABUELA',POR QUE DEBAJO DE ELLA,TODA... MANIOBRA MILITAR CABE... Y TODO SE VALE..ESTAN LLEGANDO HELICOPTEROS ARTILLADOS DESDE LOS PORTAVIONES,LA RESISTENCIA EN SUELO VIETNAMITA,ES MAS BIEN ESCASA PERO EL ESPIRITUD DE HO CHI MING RECORRE LOS CAMPOS Y CIUDADES,LOS CAMINOS Y VEREDAS..... BAJO ESTE CAMINO APARENTEMENTE DESPEJADO ESTA UNA HIDRA DE MIL CABEZAS,QUE COMBERTIRA CADA METRO DE TERRENO EN UNA EMBOSCADA SINIESTRA,NINGUN TERRENO SERA SEGURO ,APOYADOS EN LOS OJOS Y LOS OIDOS DE LA POBLACION. EN LOS SEMBRADOS DE ARROZ MECIDOS SUAVEMENTE POR EL VIENTO DUERMEN MILLONES DE DUENDES,COMO LEONES...QUE SALTARAN PARA DESPEDAZAR AL INVASOR,EN LA NOCHE ESAS SOMBRAS SIGILOSAS RECORRERAN LOS CAMINOS Y VEREDAS QUE CONOCEN COMO LA PALMA DE LA MANO,DE NADA VALEN LAS BOMBAS DE NAPALM,DE FOSFORO BLANCO,NI MINAS ANTIPERSONALES O DESFOLIANTES...EN EL CORAZON DE ESTA SELVA INACABABLE RESUENAN LOS GRITOS ESTREMECEDORES DE' NI RETIRADA... NI RENDICION.'.. Y LA RUTA HAO CHI MING SERA EL CORAZON DE LA RESISTENCIA PARA PROPORCIONAR ALIMENTOS A LA POBLACION VIETNAMITA AVASALLADA....EL INVASOR NO ENCUENTRA LINEAS REGULARES DE DEFENSA...LA POBLACION ES EL ENEMIGO QUE PACIENTE ACECHA Y ESPERA EL MOMENTO OPORTUNO PARA GOLPEAR Y RETIRARSE...LAS FANTASIAS DE UNA RAPIDA VICTORIA SE DESVANECEN FRENTE A EL ASALTO INESPERADO Y MORTAL,Y LA RETIRADA DE RELAMPAGO..LOS MINUTOS SE HARAN ETERNOS E INFERNALES...EN OTRA ESPIRAL DEL TIEMPO.. RECORRES CON TUS MANOS.EL TERRENO...EL TIENE LA CARA ENSANGRENTADA,Y TE PALPAS EL PECHO,LA PARADOJA DE QUE PARA PODER SOBREVIVIR,DEBES JUGAR TU VIDA,CONTRA LA DE OTROS,MAS ALLA DEL SUDOR,LA SANGRE,LAS HERIDAS,EL ABATIMIENTO...TE HUNDES EN UN PROFUNDO SOPOR CON LUCES TITILANTES Y DIFUSAS EN EL LARGO TUNEL DE LOS RECUERDOS,ALETARGADO,TRATANDO DE AFIRMARTE EN LA TIERRA,MEZCLADO ENTRE LOS MUERTOS QUE PARTEN Y LOS VIVOS QUE AGONIZAN.EN SUS PROPIAS PESADILLAS. SUDORES Y LAGRIMAS. Y VES ATRAVES DEL RELATO Y EL EXAMEN DEL MAPA MILITAR,QUE ES OTRA RUTA EN EL TIEMPO,ERES DENNIS HEIWHT,COMANDANTE DE LA' OPERACION LIBERTAD DURADERA' SOBRE ESTAS MONTAÑAS APARENTEMENTE DESOLADAS Y ESTE BASTO E INFINITO DESIERTO,DE DUNAS Y TORMENTAS DE POLVO QUE MOLDEAN EL AGRESTE PAISAJE,AQUI ESTAMOS COMO EN LA BUSQUEDA DEL' DORADO' HEMOS CAPTURADO KABUL,AL IGUAL QUE LOS SOVIETICOS,PODRIAMOS DECIR QUE' CASI HEMOS GANADO ESTA GUERRA' EN AFGANISTAN.....,TRAS EL RASTRO REAL O IMAGINARIO DEL' TALIBAN',QUE PARECE ESTAR EN TODAS PARTES Y EN NINGUNA EN PARTICULAR,ES OMNIPRESENTE COMO EL ESPIRITUD DE DIOS,SOLO SE PERCIBEN SUS DEVASTADORES EFECTOS DEFENSIVOS. NOS ACOSA LA SILUETA DE OSAMA,COMO ANTES ERA LA DEL 'CHACAL',' SIMON BOLIVAR, RECORRIENDO A CABALLO AMERICA PARA EXPULSAR A LOS ULTIMOS COLONIZADORES SALVAJES. O EL MITICO' CHE' QUE NO DESCANSA.... EN LA ANTIGUEDAD ERA LEONIDAS, CONTRA LOS PERSAS O ESPARTACO CONTRA ROMA,ESAS IMAGENES ACOSAN SOBRE LAS GRUTAS DEL DESIERTO Y CENTELLEAN CON EL SOL DEL MEDIO DIA....PERO EN REALIDAD PARECEN TENER UN ROSTRO GLOBAL... HUELE A PETROLEO CRUDO Y OPIO EN EL AMBIENTE ...A LO MEJOR ESO EXPLICA POR QUE ESTAMOS AQUI....A LO LEJOS ESCUCHAS EL ESTREPITO DE LAS BOMBAS ARROJADAS POR B-1 B Y B52 POR AVIONES STINGER,ESTA RUTA ESTA CERCA DE MAZAR-E SHARIF,EL CANDELEO SE PARECE A LOS JUEGOS ARTIFICIALES DE LA NAVIDAD,PERO ESTAS LUCES SON APENAS LA PREMONICION DE LA MUERTE QUE LLEGA,SUENAN A LO LEJOS LAS BATERIAS ANTIAREAS NO ES EL NIÑO DIOS PRECISAMENTE, QUE ARRIBA EN LOS TRINEOS EN EL NORTE. TRAYENDO LOS REGALOS DE LA NAVIDAD....ESTO ES UN INFIERNO...UNA ENORME PESADILLA DE DESGASTE,NO HAY CENTRO POSIBLE ENTRE LA LUCHA DE LOS 'SEÑORES DE LA GUERRA',CRUZADO POR INTERESES ANCESTRALES DE TAYIKOS,PASTUNES,UZBEKOS,KIRGUISES Y HAZARAS Y DE REMATE... NOSOTROS HEMOS ROTO UN EQUILIBRIO PRECARIO QUE ANTES EXISTIA...EN OTRO PASAJE ERES....GEORGE W CASEY JR..COMANDANTE EN JEFE DE LAS FUERZAS NORTEAMERICANAS EN IRAK,JUNTO A MARK KIMMMITT COMANDANTE EN JEFE DE OPERACIONES SICOLOGICAS PARA DESACREDITAR AL ENEMIGO.. MINAR LA UNIDAD Y DERROCAR AL REGIMEN DE SADAM ..HUSSEIN,EN EL MARCO DE LA OPERACION 'LIBERTAD IRAQUI'....LOS RALLYS AEREOS ESTAN ABLANDANDO Y DESCUARTIZANDO LAS DEFENSAS DE ARTILLERIA.. DEL ENEMIGO......ESTA INFANTERIA Y EL EQUIPO MECANIZADO NO PUDIERA AVANZAR NI UN METRO,SIN LA LABOR DE DESTRUCCION PREVIA,REALIZADA POR LOS B52 Y B2,LOS TORNADOS,JAGUAR Y HARRIER ACOMPAÑADOS DE LOS TEMIBLES CRUCEROS TOMAHAWKS,ARROJADOS DESDE LOS BARCOS Y SUBMARINOS DE LA SEPTIMA FLOTA ABIERTA EN EL MAR.. EL CIELO DE BAGDAC.. CUNA DE EL MUNDO ANTIGUO.... EN ESTA MADRUGADA ESTA ILUMINADO POR LAS BALAS TRAZADORAS,Y SE ESCUCHA EL SILBIDO SINGULAR DE LOS MISILES...AQUI VAMOS ORGULLOSOS SOBRE NUESTROS BLINDADOS WARRIOR Y NUESTROS CARROS CHALLENGER-2.....NOS INFORMARON QUE LAS DEFENSAS ANTIAREAS DEL ENEMIGO FUERON SILENCIADAS,Y AHORA ES CUESTION DE REALIZAR UN RASTRILLO EN LOS BOLSONES DE RESISTENCIA,EL CUERPO' ELITE' DE SADDAM HA SIDO DESARTICULADO Y ESTA AHORA DISGREGADO..LA LUCHA INTERETNICA ENTRE CHITAS Y SHUNITAS SE HA EXACERBADO,Y LOS KURDOS EN EL NORTE ESPERAN LA 'ALIANZA ATLANTICA' PARA DIRIGIR ESTE NUEVO DESTINO PROVISIONAL.... ATRAVES DE TODO EL PAIS...INTELIGENCIA MILITAR,NOS HA INFORMADO QUE LA POBLACION CIVIL NOS DEPARA UN RECIBIMIENTO CON FLORES,BUENAS MUJERES... Y PROFUNDOS ABRAZOS...LA MUCHEDUMBRE SE LANZARA A LAS CALLES EMOCIONADA DE JUBILO....ESO PENSABAMOS..en realidad no sabemos cuando volaremos junto a un kamikase que decida inmolarse en mil pedazos cerca de nosotros...
MAS TARDE EN OTRO PARAJE... ERES EL COMANDANTE DE LAS FUERZAS TERRESTRES.BERNARD LAW.. MONTGOMERY..TEORICO DE LA DESASTROSA OPERACION' MARKET GARDEN'EN HOLANDA,PARA CONQUISTAR LOS PUENTES DE ARNHEM PARA PASAR HACIA ALEMANIA.TODO EL MUNDO SE EQUIVOCA....ESTAMOS..DE ACUERDO? USTED DEBE SABER SOLO LOS HOLGAZANES QUE NO HACEN NADA EN LA VIDA,NO SE EQUIVOCAN...
ESTOY COORDINANDO JUNTO A BERTRAN RAMSAY DE LA ARMADA Y TRAFFORD DE LA FUERZA AEREA LA OPERACION' OVERLORD'SOBRE EL NOROESTE DE FRANCIA,ES EL 5 DE JUNIO DE 1944...ESTAMOS DESEMBARCANDO 250.000 HOMBRES Y MAS DE 50.000 VEHICULOS ENTRE EL ORNE Y EL VIRE ENTRE MAS DE 500 METROS DE PLAYA DE ARENA,PENDIENTES DE TIERRA CUBIERTAS POR PRADERAS Y SETOS O ARBUSTOS MUY TUPIDOS,TRAS EL ALTO DE LA COSTA....LA CAMPIÑA... MAS DE 80 KMS HACIA EL SUR,HAY CANTOS RODADOS DE ARENA DE HASTA 50 METROS Y EN ALGUNOS PUNTOS LA COSTA SE ELEVA SOBRE EL NIVEL DE LA MAREA ALTA,CON PENDIENTES MEDIAS DE HASTA 20 GRADOS...
LA 82 Y 101 DIVISIONES AEREOTRANSPORTADAS HAN SALTADO DESDE LOS AVIONES.... EL RUIDO Y FRAGOR DE LAS AMETRALLADORAS ES INTENSO,LA ARTILLERIA ALEMANA PEINA LA PLAYA CON SUS BATERIAS NUESTRO CUERPO EXPEDICIONARIO HA LOGRADO CONSTRUIR CINCO CABEZAS DE PLAYA NUESTROS FLANCOS ESTAN BAÑADOS AL ESTE POR LAS AGUAS DEL DIVES Y AL OESTE POR LAS DEL DOUVE...AVANZAMOS CON 8 DIVISONES,FRENTE A 10 ALEMANAS... NUESTRA CABEZA DE PLAYA NO TIENE MAS DE 8 KMS,Y HAY QUE DEFENDERLA A FONDO,SI LA PERDEMOS... LA ARTILLERIA ALEMANA NOS ARROJARA AL MAR DE NUEVO PERO FLOTANDO COMO CADAVARES...NUESTRO AVANCE ES LENTO Y FATIGOSO NOS ARRASTRAMOS RODANDO CON LOS CODOS Y LAS RODILLAS,ESTAMOS EXPUESTOS AL FUEGO GRANEADO DE LAS PANZERDIVISIONEN Y DE SU INFANTERIA... DE LOS EJERCITOS 1 Y 19..ESTAMOS CERCA DE 'COTENTIN',EN EL LLAMADO 'BOCAGE' RECUBIERTO DE BOSQUES, Y DE HUERTOS,SEMBRADOS DE MILLARES DE PEQUEÑAS GRANJAS,UN CONFUSO CONJUNTO DE CAMPOS,TORTUOSAS CARRETERAS Y SENDEROS.... POLVORIENTOS,FLANQUEADOS POR UNA ENORME MASA DE SETOS QUE CRECEN EN LOS ESCARPADOS TERRAPLENES.. CADA SETO TIENE UNA AMETRALLADORA ENEMIGA,Y HAY QUE ABRIRSE PASO A PLOMO LIMPIO..NO HAY OTRA ALTERNATIVA.... HABIA QUE SALIR RAPIDO DE ESE INFIERNO... HABIA QUE GANAR COMO FUERA.. LA LLANURA DE FALAISE....LA BATALLA DECISIVA PODRIA DARSE EN LAS CERCANIAS DE CAEN,ST.LO O FALAISE...TENGO LA BOCA Y LA GARGANTA RESECA,LOS OJOS ME ARDEN INTENSAMENTE,HAY MUCHO HUMO DE METRALLA EN EL AIRE....
EN OTRO CRUZE DEL CAMINO SOY EL COMANDANTE ROBERT NIVELLE... EL DE 'NO PASARAN' ENFRENTADO AL 5 EJERCITO ALEMAN DE STAHLHELM,Y EL CAMPO ES' VERDUM.'...LA MAQUINA DE GUERRA ALEMANA SE NOS VIENE ENCIMA...21 DE FEBRERO DE 1916,NUESTRAS POSICIONES DEFENSIVAS FRANCESAS ESTAN BAJO FUEGO Y ASEDIO PERMANENTES POR LA ARTLLERIA PESADA ALEMANA,,AL FONDO SE VE EL RIO MOSA EN EL EXTREMO ORIENTAL DE NUESTRAS LINEAS DEFENSIVAS FRANCESAS,REPELEMOS EL AVANZE DE LA INFANTERIA ALEMANA CON NUESTRAS ARMAS SEMIAUTOMATICAS Y ARTILLERIA LIGERA,MIENTRAS LLEGAN REFUERZOS,ESTAMOS RETROCEDIENDO HASTA AHORA DE MANERA ORDENADA,HACIA PUNTOS DE DEFENSA MAS SEGUROS,LOS ALREDEDORES PARECEN UN CEMENTERIO DE CADAVERES INSEPULTOS,JUNTO A MILES DE SOLDADOS QUE YACEN EN EL SUELO HERIDOS......SI LOS DETENEMOS EN' VERDUM',LES COSTARA TRABAJO REORGANIZARSE Y SEGUIR AVANZANDO... AQUI LA VIDA NO VALE NADA...AUN SI SOBREVIVIMOS JAMAS SEREMOS LOS MISMOS,LA MARCA DE LA GUERRA ES INDELEBLE Y PROFUNDA,ES SOBRECOGEDOR ARRASTRAR EL PESO DE TANTOS MUERTOS EN LA CONCIENCIA,LOS ANIMALES MATAN PARA SOBREVIVIR,LOS SERES HUMANOS LO HACEN PARA ESCLAVIZAR Y DOMINAR A SUS SEMEJANTES..NO HAY GUERRAS JUSTAS E INJUSTAS ESTA ESPIRAL DIABOLICA NOS EXTERMINARA SOBRE LA FAZ DE LA TIERRA...
AHORA RECUERDAS QUE ERA MEDIO DIA,EL SOL BRILLABA EN LO ALTO DE LA MEZQUITA DE MAHOMA O DE LAS 2 QUIBIAS,UNA ORIENTA COMO EN LA ANTIGUEDAD HACIA JERUSALEN, Y LA OTRA HACIA LA MECA, DESPUES DE LA RUPTURA CON LA TRADICION JUDIA,HAY MUCHOS FELIGRESES ORANDO Y ESCUCHAS EN ARABE LAS VOCES QUE AL UNISONO CANTAN Y ALABAN CON SENCILLEZ Y HUMILDAD...'.NO HAY MAS QUE UN SOLO DIOS...ALA,Y MAHOMA ES SU PROFETA.'. NADA ESTA DISOCIADO DEL' CORAN',EL LIBRO SAGRADO DE LOS MUSULMANES...ABARCA LA VIDA PARTICULAR Y COLECTIVA DE LA COMUNIDAD,NO HAY VERDAD POR FUERA DE EL..AFUERA DE EL, TODO ES EL INFIERNO....
SE CONSIDERA LA LEY DE LEYES DICTADA POR 'ALA' A MAHOMA ATRAVES DEL ARCANGEL GABRIEL..... Y SUS PROFETAS SON NOE,ABRAHAM,MOISES, SALOMON Y JESUS,QUE EN EL' CORAN' SE CONSIDERA UN PROFETA MAS,MAS NO HIJO DE DIOS...LA MAYORIA PORTA LOS' HADICES' O LIBROS SAGRADOS,LA TORA Y LOS LIBROS DE SALOMON.. SU FE ES TAN INQUEBRANTABLE QUE TODOS PIENSAN QUE MAHOMA DUERME EN LA MADINNA,Y SE LEVANTARA EL DIA DEL JUICIO FINAL.....SE INCLINAN CEREMONIOSAMENTE Y BESAN EL SUELO, LUEGO COLOCAN DE NUEVO, EL TRONCO RECTO Y ARRODILLADOS ..SE GOLPEAN CON AMBAS MANOS SOBRE EL PECHO Y LUEGO LA CABEZA... REZAN EL SALAT 5 VECES AL DIA ORIENTADOS HACIA LA MECA Y TRIBUTAN EL AZAQUE O DIEZMO OBLIGATORIO TODOS LOS DIAS....REALIZAN EL AYUNO EN EL MES DE RABADAM,EL NOVENO SEGUN EL CALENDARIO LUNAR ISLAMICO,Y DEBEN REALIZAR EL OHAIJ O PEREGRINACION A LA MECA POR LO MENOS UNA VEZ EN SU VIDA...SUS GUIAS RELIGIOSOS SON IMANES, Y LOS SABIOS SON ULAMA Y FAQUIS....NADIE PUEDE SEPARAR EL RITO O LA FORMA DE SUS ESENCIA,LA VIDA ES MOLDEADA DESDE TEMPRANA EDAD EN FUNCION DE LOS PRECEPTOS DEL CORAN...FUERA DE EL NO HAY SALVACION NI MATERIAL..NI ESPIRITUAL..LA RASMA O ESCRITO UTMANICO BASICO ES LA GUIA PARA LA TRADICION ORAL DE RECITACION,QUE SIGUE LAS MARCAS DIACRITICAS O PUNTOS Y DEMAS SIGNOS QUE INDICAN LA FORMA EN QUE LAS PALABRAS DEBEN SER PRONUNCIADAS..... HAY UNA HORNACINA EN EL MURO CONOCIDA COMO MIHRAB, HACIA LA CUAL LOS FIELES DIRIGEN SUS PLEGARIAS,MAS ALLA EL NICHO DE ORACION O GOMHA Y ADEMAS LA DIGA PARA QUIENES COREAN LAS RESPUESTAS A LOS REZOS DEL IMAN....AL FONDO EL GRAN PATIO INTERIOR CON SU POZO O FUENTE DE AGUA ...PARA PURIFICAR LOS PECADOS....ENTONCES SE ESCUCHA COMO UNA EPIFANIA GRANDIOSA EL CANTO DE TILAWA,INMARCESIBLE,UNICO COMO SI EL UNIVERSO TODO NOS HABLARA DE TODOS SUS SECRETOS...
Y EN EL MISTERIO DE NUESTRA MUERTE ENTENDEMOS QUE ESTA TIERRA...POR DONDE VAGO EL GILGAMES... JAMAS HA ABRAZADO A SUS CONQUISTADORES,QUE SU CULTURA TIENE LA PACIENCIA DE JOB PARA SABER ESPERAR,Y RESISTIR,QUE PARA ELLOS LA VIDA MATERIAL,ES APENAS UN LEVE TRANSITO HACIA UN ESTADO SUPERIOR ESPIRITUAL... PARA REENCONTRARSE CON ALA....TIENEN LA FORTALEZA INTERNA DE NO TEMER A LA MUERTE,Y DAN MUESTRAS DE UN PROFUNDO GOZO PARA RECIBIRLA... LA CERTEZA DE QUE EL ISLAM FUE AUTOCREADO Y ES AUTOSOSTENIDO POR ALA....POR LOS SIGLOS DE LOS SIGLOS AMEN,CAMINOS CRUZADOS EN JERUSALEN POR LA PRESENCIA DEL JUDAISMO Y DEL CRISTIANISMO...LAS SINAGOGAS JUDIAS Y LOS TEMPLOS CRISTIANOS,EL DIOS DE ABRAHAM Y JESUS DE NAZARET,QUE SE ENCUENTRA CON ALA DE REPENTE, y LOS TRES ESTAN ASUSTADOS POR QUE ESTAN SIENDO ESTIMATIZADOS,HUMILLADOS Y PERSEGUIDOS POR UN DIOS PERVERSO Y CRUEL Y MUY PODEROSO MILITARMENTE,EL DIOS PROTESTANTE PERSEGUIDO ANTES POR LA CORONA INGLESA,Y EXPULSADO POR LA FUERZA A SU PROPIA DIASPORA AHORA ESTE DIOS ARROGANTE...DIOS INMIGRANTE QUE NO SE ACUERDA CUANDO FUE SACRISTAN DE PUEBLO... SE CREE PREDESTINADO PARA DOMINAR EL MUNDO BAJO SU ESQUEMA DE MACABRO PURITANISMO, Y SOMETERLO A SU IMAGEN Y SEMEJANZA..AHORA RECORRE LA TIERRA SANTA,POR QUE ES EL MAUSOLEO DE TODOS LOS MUERTOS...EL LABERINTO DE TODOS LOS FUNDAMENTALISMOS POSIBLES....LA JIYATH O' GUERRA SANTA'..,Y LAS CRUZADAS, AL LADO DEL ' SIONISMO' Y SU FUEGO 'PURIFICADOR'..DETRAS DE LOS ROSTROS CUBIERTOS POR LA BURKA DE LAS MUJERES,Y LOS TURBANTES DE LOS HOMBRES SE SIENTE LA FUERZA DE UNA PREMONICION TERRIBLE DE RESISTENCIA....LA YIHAD QUE DICE' COMBATID EN EL CAMINO DE DIOS,A QUIENES OS COMBATEN,PERO NO SEAIS LOS AGRESORES.... CREYENTES,CUANDO OS ENCONTREIS CON NO CREYENTES,PREPARAOS PARA LA BATALLA,Y NO LE VOLVAIS LA ESPALDA..!QUIEN ESTO HAGA INCURRIRA EN LA IRA DE DIOS!,Y EL INFIERNO SERA SU MORADA!,EN VERDAD UNA HORRENDA MORADA.!... CORAN 2-186-188.. CONGRUENTE CON 8-15-16 ..... AHORA AGONIZA DE NUEVO MI VIDA,ENTRECRUZADA CON LAS OTRAS QUE HE VIVIDO,UNA MITROCONDRIA DE ESPUREO Y FALSO GUERRERO ME PERSIGUE ETERNAMENTE Y DESDOBLA Y RETUERCE MI CONCIENCIA..Y ME REPRODUCE IDENTICO A MI MISMO EN INFINITAS SERIES DE TIEMPO..PERO SIENDO SIEMPRE EL MISMO.. SALVAJE,IMPLACABLE,SIN AMIGOS, PURO Y SIN PECADOS...,SOLO QUIERO SUBDITOS Y ESCLAVOS,QUIEN NO ESTA CONMIGO ESTA CONTRA MI.,.MAÑANA RESUCITARE ENCARNANDO UNA INVASION A COREA DEL NORTE, IRAN,O CHINA POPULAR,O QUIEN QUITA QUE EN MIS VUELOS DE AGUILA O HALCON INDOMABLE LE ARRANQUE EL PEZCUEZO A VENEZUELA,Y SIGA ESTRANGULANDO JUNTO A LOS JUDIOS, A EL PUEBLO PALESTINO,EN REALIDAD GUSTELES O NO, ES ,.Y SERA 'TERRORISTA' QUIEN ME CRITIQUE Y LUCHE CONTRA MI.!.EL FUEGO DE MI LIBERTAD QUEMARA A TODO EL MUNDO..somos los descendientes INMIGRANTES puritanos del 'MAYFLOWER'...AHORA ME FROTO LOS OJOS VARIAS VECES.... NUNCA SABREMOS SI ESTO QUE VIVIMOS ES UNA PESADILLA DE NUESTROS SUEÑOS! SI LO PEOR YA PASO,O APENAS, ESTAMOS EN EL COMIENZO HORRIPILANTE DEL FIN......USTED DEBE SABER... AL MENOS RONQUE,PARA VER SI ASI DESPIERTA...
LA TARDE DEJA CAER EL ULTIMO RAYO DE LUZ MORIBUNDA,EN EL CORAZON DE UNA LARGA NOCHE, EL SE AFERRA A SU M1 CON SUS MANOS,HAY UN RUGIDO DE ARTILLERIA LIVIANA,Y TRATEQUETEO DE AMETRALLADORAS... muy cerca de aqui....SUS OJOS VAGAN SOBRE EL CAMPO ERIZADO DE..... ..........BOTAS,CANTIMPLORAS,REATAS,CASCOS Y MUÑONES DE VIDA QUE SE ESCAPA...MIENTRAS SE DESANGRA ....ESCUCHA DE LEJOS LA VOZ QUE GRITA MEDICOS...!HOMBRE HERIDO!....SU PULSO ESTA ACELERADO,Y EL CUERPO TRANSPIRA ADRENALINA,SU BOCA RESECA SE QUEJA,LUCHA DESENFRENADAMENTE POR NO PERDER LA CONCIENCIA,DEBE ESTAR ALERTA,Y CON LOS OJOS BIEN ABIERTOS.. .ES INCONFUNDIBLE EL SILBIDO DE LOS MISILES SURCANDO EL CIELO OCRE E ILUMINADO POR INSTANTES EN PROFUNDOS ESTALLIDOS Y FUMAROLAS,LAS BALAS TRAZADORAS LO ILUMINAN UNOS SEGUNDOS,Y DESPUES RESUENA EL FUEGO SOSTENIDO DE LAS BATERIAS ANTIAREAS...EN EL SUELO ....UNOS MAPAS DE TERRENO Y UN DIARIO INTIMO..wuillian westmoreland COMANDANTE DE LAS FUERZAS NORTEAMERICANAS QUE INICIAN EL DESEMBARCO DE MAS DE 3.500, MARINES SOBRE LA BASE DE DANANG.. LA INVASION A VIETNAN HA COMENZADO....DESPUES DE EL FRACASO DE LA DOMINACION FRANCESA,APOYADA POR NORTEAMERICA, PARA DETENER LA REVOLUCION INDOCHINA...EL ALTO MANDO INTENTA DETENER LO QUE LLAMA EL' EFECTO DOMINO' SOBRE MALASIA,INDONESIA Y FILIPINAS, LA CAIDA DE VIETNAN DEL SUR. LA CONQUISTA DE HANOI..EL FUEGO DE PROTECCION DE LA ARTILLERIA NAVAL GRINGA ES INCESANTE DESDE EL GOLFO DE TONKIN',LA OPERACION STERLILIGHT' ESTA EN MARCHA,TAMBIEN CONOCIDA COMO' EL CAMISON DE LA ABUELA',POR QUE DEBAJO DE ELLA,TODA... MANIOBRA MILITAR CABE... Y TODO SE VALE..ESTAN LLEGANDO HELICOPTEROS ARTILLADOS DESDE LOS PORTAVIONES,LA RESISTENCIA EN SUELO VIETNAMITA,ES MAS BIEN ESCASA PERO EL ESPIRITUD DE HO CHI MING RECORRE LOS CAMPOS Y CIUDADES,LOS CAMINOS Y VEREDAS..... BAJO ESTE CAMINO APARENTEMENTE DESPEJADO ESTA UNA HIDRA DE MIL CABEZAS,QUE COMBERTIRA CADA METRO DE TERRENO EN UNA EMBOSCADA SINIESTRA,NINGUN TERRENO SERA SEGURO ,APOYADOS EN LOS OJOS Y LOS OIDOS DE LA POBLACION. EN LOS SEMBRADOS DE ARROZ MECIDOS SUAVEMENTE POR EL VIENTO DUERMEN MILLONES DE DUENDES,COMO LEONES...QUE SALTARAN PARA DESPEDAZAR AL INVASOR,EN LA NOCHE ESAS SOMBRAS SIGILOSAS RECORRERAN LOS CAMINOS Y VEREDAS QUE CONOCEN COMO LA PALMA DE LA MANO,DE NADA VALEN LAS BOMBAS DE NAPALM,DE FOSFORO BLANCO,NI MINAS ANTIPERSONALES O DESFOLIANTES...EN EL CORAZON DE ESTA SELVA INACABABLE RESUENAN LOS GRITOS ESTREMECEDORES DE' NI RETIRADA... NI RENDICION.'.. Y LA RUTA HAO CHI MING SERA EL CORAZON DE LA RESISTENCIA PARA PROPORCIONAR ALIMENTOS A LA POBLACION VIETNAMITA AVASALLADA....EL INVASOR NO ENCUENTRA LINEAS REGULARES DE DEFENSA...LA POBLACION ES EL ENEMIGO QUE PACIENTE ACECHA Y ESPERA EL MOMENTO OPORTUNO PARA GOLPEAR Y RETIRARSE...LAS FANTASIAS DE UNA RAPIDA VICTORIA SE DESVANECEN FRENTE A EL ASALTO INESPERADO Y MORTAL,Y LA RETIRADA DE RELAMPAGO..LOS MINUTOS SE HARAN ETERNOS E INFERNALES...EN OTRA ESPIRAL DEL TIEMPO.. RECORRES CON TUS MANOS.EL TERRENO...EL TIENE LA CARA ENSANGRENTADA,Y TE PALPAS EL PECHO,LA PARADOJA DE QUE PARA PODER SOBREVIVIR,DEBES JUGAR TU VIDA,CONTRA LA DE OTROS,MAS ALLA DEL SUDOR,LA SANGRE,LAS HERIDAS,EL ABATIMIENTO...TE HUNDES EN UN PROFUNDO SOPOR CON LUCES TITILANTES Y DIFUSAS EN EL LARGO TUNEL DE LOS RECUERDOS,ALETARGADO,TRATANDO DE AFIRMARTE EN LA TIERRA,MEZCLADO ENTRE LOS MUERTOS QUE PARTEN Y LOS VIVOS QUE AGONIZAN.EN SUS PROPIAS PESADILLAS. SUDORES Y LAGRIMAS. Y VES ATRAVES DEL RELATO Y EL EXAMEN DEL MAPA MILITAR,QUE ES OTRA RUTA EN EL TIEMPO,ERES DENNIS HEIWHT,COMANDANTE DE LA' OPERACION LIBERTAD DURADERA' SOBRE ESTAS MONTAÑAS APARENTEMENTE DESOLADAS Y ESTE BASTO E INFINITO DESIERTO,DE DUNAS Y TORMENTAS DE POLVO QUE MOLDEAN EL AGRESTE PAISAJE,AQUI ESTAMOS COMO EN LA BUSQUEDA DEL' DORADO' HEMOS CAPTURADO KABUL,AL IGUAL QUE LOS SOVIETICOS,PODRIAMOS DECIR QUE' CASI HEMOS GANADO ESTA GUERRA' EN AFGANISTAN.....,TRAS EL RASTRO REAL O IMAGINARIO DEL' TALIBAN',QUE PARECE ESTAR EN TODAS PARTES Y EN NINGUNA EN PARTICULAR,ES OMNIPRESENTE COMO EL ESPIRITUD DE DIOS,SOLO SE PERCIBEN SUS DEVASTADORES EFECTOS DEFENSIVOS. NOS ACOSA LA SILUETA DE OSAMA,COMO ANTES ERA LA DEL 'CHACAL',' SIMON BOLIVAR, RECORRIENDO A CABALLO AMERICA PARA EXPULSAR A LOS ULTIMOS COLONIZADORES SALVAJES. O EL MITICO' CHE' QUE NO DESCANSA.... EN LA ANTIGUEDAD ERA LEONIDAS, CONTRA LOS PERSAS O ESPARTACO CONTRA ROMA,ESAS IMAGENES ACOSAN SOBRE LAS GRUTAS DEL DESIERTO Y CENTELLEAN CON EL SOL DEL MEDIO DIA....PERO EN REALIDAD PARECEN TENER UN ROSTRO GLOBAL... HUELE A PETROLEO CRUDO Y OPIO EN EL AMBIENTE ...A LO MEJOR ESO EXPLICA POR QUE ESTAMOS AQUI....A LO LEJOS ESCUCHAS EL ESTREPITO DE LAS BOMBAS ARROJADAS POR B-1 B Y B52 POR AVIONES STINGER,ESTA RUTA ESTA CERCA DE MAZAR-E SHARIF,EL CANDELEO SE PARECE A LOS JUEGOS ARTIFICIALES DE LA NAVIDAD,PERO ESTAS LUCES SON APENAS LA PREMONICION DE LA MUERTE QUE LLEGA,SUENAN A LO LEJOS LAS BATERIAS ANTIAREAS NO ES EL NIÑO DIOS PRECISAMENTE, QUE ARRIBA EN LOS TRINEOS EN EL NORTE. TRAYENDO LOS REGALOS DE LA NAVIDAD....ESTO ES UN INFIERNO...UNA ENORME PESADILLA DE DESGASTE,NO HAY CENTRO POSIBLE ENTRE LA LUCHA DE LOS 'SEÑORES DE LA GUERRA',CRUZADO POR INTERESES ANCESTRALES DE TAYIKOS,PASTUNES,UZBEKOS,KIRGUISES Y HAZARAS Y DE REMATE... NOSOTROS HEMOS ROTO UN EQUILIBRIO PRECARIO QUE ANTES EXISTIA...EN OTRO PASAJE ERES....GEORGE W CASEY JR..COMANDANTE EN JEFE DE LAS FUERZAS NORTEAMERICANAS EN IRAK,JUNTO A MARK KIMMMITT COMANDANTE EN JEFE DE OPERACIONES SICOLOGICAS PARA DESACREDITAR AL ENEMIGO.. MINAR LA UNIDAD Y DERROCAR AL REGIMEN DE SADAM ..HUSSEIN,EN EL MARCO DE LA OPERACION 'LIBERTAD IRAQUI'....LOS RALLYS AEREOS ESTAN ABLANDANDO Y DESCUARTIZANDO LAS DEFENSAS DE ARTILLERIA.. DEL ENEMIGO......ESTA INFANTERIA Y EL EQUIPO MECANIZADO NO PUDIERA AVANZAR NI UN METRO,SIN LA LABOR DE DESTRUCCION PREVIA,REALIZADA POR LOS B52 Y B2,LOS TORNADOS,JAGUAR Y HARRIER ACOMPAÑADOS DE LOS TEMIBLES CRUCEROS TOMAHAWKS,ARROJADOS DESDE LOS BARCOS Y SUBMARINOS DE LA SEPTIMA FLOTA ABIERTA EN EL MAR.. EL CIELO DE BAGDAC.. CUNA DE EL MUNDO ANTIGUO.... EN ESTA MADRUGADA ESTA ILUMINADO POR LAS BALAS TRAZADORAS,Y SE ESCUCHA EL SILBIDO SINGULAR DE LOS MISILES...AQUI VAMOS ORGULLOSOS SOBRE NUESTROS BLINDADOS WARRIOR Y NUESTROS CARROS CHALLENGER-2.....NOS INFORMARON QUE LAS DEFENSAS ANTIAREAS DEL ENEMIGO FUERON SILENCIADAS,Y AHORA ES CUESTION DE REALIZAR UN RASTRILLO EN LOS BOLSONES DE RESISTENCIA,EL CUERPO' ELITE' DE SADDAM HA SIDO DESARTICULADO Y ESTA AHORA DISGREGADO..LA LUCHA INTERETNICA ENTRE CHITAS Y SHUNITAS SE HA EXACERBADO,Y LOS KURDOS EN EL NORTE ESPERAN LA 'ALIANZA ATLANTICA' PARA DIRIGIR ESTE NUEVO DESTINO PROVISIONAL.... ATRAVES DE TODO EL PAIS...INTELIGENCIA MILITAR,NOS HA INFORMADO QUE LA POBLACION CIVIL NOS DEPARA UN RECIBIMIENTO CON FLORES,BUENAS MUJERES... Y PROFUNDOS ABRAZOS...LA MUCHEDUMBRE SE LANZARA A LAS CALLES EMOCIONADA DE JUBILO....ESO PENSABAMOS..en realidad no sabemos cuando volaremos junto a un kamikase que decida inmolarse en mil pedazos cerca de nosotros...
MAS TARDE EN OTRO PARAJE... ERES EL COMANDANTE DE LAS FUERZAS TERRESTRES.BERNARD LAW.. MONTGOMERY..TEORICO DE LA DESASTROSA OPERACION' MARKET GARDEN'EN HOLANDA,PARA CONQUISTAR LOS PUENTES DE ARNHEM PARA PASAR HACIA ALEMANIA.TODO EL MUNDO SE EQUIVOCA....ESTAMOS..DE ACUERDO? USTED DEBE SABER SOLO LOS HOLGAZANES QUE NO HACEN NADA EN LA VIDA,NO SE EQUIVOCAN...
ESTOY COORDINANDO JUNTO A BERTRAN RAMSAY DE LA ARMADA Y TRAFFORD DE LA FUERZA AEREA LA OPERACION' OVERLORD'SOBRE EL NOROESTE DE FRANCIA,ES EL 5 DE JUNIO DE 1944...ESTAMOS DESEMBARCANDO 250.000 HOMBRES Y MAS DE 50.000 VEHICULOS ENTRE EL ORNE Y EL VIRE ENTRE MAS DE 500 METROS DE PLAYA DE ARENA,PENDIENTES DE TIERRA CUBIERTAS POR PRADERAS Y SETOS O ARBUSTOS MUY TUPIDOS,TRAS EL ALTO DE LA COSTA....LA CAMPIÑA... MAS DE 80 KMS HACIA EL SUR,HAY CANTOS RODADOS DE ARENA DE HASTA 50 METROS Y EN ALGUNOS PUNTOS LA COSTA SE ELEVA SOBRE EL NIVEL DE LA MAREA ALTA,CON PENDIENTES MEDIAS DE HASTA 20 GRADOS...
LA 82 Y 101 DIVISIONES AEREOTRANSPORTADAS HAN SALTADO DESDE LOS AVIONES.... EL RUIDO Y FRAGOR DE LAS AMETRALLADORAS ES INTENSO,LA ARTILLERIA ALEMANA PEINA LA PLAYA CON SUS BATERIAS NUESTRO CUERPO EXPEDICIONARIO HA LOGRADO CONSTRUIR CINCO CABEZAS DE PLAYA NUESTROS FLANCOS ESTAN BAÑADOS AL ESTE POR LAS AGUAS DEL DIVES Y AL OESTE POR LAS DEL DOUVE...AVANZAMOS CON 8 DIVISONES,FRENTE A 10 ALEMANAS... NUESTRA CABEZA DE PLAYA NO TIENE MAS DE 8 KMS,Y HAY QUE DEFENDERLA A FONDO,SI LA PERDEMOS... LA ARTILLERIA ALEMANA NOS ARROJARA AL MAR DE NUEVO PERO FLOTANDO COMO CADAVARES...NUESTRO AVANCE ES LENTO Y FATIGOSO NOS ARRASTRAMOS RODANDO CON LOS CODOS Y LAS RODILLAS,ESTAMOS EXPUESTOS AL FUEGO GRANEADO DE LAS PANZERDIVISIONEN Y DE SU INFANTERIA... DE LOS EJERCITOS 1 Y 19..ESTAMOS CERCA DE 'COTENTIN',EN EL LLAMADO 'BOCAGE' RECUBIERTO DE BOSQUES, Y DE HUERTOS,SEMBRADOS DE MILLARES DE PEQUEÑAS GRANJAS,UN CONFUSO CONJUNTO DE CAMPOS,TORTUOSAS CARRETERAS Y SENDEROS.... POLVORIENTOS,FLANQUEADOS POR UNA ENORME MASA DE SETOS QUE CRECEN EN LOS ESCARPADOS TERRAPLENES.. CADA SETO TIENE UNA AMETRALLADORA ENEMIGA,Y HAY QUE ABRIRSE PASO A PLOMO LIMPIO..NO HAY OTRA ALTERNATIVA.... HABIA QUE SALIR RAPIDO DE ESE INFIERNO... HABIA QUE GANAR COMO FUERA.. LA LLANURA DE FALAISE....LA BATALLA DECISIVA PODRIA DARSE EN LAS CERCANIAS DE CAEN,ST.LO O FALAISE...TENGO LA BOCA Y LA GARGANTA RESECA,LOS OJOS ME ARDEN INTENSAMENTE,HAY MUCHO HUMO DE METRALLA EN EL AIRE....
EN OTRO CRUZE DEL CAMINO SOY EL COMANDANTE ROBERT NIVELLE... EL DE 'NO PASARAN' ENFRENTADO AL 5 EJERCITO ALEMAN DE STAHLHELM,Y EL CAMPO ES' VERDUM.'...LA MAQUINA DE GUERRA ALEMANA SE NOS VIENE ENCIMA...21 DE FEBRERO DE 1916,NUESTRAS POSICIONES DEFENSIVAS FRANCESAS ESTAN BAJO FUEGO Y ASEDIO PERMANENTES POR LA ARTLLERIA PESADA ALEMANA,,AL FONDO SE VE EL RIO MOSA EN EL EXTREMO ORIENTAL DE NUESTRAS LINEAS DEFENSIVAS FRANCESAS,REPELEMOS EL AVANZE DE LA INFANTERIA ALEMANA CON NUESTRAS ARMAS SEMIAUTOMATICAS Y ARTILLERIA LIGERA,MIENTRAS LLEGAN REFUERZOS,ESTAMOS RETROCEDIENDO HASTA AHORA DE MANERA ORDENADA,HACIA PUNTOS DE DEFENSA MAS SEGUROS,LOS ALREDEDORES PARECEN UN CEMENTERIO DE CADAVERES INSEPULTOS,JUNTO A MILES DE SOLDADOS QUE YACEN EN EL SUELO HERIDOS......SI LOS DETENEMOS EN' VERDUM',LES COSTARA TRABAJO REORGANIZARSE Y SEGUIR AVANZANDO... AQUI LA VIDA NO VALE NADA...AUN SI SOBREVIVIMOS JAMAS SEREMOS LOS MISMOS,LA MARCA DE LA GUERRA ES INDELEBLE Y PROFUNDA,ES SOBRECOGEDOR ARRASTRAR EL PESO DE TANTOS MUERTOS EN LA CONCIENCIA,LOS ANIMALES MATAN PARA SOBREVIVIR,LOS SERES HUMANOS LO HACEN PARA ESCLAVIZAR Y DOMINAR A SUS SEMEJANTES..NO HAY GUERRAS JUSTAS E INJUSTAS ESTA ESPIRAL DIABOLICA NOS EXTERMINARA SOBRE LA FAZ DE LA TIERRA...
AHORA RECUERDAS QUE ERA MEDIO DIA,EL SOL BRILLABA EN LO ALTO DE LA MEZQUITA DE MAHOMA O DE LAS 2 QUIBIAS,UNA ORIENTA COMO EN LA ANTIGUEDAD HACIA JERUSALEN, Y LA OTRA HACIA LA MECA, DESPUES DE LA RUPTURA CON LA TRADICION JUDIA,HAY MUCHOS FELIGRESES ORANDO Y ESCUCHAS EN ARABE LAS VOCES QUE AL UNISONO CANTAN Y ALABAN CON SENCILLEZ Y HUMILDAD...'.NO HAY MAS QUE UN SOLO DIOS...ALA,Y MAHOMA ES SU PROFETA.'. NADA ESTA DISOCIADO DEL' CORAN',EL LIBRO SAGRADO DE LOS MUSULMANES...ABARCA LA VIDA PARTICULAR Y COLECTIVA DE LA COMUNIDAD,NO HAY VERDAD POR FUERA DE EL..AFUERA DE EL, TODO ES EL INFIERNO....
SE CONSIDERA LA LEY DE LEYES DICTADA POR 'ALA' A MAHOMA ATRAVES DEL ARCANGEL GABRIEL..... Y SUS PROFETAS SON NOE,ABRAHAM,MOISES, SALOMON Y JESUS,QUE EN EL' CORAN' SE CONSIDERA UN PROFETA MAS,MAS NO HIJO DE DIOS...LA MAYORIA PORTA LOS' HADICES' O LIBROS SAGRADOS,LA TORA Y LOS LIBROS DE SALOMON.. SU FE ES TAN INQUEBRANTABLE QUE TODOS PIENSAN QUE MAHOMA DUERME EN LA MADINNA,Y SE LEVANTARA EL DIA DEL JUICIO FINAL.....SE INCLINAN CEREMONIOSAMENTE Y BESAN EL SUELO, LUEGO COLOCAN DE NUEVO, EL TRONCO RECTO Y ARRODILLADOS ..SE GOLPEAN CON AMBAS MANOS SOBRE EL PECHO Y LUEGO LA CABEZA... REZAN EL SALAT 5 VECES AL DIA ORIENTADOS HACIA LA MECA Y TRIBUTAN EL AZAQUE O DIEZMO OBLIGATORIO TODOS LOS DIAS....REALIZAN EL AYUNO EN EL MES DE RABADAM,EL NOVENO SEGUN EL CALENDARIO LUNAR ISLAMICO,Y DEBEN REALIZAR EL OHAIJ O PEREGRINACION A LA MECA POR LO MENOS UNA VEZ EN SU VIDA...SUS GUIAS RELIGIOSOS SON IMANES, Y LOS SABIOS SON ULAMA Y FAQUIS....NADIE PUEDE SEPARAR EL RITO O LA FORMA DE SUS ESENCIA,LA VIDA ES MOLDEADA DESDE TEMPRANA EDAD EN FUNCION DE LOS PRECEPTOS DEL CORAN...FUERA DE EL NO HAY SALVACION NI MATERIAL..NI ESPIRITUAL..LA RASMA O ESCRITO UTMANICO BASICO ES LA GUIA PARA LA TRADICION ORAL DE RECITACION,QUE SIGUE LAS MARCAS DIACRITICAS O PUNTOS Y DEMAS SIGNOS QUE INDICAN LA FORMA EN QUE LAS PALABRAS DEBEN SER PRONUNCIADAS..... HAY UNA HORNACINA EN EL MURO CONOCIDA COMO MIHRAB, HACIA LA CUAL LOS FIELES DIRIGEN SUS PLEGARIAS,MAS ALLA EL NICHO DE ORACION O GOMHA Y ADEMAS LA DIGA PARA QUIENES COREAN LAS RESPUESTAS A LOS REZOS DEL IMAN....AL FONDO EL GRAN PATIO INTERIOR CON SU POZO O FUENTE DE AGUA ...PARA PURIFICAR LOS PECADOS....ENTONCES SE ESCUCHA COMO UNA EPIFANIA GRANDIOSA EL CANTO DE TILAWA,INMARCESIBLE,UNICO COMO SI EL UNIVERSO TODO NOS HABLARA DE TODOS SUS SECRETOS...
Y EN EL MISTERIO DE NUESTRA MUERTE ENTENDEMOS QUE ESTA TIERRA...POR DONDE VAGO EL GILGAMES... JAMAS HA ABRAZADO A SUS CONQUISTADORES,QUE SU CULTURA TIENE LA PACIENCIA DE JOB PARA SABER ESPERAR,Y RESISTIR,QUE PARA ELLOS LA VIDA MATERIAL,ES APENAS UN LEVE TRANSITO HACIA UN ESTADO SUPERIOR ESPIRITUAL... PARA REENCONTRARSE CON ALA....TIENEN LA FORTALEZA INTERNA DE NO TEMER A LA MUERTE,Y DAN MUESTRAS DE UN PROFUNDO GOZO PARA RECIBIRLA... LA CERTEZA DE QUE EL ISLAM FUE AUTOCREADO Y ES AUTOSOSTENIDO POR ALA....POR LOS SIGLOS DE LOS SIGLOS AMEN,CAMINOS CRUZADOS EN JERUSALEN POR LA PRESENCIA DEL JUDAISMO Y DEL CRISTIANISMO...LAS SINAGOGAS JUDIAS Y LOS TEMPLOS CRISTIANOS,EL DIOS DE ABRAHAM Y JESUS DE NAZARET,QUE SE ENCUENTRA CON ALA DE REPENTE, y LOS TRES ESTAN ASUSTADOS POR QUE ESTAN SIENDO ESTIMATIZADOS,HUMILLADOS Y PERSEGUIDOS POR UN DIOS PERVERSO Y CRUEL Y MUY PODEROSO MILITARMENTE,EL DIOS PROTESTANTE PERSEGUIDO ANTES POR LA CORONA INGLESA,Y EXPULSADO POR LA FUERZA A SU PROPIA DIASPORA AHORA ESTE DIOS ARROGANTE...DIOS INMIGRANTE QUE NO SE ACUERDA CUANDO FUE SACRISTAN DE PUEBLO... SE CREE PREDESTINADO PARA DOMINAR EL MUNDO BAJO SU ESQUEMA DE MACABRO PURITANISMO, Y SOMETERLO A SU IMAGEN Y SEMEJANZA..AHORA RECORRE LA TIERRA SANTA,POR QUE ES EL MAUSOLEO DE TODOS LOS MUERTOS...EL LABERINTO DE TODOS LOS FUNDAMENTALISMOS POSIBLES....LA JIYATH O' GUERRA SANTA'..,Y LAS CRUZADAS, AL LADO DEL ' SIONISMO' Y SU FUEGO 'PURIFICADOR'..DETRAS DE LOS ROSTROS CUBIERTOS POR LA BURKA DE LAS MUJERES,Y LOS TURBANTES DE LOS HOMBRES SE SIENTE LA FUERZA DE UNA PREMONICION TERRIBLE DE RESISTENCIA....LA YIHAD QUE DICE' COMBATID EN EL CAMINO DE DIOS,A QUIENES OS COMBATEN,PERO NO SEAIS LOS AGRESORES.... CREYENTES,CUANDO OS ENCONTREIS CON NO CREYENTES,PREPARAOS PARA LA BATALLA,Y NO LE VOLVAIS LA ESPALDA..!QUIEN ESTO HAGA INCURRIRA EN LA IRA DE DIOS!,Y EL INFIERNO SERA SU MORADA!,EN VERDAD UNA HORRENDA MORADA.!... CORAN 2-186-188.. CONGRUENTE CON 8-15-16 ..... AHORA AGONIZA DE NUEVO MI VIDA,ENTRECRUZADA CON LAS OTRAS QUE HE VIVIDO,UNA MITROCONDRIA DE ESPUREO Y FALSO GUERRERO ME PERSIGUE ETERNAMENTE Y DESDOBLA Y RETUERCE MI CONCIENCIA..Y ME REPRODUCE IDENTICO A MI MISMO EN INFINITAS SERIES DE TIEMPO..PERO SIENDO SIEMPRE EL MISMO.. SALVAJE,IMPLACABLE,SIN AMIGOS, PURO Y SIN PECADOS...,SOLO QUIERO SUBDITOS Y ESCLAVOS,QUIEN NO ESTA CONMIGO ESTA CONTRA MI.,.MAÑANA RESUCITARE ENCARNANDO UNA INVASION A COREA DEL NORTE, IRAN,O CHINA POPULAR,O QUIEN QUITA QUE EN MIS VUELOS DE AGUILA O HALCON INDOMABLE LE ARRANQUE EL PEZCUEZO A VENEZUELA,Y SIGA ESTRANGULANDO JUNTO A LOS JUDIOS, A EL PUEBLO PALESTINO,EN REALIDAD GUSTELES O NO, ES ,.Y SERA 'TERRORISTA' QUIEN ME CRITIQUE Y LUCHE CONTRA MI.!.EL FUEGO DE MI LIBERTAD QUEMARA A TODO EL MUNDO..somos los descendientes INMIGRANTES puritanos del 'MAYFLOWER'...AHORA ME FROTO LOS OJOS VARIAS VECES.... NUNCA SABREMOS SI ESTO QUE VIVIMOS ES UNA PESADILLA DE NUESTROS SUEÑOS! SI LO PEOR YA PASO,O APENAS, ESTAMOS EN EL COMIENZO HORRIPILANTE DEL FIN......USTED DEBE SABER... AL MENOS RONQUE,PARA VER SI ASI DESPIERTA...
EL GENERAL EN SU LABERINTO DE GABRIEL GARCIA MARQUEZ..
Como en la mayoria de las obras de Garcia Marquez,esta novela rebosa de una prosa creadora y brillante al tratarse de una novela inspirada,en una aproximacion a la ultima etapa en la vida del LIBERTADOR Simon Bolivar en 1830, cuando emprende su ultimo viaje bajando el curso del rio magdalena,en un dialogo consigo mismo,e intentando hacer una apretado balance de la epopeya de su epica vida.
En el final de sus dias,gabo,nos muestra al hombre que ha llegado a la conclusion, de que su lucha ha sido en gran parte esteril, el proyecto de la GRAN COLOMBIA, yacia destruido en mil pedazos,por los intreses economicos de los nuevos terratenientes y comerciantes,ansiosos de continuar con la trata y comercializacion de esclavos,incapaces de entender la necesidad de la union de las nacientes republicas latinoamericanas,para oponerse al surgimiento de grandes potencias como los Estados Unidos de norteamerica.
En este balance propio de su vida, estima que sacrifico toda su vida tratando de construir una america latina libre del poder español,y de cualquier dominacion,y que este proyecto de autonomia y liberacion para nuestros pueblos,habia sido traicionado por los Santanderes, los Paez,los Obando y los Flores.
Estos nuevos caciques criollos, con gran peso dentro de la estructura del ejercito otrora libertador, habian degenerado en traficantes de esclavos,apegados a un ideal federalista suicida,para repartirse el poder economico y politico,estrangular a los artesanos, comerciar con los esclavos, y exterminar definitivamente a los indigenas.
Esta contrarevolucion en el proyecto neogranadino llevo a el asesinato del Mariscal sucre en Berruecos, a la conspiracion septembrina, para intentar asesinar a Simon Bolivar,obra calculada por la faccion santanderista, aliada con el rancio latifundio esclavista,y el apoyo de los estados unidos de norteamerica.
La disolucion de el proyecto de la GRAN COLOMBIA, fue en garn parte la pena moral,que simon bolivar,no pudo resistir, esta junto a su grave enfermedad pulmonar,provocada al parecer, como consecuencia de una pulmonia, tomada el dia de la conspiracion, cuando tubo que sumergirse en las heladas aguas de una quebrada de un rio, probocaron el acelere inevitable de su desmoramiento corporal.
Gravemente enfermo,despues de ser obligado a abdicar al mando del gobierno,estigmatizado como dictador, por la faccion santanderista,denigrado y ultrajado publicamente,confiscados todos sus bienes materiales de caracter familiar,asesinados sus amigos y colaboradores mas cercanos,perseguido de manera implacable para matarlo... en ese contexto desfaborable SIMON BOLIVAR decide iniciar la ruta hacia su ultimo viaje, el viaje que en realidad lo conducia al sitio de su muerte, cuando pasando por soledad y Barranquilla, en el departamento del Atlantico,agoviado y cansado, decide pernoctar en santa marta Departamento del magdalena, para recuperarse y estudiar la posibilidad de partir para EUROPA, a tratarse de la enfermedad.
Pero el destino historico lo coloco cara a cara, con la muerte,en una finca propiedad de los hnos MIERS,una familia paradojicamente española,que lo acogio y le dio proteccion en esos terribles dias de acoso y persecusion por parte de la faccion santanderista.
En el balance intimo de su vida, considero una grave error no haber ordenado el fusilamiento de santander,pues este interpreto el perdon y el indulto como una blandura del libertador,y lo alento en su empeño de fracturar el proyecto de la garn colombia.
Al ver Bolivar el renacimiento de los viejos cacicazgos latifundistas,la trata de esclavos ,y el desmejoramiento de las condiciones de vida de los artesanos,de los negros y de los indigenas,junto al desprecio por la suerte de otro pueblos como cuba y puerto rico, su desilusion fue enorme, y su llamado a la concordia,y a la paz, al cese de los partios y a la consolidacion de la union entre los nacientes partidos liberal y conservador cayo en terreno esteril
Sus palabras junto a Simon Rodrigues de... " o inventamos o erramos", no era referente para los nuevos caudillos del pillaje y del estatuquo interno.
Su obra revolucionaria que llevo a la expulsion del imperio español, de nuestras tierras,fue inmediatamente tergiversada y falsificada,para presentarla como la pretension de un nuevo dictador, con delirios de reeditar la monarquia en america latina.
Su decreto de guerra a muerte a los españoles,fue presentado entonces, como la manifestacion de un hombre cargado de odios y de iras,que desato una guerra contra los españoles, que segun los santanderistas era innecesaria.
Bajo el manto de un supuesto apego a la ley el orden interno,los santanderistas, se excusaron para no ayudar la lucha libertadora en el peru, a la cual le negaron recursos economicos y perterechos militares,para que la campaña de bolivar fracasara.
Nada quedaba de su sueño despues de las memorables jornadas de junin y ayacucho, y de la batalla de boyaca,...nada de su llamado a la unidad latinoamericana ,del Congreso anfictionico de panama,en contra de la injerencia Norteamerica, nada... de su deseo de construir una patria Grande,por encima de las rivalidades locales y regionales..nada quedaba de su llamado a invertir preferencialmente en la educacion de nuestros pueblos..'.moral y luces, es lo que necesitamos' nos se cansaba de repetir a los cuatro vientos...pero ya la contrarevolucion estaba en marcha,y sus ultimos dias estaban contados...
En esta obra percibimos,pese a la tragedia historica que padecio Simon Bolivar,la grandeza y la talla moral de un hombre que no se rindio a la adversidad, y que nos lego un proyecto latinoamericano, que aun hoy esta por construir,en libertad,en equidad y en justicia.
Una buena obra..que invito a que sea leida y asimilada como una de las mas severas lecciones, de nuestro pasado reciente.
Bibliografía
El GENERAL EN SU LABERINTO por GABIEL GARCIA MARQUEZ 13978843970782
En el final de sus dias,gabo,nos muestra al hombre que ha llegado a la conclusion, de que su lucha ha sido en gran parte esteril, el proyecto de la GRAN COLOMBIA, yacia destruido en mil pedazos,por los intreses economicos de los nuevos terratenientes y comerciantes,ansiosos de continuar con la trata y comercializacion de esclavos,incapaces de entender la necesidad de la union de las nacientes republicas latinoamericanas,para oponerse al surgimiento de grandes potencias como los Estados Unidos de norteamerica.
En este balance propio de su vida, estima que sacrifico toda su vida tratando de construir una america latina libre del poder español,y de cualquier dominacion,y que este proyecto de autonomia y liberacion para nuestros pueblos,habia sido traicionado por los Santanderes, los Paez,los Obando y los Flores.
Estos nuevos caciques criollos, con gran peso dentro de la estructura del ejercito otrora libertador, habian degenerado en traficantes de esclavos,apegados a un ideal federalista suicida,para repartirse el poder economico y politico,estrangular a los artesanos, comerciar con los esclavos, y exterminar definitivamente a los indigenas.
Esta contrarevolucion en el proyecto neogranadino llevo a el asesinato del Mariscal sucre en Berruecos, a la conspiracion septembrina, para intentar asesinar a Simon Bolivar,obra calculada por la faccion santanderista, aliada con el rancio latifundio esclavista,y el apoyo de los estados unidos de norteamerica.
La disolucion de el proyecto de la GRAN COLOMBIA, fue en garn parte la pena moral,que simon bolivar,no pudo resistir, esta junto a su grave enfermedad pulmonar,provocada al parecer, como consecuencia de una pulmonia, tomada el dia de la conspiracion, cuando tubo que sumergirse en las heladas aguas de una quebrada de un rio, probocaron el acelere inevitable de su desmoramiento corporal.
Gravemente enfermo,despues de ser obligado a abdicar al mando del gobierno,estigmatizado como dictador, por la faccion santanderista,denigrado y ultrajado publicamente,confiscados todos sus bienes materiales de caracter familiar,asesinados sus amigos y colaboradores mas cercanos,perseguido de manera implacable para matarlo... en ese contexto desfaborable SIMON BOLIVAR decide iniciar la ruta hacia su ultimo viaje, el viaje que en realidad lo conducia al sitio de su muerte, cuando pasando por soledad y Barranquilla, en el departamento del Atlantico,agoviado y cansado, decide pernoctar en santa marta Departamento del magdalena, para recuperarse y estudiar la posibilidad de partir para EUROPA, a tratarse de la enfermedad.
Pero el destino historico lo coloco cara a cara, con la muerte,en una finca propiedad de los hnos MIERS,una familia paradojicamente española,que lo acogio y le dio proteccion en esos terribles dias de acoso y persecusion por parte de la faccion santanderista.
En el balance intimo de su vida, considero una grave error no haber ordenado el fusilamiento de santander,pues este interpreto el perdon y el indulto como una blandura del libertador,y lo alento en su empeño de fracturar el proyecto de la garn colombia.
Al ver Bolivar el renacimiento de los viejos cacicazgos latifundistas,la trata de esclavos ,y el desmejoramiento de las condiciones de vida de los artesanos,de los negros y de los indigenas,junto al desprecio por la suerte de otro pueblos como cuba y puerto rico, su desilusion fue enorme, y su llamado a la concordia,y a la paz, al cese de los partios y a la consolidacion de la union entre los nacientes partidos liberal y conservador cayo en terreno esteril
Sus palabras junto a Simon Rodrigues de... " o inventamos o erramos", no era referente para los nuevos caudillos del pillaje y del estatuquo interno.
Su obra revolucionaria que llevo a la expulsion del imperio español, de nuestras tierras,fue inmediatamente tergiversada y falsificada,para presentarla como la pretension de un nuevo dictador, con delirios de reeditar la monarquia en america latina.
Su decreto de guerra a muerte a los españoles,fue presentado entonces, como la manifestacion de un hombre cargado de odios y de iras,que desato una guerra contra los españoles, que segun los santanderistas era innecesaria.
Bajo el manto de un supuesto apego a la ley el orden interno,los santanderistas, se excusaron para no ayudar la lucha libertadora en el peru, a la cual le negaron recursos economicos y perterechos militares,para que la campaña de bolivar fracasara.
Nada quedaba de su sueño despues de las memorables jornadas de junin y ayacucho, y de la batalla de boyaca,...nada de su llamado a la unidad latinoamericana ,del Congreso anfictionico de panama,en contra de la injerencia Norteamerica, nada... de su deseo de construir una patria Grande,por encima de las rivalidades locales y regionales..nada quedaba de su llamado a invertir preferencialmente en la educacion de nuestros pueblos..'.moral y luces, es lo que necesitamos' nos se cansaba de repetir a los cuatro vientos...pero ya la contrarevolucion estaba en marcha,y sus ultimos dias estaban contados...
En esta obra percibimos,pese a la tragedia historica que padecio Simon Bolivar,la grandeza y la talla moral de un hombre que no se rindio a la adversidad, y que nos lego un proyecto latinoamericano, que aun hoy esta por construir,en libertad,en equidad y en justicia.
Una buena obra..que invito a que sea leida y asimilada como una de las mas severas lecciones, de nuestro pasado reciente.
Bibliografía
El GENERAL EN SU LABERINTO por GABIEL GARCIA MARQUEZ 13978843970782
NAVEGACION I DE ARGENTINA CASANOVA..
La voz corre en las ramas y murmura:
Tendrías que ser los ojos frente a la tempestad
la tarde presurosa que se va tras las colinas
una noche avanzando sobre la costa
para abrazar las horas de una ciudad oscura
y se respira a la distancia aguas y a la distancia,
más aguas
Tiene los pies rojos de polvos lejanos a la costa
palmas de escamas en sus manos sujetas a la costa
viene a trote brioso sobre el mar,
frente a la ciudad el cielo rompe sobre los parabrisas
Estoy frente a la playa, y su voz llega entre las rendijas del muelle
a contracorriente en el graznido de gaviotas, ojos del puerto
vulnerable a la humedad
su mirada sigue con los pasos de los pescadores, recogen las redes
vuelven a casa por la sal del sudor, piel de las olas en sus cuerpos
De su vientre contraído bajo las lanchas
asoma el mar, con su inmensidad a cuestas
sin miedo a mirarnos
con su aliento a cascada de otras aguas
Desde sus entrañas todo es más pequeño
el amor con sus desvaríos, la vida con su limitada cuenta de los años
los odios que acaban con quienes los cultivan
ni tocan a quienes los siembran.
NOTA DE YNOTEMAIS..
Una tarde presurosa que se va tras las colinas,una noche que avanza sobre la costa,para abrazar las horas de la ciudad oscura,y se respira a distancia aguas y a la distancia,mas aguas....la onipresente presencia del mar,que lo embriaga todo,desde las redes de los pescadores, hasta la sal en los cuerpos de los pescadores..
y esta mirada penetrante del mar,trae toda la carga, de su inmensidad a cuestas,por que no tien miedo de mirarnos..
Pero hay detras de ..o quizas dentro de el,el reflujo y la presencia de otras aguas...y es por su inmensidad abismal, que la poeta nos recuerda,que desde alli, todo es mas pequeño...
y de pronto nos recuerda tambien el amor y sus desvarios,la finitud de la vida,y la presencia de los odios, que aniquilan a quien los arrastra,desperdiciendo asi la parabola de la vida...
versos de profundo calado poetico,de muy buena factura,con imagenes graficas ..frente a la ciudad,el cielo rompe sobre los parabrisas!
Tendrías que ser los ojos frente a la tempestad
la tarde presurosa que se va tras las colinas
una noche avanzando sobre la costa
para abrazar las horas de una ciudad oscura
y se respira a la distancia aguas y a la distancia,
más aguas
Tiene los pies rojos de polvos lejanos a la costa
palmas de escamas en sus manos sujetas a la costa
viene a trote brioso sobre el mar,
frente a la ciudad el cielo rompe sobre los parabrisas
Estoy frente a la playa, y su voz llega entre las rendijas del muelle
a contracorriente en el graznido de gaviotas, ojos del puerto
vulnerable a la humedad
su mirada sigue con los pasos de los pescadores, recogen las redes
vuelven a casa por la sal del sudor, piel de las olas en sus cuerpos
De su vientre contraído bajo las lanchas
asoma el mar, con su inmensidad a cuestas
sin miedo a mirarnos
con su aliento a cascada de otras aguas
Desde sus entrañas todo es más pequeño
el amor con sus desvaríos, la vida con su limitada cuenta de los años
los odios que acaban con quienes los cultivan
ni tocan a quienes los siembran.
NOTA DE YNOTEMAIS..
Una tarde presurosa que se va tras las colinas,una noche que avanza sobre la costa,para abrazar las horas de la ciudad oscura,y se respira a distancia aguas y a la distancia,mas aguas....la onipresente presencia del mar,que lo embriaga todo,desde las redes de los pescadores, hasta la sal en los cuerpos de los pescadores..
y esta mirada penetrante del mar,trae toda la carga, de su inmensidad a cuestas,por que no tien miedo de mirarnos..
Pero hay detras de ..o quizas dentro de el,el reflujo y la presencia de otras aguas...y es por su inmensidad abismal, que la poeta nos recuerda,que desde alli, todo es mas pequeño...
y de pronto nos recuerda tambien el amor y sus desvarios,la finitud de la vida,y la presencia de los odios, que aniquilan a quien los arrastra,desperdiciendo asi la parabola de la vida...
versos de profundo calado poetico,de muy buena factura,con imagenes graficas ..frente a la ciudad,el cielo rompe sobre los parabrisas!
viernes, 5 de junio de 2009
NO SE QUIEN ANDA..
No se quien anda y desanda el camino
febrilmente,con ruido que se arrastra
como si chocaran sus pies sobre las piedras.
Alguien silva la misma letania
de la madrugada
cuando los gallos cantan
y entonces somos la sombra peregrina
que vaga taciturna por las calles
un impulso bisceral de afirmarnos
de ser algo mas que una estadistica
fria guardada en anaqueles miserables
las vitrinas exiben maniquies
la sonrisa plastica evanescente
de sueños que mueren sin nacer..
Al fondo la calle bulle
de anonimos rostros que se cruzan
la mano esquiva
la soledad que cae a los hombros
como un hachazo mortal
es como un mar de restos
arrojados a una playa fantasmal...
febrilmente,con ruido que se arrastra
como si chocaran sus pies sobre las piedras.
Alguien silva la misma letania
de la madrugada
cuando los gallos cantan
y entonces somos la sombra peregrina
que vaga taciturna por las calles
un impulso bisceral de afirmarnos
de ser algo mas que una estadistica
fria guardada en anaqueles miserables
las vitrinas exiben maniquies
la sonrisa plastica evanescente
de sueños que mueren sin nacer..
Al fondo la calle bulle
de anonimos rostros que se cruzan
la mano esquiva
la soledad que cae a los hombros
como un hachazo mortal
es como un mar de restos
arrojados a una playa fantasmal...
jueves, 4 de junio de 2009
HAY LLAMAS...
Hay llamas de fuego
viento que sacude los cabellos
una carcel de sueños
orquideas que se abren
las cayenas perfumadas
la sonrisa inocente de los niños
y hacemos el brindis por la vida
consagracion de la esperanza
por el patio pasa el humo
de nuestras metas deshechas
la luz gira obsesiva en la ventana
tu rostro no aparece en el espejo
y no recuerdas tu rostro
nada habla de tu aliento..
la sala es un vacio de la memoria
afuera un pajaro canta
el sol camina perezoso hacia el cenit
si dios existe
sufre y agoniza
en la miseria del dia,
esta atrapado tambien
en la bestialidad humana
que asumimos
y lo invocas
en el maremagnum del naufragio,
lo retas a la desesperacion del horizonte
que arde en llamas..
entonces la tierra
es solo el cantaro de tus dudas
el justo lugar
para eternizar nuestros odios
y desdichas..
aveces la utopia
desciende de lo alto,
y se hace barro en nuestras manos,
y rueda sinuosa en la rivera del gran rio
unas veces presientes
que el giro del tiempo
regresa de nuevo a ti
y cuando das la espalda
no sabes si el camino esta al frente
o en tu espalda..
no sabes si tus labios
han de lanzar la llamarada
que ilumine esta noche de san bartolome...
no sabes
si lo sabes...
si es razonable la duda
antes de saltar al vacio
a lo mejor..es mejor el silencio
cuando sabes que otros callan..
la apostasia...
la huida en las sombras...
o el desafio de la carne
cerca de la hoguera..
entonces hablas
y tus palabras atraviesan
indedmes el corazon de la muerte..
la invocacion del amor
la trascendencia..
el cuarto evangelio de Juan..
viento que sacude los cabellos
una carcel de sueños
orquideas que se abren
las cayenas perfumadas
la sonrisa inocente de los niños
y hacemos el brindis por la vida
consagracion de la esperanza
por el patio pasa el humo
de nuestras metas deshechas
la luz gira obsesiva en la ventana
tu rostro no aparece en el espejo
y no recuerdas tu rostro
nada habla de tu aliento..
la sala es un vacio de la memoria
afuera un pajaro canta
el sol camina perezoso hacia el cenit
si dios existe
sufre y agoniza
en la miseria del dia,
esta atrapado tambien
en la bestialidad humana
que asumimos
y lo invocas
en el maremagnum del naufragio,
lo retas a la desesperacion del horizonte
que arde en llamas..
entonces la tierra
es solo el cantaro de tus dudas
el justo lugar
para eternizar nuestros odios
y desdichas..
aveces la utopia
desciende de lo alto,
y se hace barro en nuestras manos,
y rueda sinuosa en la rivera del gran rio
unas veces presientes
que el giro del tiempo
regresa de nuevo a ti
y cuando das la espalda
no sabes si el camino esta al frente
o en tu espalda..
no sabes si tus labios
han de lanzar la llamarada
que ilumine esta noche de san bartolome...
no sabes
si lo sabes...
si es razonable la duda
antes de saltar al vacio
a lo mejor..es mejor el silencio
cuando sabes que otros callan..
la apostasia...
la huida en las sombras...
o el desafio de la carne
cerca de la hoguera..
entonces hablas
y tus palabras atraviesan
indedmes el corazon de la muerte..
la invocacion del amor
la trascendencia..
el cuarto evangelio de Juan..
NUBE QUE PASA RAUDA..
Nube que pasa rauda
desbocada
presencia erratil
en la crin del viento...
presencia eterea,
en el confin ignoto
viajando al precipicio
del abismo roto..
con la tristeza a cuestas
desconocida soledad
de usted y de nosotros
luchando a dentellazos
para alcanzar nuestra aurora
espasmos de lucidez
o de locura toda
para volver a nacer
del fondo primitivo de si mismo..
afuera hay una terrible ausencia
que abraza la tierra
y al alma
a nuestra infinita quimera..
desbocada
presencia erratil
en la crin del viento...
presencia eterea,
en el confin ignoto
viajando al precipicio
del abismo roto..
con la tristeza a cuestas
desconocida soledad
de usted y de nosotros
luchando a dentellazos
para alcanzar nuestra aurora
espasmos de lucidez
o de locura toda
para volver a nacer
del fondo primitivo de si mismo..
afuera hay una terrible ausencia
que abraza la tierra
y al alma
a nuestra infinita quimera..
miércoles, 3 de junio de 2009
UN RAYO DE LUZ...
Un rayo de luz moribundo,
que rueda perezoso por el piso..
no es la luz cegadora del verano...
es apenas el el ojo semiabierto en la penumbra
ojo del tiempo que se fuga en la vigilia.
luz taciturna
tenue lamparazo de vida
gritando inacabable
en el frio corazon de la noche..
restos insepultos del naufragio
como cementerio infinito
de las hojas en otoño..
pisadas tenues
sobre rosas en el cesped
batir de alas indecisas
en un cielo solitario...
murmullo del bosque
eternidad de un paisaje
cerrado..
primavera que lucha heroica
por la corona de los sueños..
somos sonanbulos
buscando la luna
en el infinito camino...
que rueda perezoso por el piso..
no es la luz cegadora del verano...
es apenas el el ojo semiabierto en la penumbra
ojo del tiempo que se fuga en la vigilia.
luz taciturna
tenue lamparazo de vida
gritando inacabable
en el frio corazon de la noche..
restos insepultos del naufragio
como cementerio infinito
de las hojas en otoño..
pisadas tenues
sobre rosas en el cesped
batir de alas indecisas
en un cielo solitario...
murmullo del bosque
eternidad de un paisaje
cerrado..
primavera que lucha heroica
por la corona de los sueños..
somos sonanbulos
buscando la luna
en el infinito camino...
martes, 2 de junio de 2009
PUBLICACION DE POEMAS DE CESAR MOLINA CONSUEGRA EN RESONANCIAS.ORG..
Poemas vitales de César Molina Consuegra
Gracias a RESONANCIAS.ORG, por la publicacion de mis poemas,en tan prestigiosa comunidad poetica y literaria...solo tengo afectos sinceros,desde lo mas profundo del corazon,para ustedes,que siguen el camino de apoyar, a quienes nos impulsa el viento de la aurora,de una nueva poetica latinoamerica...Gracias por su confianza y exitos en el arduo camino!!
Como una nueva piel
Un árbol de mango
que deja caer sus hojas cansadas
sobre la tierra,
y entonces las orquídeas
abren sus flores
cuando mis brazos ansiosos
rodean tu cuerpo
como el muelle bendito
que solo tu popa roza
alzando apenas leves las espumas.
No me busques
en la esquina del olvido,
como un recuerdo púdicamente escondido;
mis pasos no huyen en la noche asustada
no sueño con las monedas del traidor
que medra esquivo en los callejones...
no soy el heraldo de derrotas
que rumia su inutilidad
e inercia como los zapatos abandonados
a el polvo y la polilla
y se destiñen sin piedad.
Conmigo anda un cóndor
para escalar cordilleras
aliento de titánicas batallas
y en su ojo solo vaga
el reencuentro de todo
como una nueva piel de la comarca
entonces voy al encuentro
de los arboles que crecen
y mi mano apenas toca
una selva inabarcable que se extiende
al horizonte infinito de búsquedas...
Uno y otro somos
desde el calor del hogar
aunque sentimos el frío de la madrugada
de los barcos abandonados en altamar..
un riachuelo que crece
allá arriba
en la sierra..
convido y asumo la mirada que escudriña,
las manos que labran la tierra
y sube a mi espalda el peso
de los desafíos de un camino
perdido que buscamos...
entonces no recuerdo
cuantas vidas he vivido
aveces el aire es solo azufre
que paraliza por momentos los pulmones
un fuego que avanza
lava ardiendo que corre
hacia el mar..
solo relámpagos de furia
lluvia de fuego cayendo hacia el valle...
un vaho letal
que surge del abismo
y luego los brazos
de un bosque que crece bajo la lluvia
unas raíces buscando el soporte
una flor tímida
que busca en el miraje
un beso caluroso de el sol que se alza...
y que reflejan mis ojos
como un incendio basto
de sueños torrenciales
renacer de cenizas en el barro
luz de potros que cruzan el desierto
un mar de amor del universo
espigas de pan y de alimento
labios para saciar la sed
un hombro para reclinar
los duelos y ausencias
la tristeza y el valor...
Las tenues curvas de tus caderas...
una manzana de pecado que me espera...
las imponentes piernas como puentes
para espantar el fastidio..
tu mirada que abarca
el universo de mi cuerpo...
como un Fausto, extraviado
en el Paraíso tembloroso de la carne..
ahora sucumbo al huracán
de tus mórbidos besos
mientras el mundo crece
en la piel...
El amor
fuego que ilumina el cielo...
las fumarolas de colores
un cometa que cruza raudo
hacia la profundidad del estero..
el viaje astral
los frutos maduros
de tus senos que me esperan..
una noche que crece en el camino
con voces moribundas..
el desprendimiento...
tus brazos girando..
como una infinita epifanía..
como una inmensa cruz
donde se curva el tiempo..
para liberarme...
entre suspiros y quejidos...
un poema que escribo
con mis manos sobre las frutas
frescas
de tus senos...
tibia la piel.
y la sangre a galope..
tu cadera que vibra
como un pentagrama..
el ladrido a lo lejos del pasado..
las lunas que he bebido en tus ojos..
ACERCA DEL AUTOR
BIO: César Molina Consuegra, escritor de poemas y cuentos, nació en Barranquilla (Colombia). Estudió economía en la Universidad del Atlántico, y actualmente ciencias políticas Montreal (Canadá). Ha sido finalista en el concurso del Centro Poético de Madrid (España). Sus poemas figuran en diversas antologías. Fue finalista en el concurso de cuentos Sobre Praga en octubre del 2008. Publicó el libro de cuentos y poesía "Cantata a la vida, el amor y el olvido", Editorial Lulu, 2009. Miembro de Poesía Libre, colectivo artístico y cultural, que impulsa la difusión y desarrollo de la poesía en lengua española, en la Provincia de Quebec.
indice02 06 2009
Arte | Arte BA 2009: Capacidad de logros por María Santa Cecilia
Arte | Jaime Franco: Redes y percepción cognitiva del espacio por Dan Loaiza y Paula Riveros
Arte | Osvaldo Vigas, el eterno pintor, escultor y poeta (entrevista) por Ivonne Attas
Arte | Los Aleph de Jean Marc Calvet por Porfirio García Romano
Literatura | Crónica de un ojo morado: las relaciones entre Gabo y Mario
Literatura | José Emilio Pacheco ganó el premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 2009
Literatura | Roberto Arlt, cronista con armas de escritor, por Juan Cruz
Narrativa | Cuatro microficciones rioplatenses de Rolando Revagliatti
Narrativa | Cuentos fantasmales de Héctor Zabala
Poesía | ¿La verdad del amor? (poemas) de Mónica López Bordón
Poesía | Los retratos y otros poemas por Elvira Sevillano
Poesía | Poemas vitales de César Molina Consuegra
Poesía | Entre la mitología, el deseo y la pasión (poemas) de Ulises Varsovia
Opinión | El sueño americano, por Eduardo González Viaña
directorio
Arte [ 118 ]
Literatura [ 196 ]
Muestras [ 7 ]
Narrativa [ 121 ]
Homenaje [ 21 ]
Teatro [ 13 ]
Poesía [ 145 ]
Número Especial [ 13 ]
Cine y Televisión [ 7 ]
Opinión [ 13 ]
Web y multimedia [ 2 ]
Historia y culturas [ 1 ]
Acceda a todos los contenidos publicados desde enero de 2001 hasta la fecha.
Busque por autor, por tema
y por título de artículo
Gracias a RESONANCIAS.ORG, por la publicacion de mis poemas,en tan prestigiosa comunidad poetica y literaria...solo tengo afectos sinceros,desde lo mas profundo del corazon,para ustedes,que siguen el camino de apoyar, a quienes nos impulsa el viento de la aurora,de una nueva poetica latinoamerica...Gracias por su confianza y exitos en el arduo camino!!
Como una nueva piel
Un árbol de mango
que deja caer sus hojas cansadas
sobre la tierra,
y entonces las orquídeas
abren sus flores
cuando mis brazos ansiosos
rodean tu cuerpo
como el muelle bendito
que solo tu popa roza
alzando apenas leves las espumas.
No me busques
en la esquina del olvido,
como un recuerdo púdicamente escondido;
mis pasos no huyen en la noche asustada
no sueño con las monedas del traidor
que medra esquivo en los callejones...
no soy el heraldo de derrotas
que rumia su inutilidad
e inercia como los zapatos abandonados
a el polvo y la polilla
y se destiñen sin piedad.
Conmigo anda un cóndor
para escalar cordilleras
aliento de titánicas batallas
y en su ojo solo vaga
el reencuentro de todo
como una nueva piel de la comarca
entonces voy al encuentro
de los arboles que crecen
y mi mano apenas toca
una selva inabarcable que se extiende
al horizonte infinito de búsquedas...
Uno y otro somos
desde el calor del hogar
aunque sentimos el frío de la madrugada
de los barcos abandonados en altamar..
un riachuelo que crece
allá arriba
en la sierra..
convido y asumo la mirada que escudriña,
las manos que labran la tierra
y sube a mi espalda el peso
de los desafíos de un camino
perdido que buscamos...
entonces no recuerdo
cuantas vidas he vivido
aveces el aire es solo azufre
que paraliza por momentos los pulmones
un fuego que avanza
lava ardiendo que corre
hacia el mar..
solo relámpagos de furia
lluvia de fuego cayendo hacia el valle...
un vaho letal
que surge del abismo
y luego los brazos
de un bosque que crece bajo la lluvia
unas raíces buscando el soporte
una flor tímida
que busca en el miraje
un beso caluroso de el sol que se alza...
y que reflejan mis ojos
como un incendio basto
de sueños torrenciales
renacer de cenizas en el barro
luz de potros que cruzan el desierto
un mar de amor del universo
espigas de pan y de alimento
labios para saciar la sed
un hombro para reclinar
los duelos y ausencias
la tristeza y el valor...
Las tenues curvas de tus caderas...
una manzana de pecado que me espera...
las imponentes piernas como puentes
para espantar el fastidio..
tu mirada que abarca
el universo de mi cuerpo...
como un Fausto, extraviado
en el Paraíso tembloroso de la carne..
ahora sucumbo al huracán
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mientras el mundo crece
en la piel...
El amor
fuego que ilumina el cielo...
las fumarolas de colores
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el viaje astral
los frutos maduros
de tus senos que me esperan..
una noche que crece en el camino
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el desprendimiento...
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como una inmensa cruz
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de tus senos...
tibia la piel.
y la sangre a galope..
tu cadera que vibra
como un pentagrama..
el ladrido a lo lejos del pasado..
las lunas que he bebido en tus ojos..
ACERCA DEL AUTOR
BIO: César Molina Consuegra, escritor de poemas y cuentos, nació en Barranquilla (Colombia). Estudió economía en la Universidad del Atlántico, y actualmente ciencias políticas Montreal (Canadá). Ha sido finalista en el concurso del Centro Poético de Madrid (España). Sus poemas figuran en diversas antologías. Fue finalista en el concurso de cuentos Sobre Praga en octubre del 2008. Publicó el libro de cuentos y poesía "Cantata a la vida, el amor y el olvido", Editorial Lulu, 2009. Miembro de Poesía Libre, colectivo artístico y cultural, que impulsa la difusión y desarrollo de la poesía en lengua española, en la Provincia de Quebec.
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NOMINADOS A LOS PREMIOS DEL MES DE MAYO 2009..EN EL RINCON DE LOS ESCRITORES..
Nominados a los "Premios del Mes" Mayo 2009
escrito por Administrador _
lunes, 01 de junio de 2009
Índice de artículos
Nominados a los "Premios del Mes" Mayo 2009
Listado de textos publicados en Mayo 2009
Página 1 de 2
Durante el mes de Mayo de 2009, nuestra Comunidad Literaria ha publicado 179 escritos, de diferentes autores, todos ellos de excelente contenido y calidad. El jurado, compuesto por tres personas, tuvo la difícil tarea de seleccionar los textos finalistas que llegarían al sistema de votación de los "Premios del Mes". Ahora Ustedes son los encargados de determinar al mejor de cada categoría, votando por el texto finalista de su preferencia. Los siguientes son los textos nominados para los premios del mes de Mayo de 2009:
Monólogos
"Pobre Madre" de Evgeny Zhukov
"Los muertos no cuentan cuentos" de Sol Vinyes
"Eutanasia" de Elena Ortiz Muñiz
"Sólo por la compañía" de Osiris
"Arreglo de uñas" de Miguel Páez
Crónicas
"Historias de robles (4): Una novia para tres" de Abel Carvajal
"Llegó Diego" de Kafuringa
Ensayos
"La peste y el horror de las epidemias" de Luís María Murillo Sarmiento
Novelas
No hay participantes en esta categoría
Poemas
"Conociendo el Rincón..." de Celina Janet Arce
"Algún día" de Marina Trujillo Layún
"Siento" de José Valle
"Descuido" de Namid Amador
"No siempre es la misma faz" de Elena Ortiz Muñiz
Cuentos
"Un sueño sin color" de Mauricio Hinojosa
"Como todos los meses" de Cadal
"La tragapepas" de Osiris
"Ocaso" de Elena Ortiz Muñiz
"Un muerto en un pantano" de Victorio Nombela
MiniCuentos
"El maestro galáctico" de Osiris
"El salvavidas amarillo" de César Augusto Molina
"Senectud" de Jorge Luis Caraballo
"Justicia Divina, divina justicia" de Victorio Nombela
"Un hada en mis sueños" de Alicia Rivas
Opinión
"El diluvio sin libros" de Miguel Páez
"Un sindicalismo trasnochado" de Luís María Murillo Sarmiento
"Homenaje al maestro Mario Benedetti" de César Augusto Molina
"Liceo San Pío X" de Osiris
¡Vote ahora por el mejor escrito en el Rincón de los Escritores! La opción de votación estará disponible en la parte de arriba del menú izquierdo, hasta el 16 de junio de 2009.
Escrito que reciba la mayor votación, será el ganador de la categoría.
La votación se cierra el 16 de junio de 2009, y los ganadores se anunciarán el 17 de junio.
He clasificado con el minicuento,EL SALAVAVIDAS AMARILLO,Y EL ARTICULO DE OPINION,EN HOMENAJE A EL MAESTRO MARIO BENEDETTI...les invito a votar en la pagina de RINCON DE LOS ESCRITORES...UN ABRAZO PARA TODOS Y TODAS MIS AMISTADES!!!
escrito por Administrador _
lunes, 01 de junio de 2009
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Durante el mes de Mayo de 2009, nuestra Comunidad Literaria ha publicado 179 escritos, de diferentes autores, todos ellos de excelente contenido y calidad. El jurado, compuesto por tres personas, tuvo la difícil tarea de seleccionar los textos finalistas que llegarían al sistema de votación de los "Premios del Mes". Ahora Ustedes son los encargados de determinar al mejor de cada categoría, votando por el texto finalista de su preferencia. Los siguientes son los textos nominados para los premios del mes de Mayo de 2009:
Monólogos
"Pobre Madre" de Evgeny Zhukov
"Los muertos no cuentan cuentos" de Sol Vinyes
"Eutanasia" de Elena Ortiz Muñiz
"Sólo por la compañía" de Osiris
"Arreglo de uñas" de Miguel Páez
Crónicas
"Historias de robles (4): Una novia para tres" de Abel Carvajal
"Llegó Diego" de Kafuringa
Ensayos
"La peste y el horror de las epidemias" de Luís María Murillo Sarmiento
Novelas
No hay participantes en esta categoría
Poemas
"Conociendo el Rincón..." de Celina Janet Arce
"Algún día" de Marina Trujillo Layún
"Siento" de José Valle
"Descuido" de Namid Amador
"No siempre es la misma faz" de Elena Ortiz Muñiz
Cuentos
"Un sueño sin color" de Mauricio Hinojosa
"Como todos los meses" de Cadal
"La tragapepas" de Osiris
"Ocaso" de Elena Ortiz Muñiz
"Un muerto en un pantano" de Victorio Nombela
MiniCuentos
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"Senectud" de Jorge Luis Caraballo
"Justicia Divina, divina justicia" de Victorio Nombela
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Opinión
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"Un sindicalismo trasnochado" de Luís María Murillo Sarmiento
"Homenaje al maestro Mario Benedetti" de César Augusto Molina
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Escrito que reciba la mayor votación, será el ganador de la categoría.
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